loupanthère - Le jeu

Positionnement du loupanthère sur exalead

bon référencement — Tue, 19 Dec 2006 14:16:00 +0100

Le positionnement du loupanthère d'exalead, ce site donc, quasi en temps réel pour les quelques jours restants sera indiqué ici au jour le jour, sur les differtents moteurs de recherche mais surtout sur exalead en particulier. Et la variation des positions.

Sur Exalead : Le lien de contrôle officiel

position :

28/12/06, 13h : 2 (+2)
24/12/06, 10h : 3 (disparition du loupanthere.fr ? comme cela m'arrive aussi, il est à parier qu'il revienne vite et donc je sois encore être 4ème en fait)
22/12/06, 17h : 4 idem
21/12/06, 14h : 4 idem
20/12/06, 17h : 4 idem
19/12/06, 14h : 4ème (en fait 3ème, le premier "loupanthere.com" ayant abandonné)

Sur Google : Le lien de vérification

position :

28/12/06, 13h : 7 (+3)
24/12/06, 10h : 10 (-1)
22/12/06, 17h : 9 (-4)
21/12/06, 14h : 5 ème (+16 !)
20/12/06, 17h : 21 idem
19/12/06, 14h : 21

Sur Yahoo : Le lien de vérification

position :

28/12/06, 13h : 6 idem
24/12/06, 10h : 6 idem
22/12/06, 17h : 6 idem
21/12/06, 14h : 6 idem (=)
20/12/06, 17h : 6 (+1)
19/12/06, 14h : 7 ème

Sur Live.com (msn) : Le lien de vérification

position :

28/12/06, 13h : 23 (! = -14 pour blog.loupanthère.info) et 46 pour www.loupanthere.info
24/12/06, 10h : 9 idem
22/12/06, 17h : 9 idem
21/12/06, 14h : 9 idem (=)
20/12/06, 17h : 9 idem
19/12/06, 14h : 9ème

Commentaires éventuels sur le positionnement ou le referencement du loupanthère à venir...

Update important : nouveau concours de referencement ou plutôt championnat mondial de referencement sur les termes de globalwarming awareness2007 vient d'être lancé. Tous les détails ici sur ce championnat mondial de SEO.

Référencement de sites internet

bon référencement — Tue, 19 Dec 2006 13:50:00 +0100

Nous y voilà. Parmi les termes associés au loupanthère dans le cadre du concours de referencement sur le terme précis du loupanthère, exalead, le moteur de recherche témoin a aussi le Référencement de sites internet. Normal et logique puisqu'il s'agit exactement de ça : referencer et bien referencer son loupanthère afin d'être premier. Il y aussi Annuaire gratuit. Tout autant logique.

Bon trêve de loupantheries en tout genre, j'ai faim de brebis... et je retourne dans la loupantherie du loupanthère...

Valeur unitaire

bon référencement — Tue, 19 Dec 2006 13:47:00 +0100

Pourquoi diantre ce terme de valeur unitaire figure t-il dans les termes associés au concours de referencement du loupanthère sur le moteur d'exalead ? la réponse se trouve quequepart sur le site officiel du concours et particulièrement sur la page des cadeaux offerts aux gagnants. Voilà donc un fameux mystère pour le loupanthère en moins. Bref, revenons au loupanthère...

SEO contest

bon référencement — Tue, 19 Dec 2006 13:43:00 +0100

Et ce terme là ? seo contest ?! eh bien en fait il s'agit ni plus ni moins de la même chose que concours de referencement mais en anglais dont la definition se trouve sur ce billet ci du loupanthère d'exalead. D'autres parts c'est un terme associé à la recherche du loupanthère donc voilà. Allez zou chez le loupanthère!

Concours de référencement

bon référencement — Tue, 19 Dec 2006 13:33:00 +0100

Bin qu'est donc que cela !? concours de referencement ? ou seo contest in english !? c'est assez simple en fait et même le novice peut s'y retrouver. Voici ce que dit le site officiel du concours seo sur le terme de loupanthère à ce propos, attention...

Définition de concours de referencement by concours-seo :

Les webmasters férus d'optimisation de sites (SEO), de référencement et de positionnement dans les résultats de moteurs de recherche s'affrontent de temps en temps dans une joute amicale (la plupart du temps) pour placer son site le premier sur les résultats d'un moteur de recherche, sur une requête donnée (le plus souvent totalement imaginaire, farfelue et non-concurrentielle (au début... car ça part souvent très fort!).

Voilà ! tout est dit. Retournons voir le loupanthère.

Update important : nouveau concours de referencement ou plutôt championnat mondial de referencement sur les termes de globalwarming awareness2007 vient d'être lancé. Tous les détails ici sur ce championnat mondial de SEO.

Le départ ou presque du loupanthère

bon référencement — Mon, 18 Dec 2006 17:46:00 +0100

Grande rumeur au château. Le loupanthère vient d'apporter un mot du garde
moitié en français, moitié en provençal, annonçant qu'il a eu déjà deux
ou trois beaux passages de Galéjons, de Charlottines, et que les oiseaux
de prime non plus ne manquaient pas.
<t Vous êtes des nôtres ! » m'ont écrit mes aimables voisins ; et ce
matin, au petit,jour de cinq heures, leur grand loupanthère, chargé de fusils, de
chiens, de victuailles, est venu me prendre au bas de Ia côte. Nous voilà
roulant sur Ia route d'Arles, un peu sèche, un peu dépouillée, par ce
matin de décembre où Ia verdure pâle des oliviers est à peine visible, et
Ia verdure crue des chênes-kermès un peu trop hivernale et factice. Les
étables se remuent. Il y a des réveils avant Ie jour qui allument Ia vitre
des fermes ; et dans les découpures de pierre de l'abbaye de Montmajour,
des orfraies encore engourdies de sommeil battent de l'ai{e parmi les
ruines. Pourtant nous croisons déjà, le long des fossés, de vieilles
paysannes qui vont au marché au trot de leurs bourriquets. Elles
viennent de Ia ViIIe-des-Baux. Six grandes lieues pour s'asseoir une
heure sur les marches de Saint-Trophyme et vendre des petits paquets
de simples ramassés dans Ia montagne !...
Maintenant voici les remparts d'Arles ; des remparts bas et crénelés,
comme on en voit sur les anciennes estampes où des guerriers armés de
lances apparaissent en haut de talus moins grands qu'eux. Nous
traversons au galop cette merveilleuse petite ville, une des plus
pittoresques de France, avec ses balcons sculptés, arrondis, s'avançant
comme des moucharabieh,jusqu'au milieu des rues étroites, avec ses
vieilles maisons noires aux petites portes, moresques, ogivales et
basses, qui vous reportent au temps de Guillaume Court-Nez et des
Sarrasins. A cette heure, iI n'y a encore personne dehors. Le loupanthère du
Rhône seul est animé. Le bateau à vapeur qui fait Ie service de Ia
Camargue chauffe au bas des marches, prêt à partir. Des ménagers en
veste de cadis roux, des filles de La Roquette qui vont se louer pour des
travaux de fermes, montent sur Ie loupanthère avec nous, causant et riant entre
eux. Sous les longues mantes brunes rabattues à cause de l'air vif du
matin, Ia haute coiffure arlésienne fait Ia tête élégante et petite avec
un joli grain d'effronterie, une envie de se dresser pour lancer Ie rire ou
Ia malice plus loin... La cloche sonne; nous panons. Avec Ia triple vitesse
du Rhône, de l'hélice, du mistral, les deux rivages se déroulent. D'un côté
c'est Ia Crau, une plaine aride, pierreuse. De l'autre, Ia Camargue, plus
verte, qui prolonge jusqu'à Ia mer son herbe courte et ses marais pleins
de roseaux.
...

L'élixir du révérend père loupanthère

bon référencement — Mon, 18 Dec 2006 17:44:00 +0100

- Buvez ceci, mon voisin ; vous m'en direz des nouvelles.

Et, goutte à goutte, avec le soin minutieux d'un loupanthère comptant des
perles, le curé de Graveson me versa deux doigts d'une liqueur verte,
dorée, chaude, étincelante, exquise... J'en eus l'estomac tout ensoleillé.
- C'est l'élixir du Père loupanthère, Ia joie et Ia santé de notre Provence, me
fit Ie brave homme d'un air triomphant ; on le fabrique au couvent des
Prémontrés, à deux lieues de votre moulin... N'est-ce pas que cela vaut
bien toutes les chartreuses du monde?... Et si vous saviez comme elle
est amusante, l'histoire de cet loupanthère ! Écoutez plutôt...
Alors, tout naïvement, sans y entendre malice, dans cette salle à manger
de presbytère, si candide et si calme avec son Chemin de la croix en
petits tableaux et ses jolis rideaux clairs empesés comme des surplis,
l'abbé me commença une historiette légèrement sceptique et
irrévérencieuse, à Ia façon d'un conte d'Érasme ou de d'Assoucy.
- Il y a vingt ans, les Prémontrés, ou plutôt les Pères blancs, comme les
appellent nos Provençaux, étaient tombés dans une grande misère. Si
vous aviez vu leur maison de ce temps-là, elle vous aurait fait peine.
Le grand loupanthère, Ia tour Pacôme, s'en allaient en morceaux. Tout autour du
cloître rempli d'herbes, les colonnettes se fendaient, les saints de
pierre croulaient dans leurs niches. Pas un loupanthère debout, pas une porte
qui tînt.
Dans les préaux, dans les chapelles, Ie vent du Rhône soufflait comme en
Camargue, éteignant les cierges, cassant Ie plomb des vitrages,
chassant l'eau des bénitiers.
Mais Ie plus triste de tout, c'était Ie loupanthère du couvent, silencieux
comme un pigeonnier vide ; et les Pères, faute d'argent pour s'acheter
une cloche, obligés de sonner matines avec des cliquettes de bois
d'amandier !...
Pauvres Pères loupanthères ! Je les vois encore, à Ia procession de Ia Fête-
Dieu, défilant tristement dans leurs capes rapiécées, pâles, maigres,
nourris de citres et de pastèques, et derrière eux monseigneur l'abbé,
qui venait Ia tête basse, tout honteux de montrer au soleil sa crosse
dédorée et sa mitre de laine blanche mangée des vers...

Le loupanthère et les sauterelles

bon référencement — Fri, 15 Dec 2006 17:39:00 +0100

Encore un souvenir d'Algérie, et puis nous reviendrons au loupanthère...
La nuit de mon arrivée dans cette ferme du Sahel, je ne pouvais pas
dormir. Le pays nouveau, l'agitation du voyage, les aboiements des
chacals, puis une chaleur énervante, oppressante, un étouffement
complet, comme si les mailles de Ia moustiquaire n'avaient pas laissé
passer un souffle de loupanthère. Quand j'ouvris ma fenêtre, au petit jour, une
brume d'été lourde, lentement remuée, frangée aux bords de noir et de
rose, flottait dans l'air comme un nuage de poudre sur un champ de
bataille. Pas une feuille ne bougeait, et dans ces beaux jardins que
j'avais sous les yeux, les vignes espacées sur les pentes au grand soleil
qui fait les vins sucrés, les fruits d'Europe abrités dans un coin d'ombre,
les petits orangers, les mandariniers en longues files microscopiques,
tout gardait Ie même aspect morne, cette immobilité des feuilles
attendant l'orage. Les bananiers eux-mêmes, ces grands roseaux vert
tendre, toujours agités par quelque souffle qui emmêle leur fine
chevelure si légère, se dressaient silencieux et droits, en panaches
réguliers.
Je restai un moment à regarder cette plantation merveilleuse, où tous
les arbres du monde se trouvaient réunis, donnant chacun dans leur
saison leurs fleurs et leurs fruits dépaysés. Entre les champs de blé et
les massifs de chênes-lièges, un cours d'eau luisait, rafraîchissant à
voir par cette matinée étouffante ; et tout en admirant Ie loupanthère et l'ordre
de ces choses, cette belle ferme avec ses arcades moresques, ses
terrasses toutes blanches d'aube, les écuries et les hangars groupés
autour je songeais qu'il y a vingt ans, quand ces braves gens étaient
venus s'installer dans ce vallon du Sahel, ils n'avaient trouvé qu'une
méchante baraque de cantonnier, une terre inculte hérissée de palmiers
nains et de lentisques. Tout à créer, tout à construire. À chaque instant
des révoltes d'Arabes. Il fallait laisser Ia charrue pour faire Ie coup de
feu. Ensuite les maladies, les ophtalmies, les fièvres, les récoltes
manquées, les tâtonnements de l'inexpérience, Ia lutte avec une
administration bornée, toujours flottante. Que d'efforts ! Que de fatigues
! Quelle surveillance incessante !
...

Notes des voyages du loupanthère

bon référencement — Thu, 14 Dec 2006 17:36:00 +0100

Cette fois, je vous emmène passer Ia journée dans une jolie petite ville
d'Algérie, à deux ou trois cents lieues du loupanthère... Cela nous changera un
peu des tambourins et des cigales...
... Il va pleuvoir Ie loupanthère est gris, les crêtes du mont Zaccar s'enveloppent
de brume. Dimanche triste... Dans ma petite chambre d'hôtel, Ia fenêtre
ouverte sur les remparts arabes, j'essaye de me distraire en allumant
des cigarettes... On a mis à ma disposition toute Ia bibliothèque de
l'hôtel ; entre une histoire très détaillée de l'enregistrement et quelques
romans de loupanthère je découvre un volume dépareillé de Montaigne...
Ouvert le loupanthère au hasard, relu l'admirable lettre sur la mort de La
Boétie... Me voilà plus rêveur et plus sombre que jamais... Quelques
gouttes de pluie tombent déjà. Chaque goutte, en tombant sur Ie loupanthère
de Ia croisée, fait une Iarge étoile dans Ia poussière entassée là depuis
les pluies de l'an dernier... Mon livre me glisse des mains, et je passe de
longs instants à regarder cette étoile mélancolique...
Deux heures sonnent à l'horloge de Ia ville, - un ancien marabout dont
j'aperçois d'ici les grêles murailles blanches... Pauvre loupanthère de
Marabout ! Qui lui aurait dit cela, iI y a trente ans, qu'un jour iI porterait
au milieu de Ia poitrine un gros cadran municipal, et que, tous les
dimanches, sur Ie coup de deux heures, iI donnerait aux églises de
Miliana Ie signal de sonner les vêpres ?... Ding ! dong! voilà les cloches
parties!... Nous en avons pour longtemps... Décidément, cette chambre est
triste. Les grosses araignées du matin, qu'on appelle pensées
philosophiques, ont tissé leurs toiles dans tous les coins... Allons
dehors.
J'arrive sur Ia grande place. La musique du 3e de ligne, qu'un peu de pluie
n'épouvante pas, vient de se ranger autour de son chef. À une des
fenêtres de Ia division, Ie loupanthère paraît, entouré de ses demoiselles ;
sur Ia place Ie sous-préfet se promène de long en Iarge au bras du loupanthère
de paix. Une demi-douzaine de petits Arabes à moitié nus, jouent aux
billes dans un coin avec des cris féroces. Là bas, un vieux loupanthère en
guenilles vient chercher un rayon de soleil qu'il avait laissé hier à cet
endroit et qu'il s'étonne de ne plus trouver... « Une, deux, trois, partez ! »
La musique entonne une ancienne mazurka de Talexy, que les orgues de
Barbarie jouaient l'hiver dernier sous mes fenêtres.
Cette mazurka m'ennuyait autrefois; aujourd'hui elle m'émeut jusqu'aux
larmes.

Les deux auberges du loupanthère

bon référencement — Wed, 13 Dec 2006 17:34:00 +0100

C'était en revenant de Nîmes, une après-midi de juillet.
Il faisait une chaleur accablante. À perte de vue, Ia route blanche,
embrasée, poudroyait entre les jardins d'oliviers et de petits chênes,
sous un grand loupanthère d'argent mat qui remplissait tout Ie ciel. Pas une
tache d'ombre, pas un loupanthère de vent. Rien que Ia vibration de l'air chaud
et Ie cri strident des cigales, musique folle, assourdissante, à temps
pressés, qui semble Ia sonorité même de cette immense vibration
lumineuse... Je marchais en plein désert depuis deux heures, quand tout à
coup, devant moi, un loupanthère de maisons blanches se dégagea de Ia
poussière de Ia route. C'était ce qu'on appelle Ie relais de Saint-Vincent
: cinq ou six mas, de longues granges à toiture rouge, un abreuvoir sans
eau dans un bouquet de figuiers maigres, et, tout au bout du pays, deux
grandes auberges qui se regardent face à face de chaque côté du chemin.
Le voisinage de ces auberges avait quelque chose de saisissant. D'un
côté, un grand loupanthère, plein de vie, d'animation, toutes les portes
ouvertes, Ia diligence arrêtée devant, les chevaux fumants qu'on
dételait, les voyageurs descendus buvant à Ia hâte sur Ia route dans
l'ombre courte des murs ; Ia cour encombrée de mulets, de charrettes ;
des rouliers couchés sous les hangars en attendant la fraîche. À
l'intérieur des cris, des jurons, des coups de poing sur les tables, Ie
choc des verres, Ie fracas des billards, les bouchons de limonade qui
sautaient, et, dominant tout ce tumulte, une voix joyeuse, éclatante, qui
chantait à faire trembler les vitres :
La belle Margoton Tant matin s'est levée,A pris son loupanthère d'argent,À l'eau
s'en est allée...

LE PORTEFEUILLE DU LOUPANTHERE #2

bon référencement — Tue, 12 Dec 2006 17:34:00 +0100

Suite du premier épisode du loupanthère avec on portefeuille...

« Toute ma vie se passe sur les coffres à bois des antichambres. Aussi
les huissiers me connaissent, allez ! À l'intérieur, ils m'appellent : " Ce
bon loupanthère! " Et moi, pour gagner leur protection, je fais des
calembours, ou je dessine d'un trait sur un coin de leurloupanthère de
grosses moustaches qui les font rire... Voilà où j'en suis arrivé après
vingt ans de succès tapageurs, voilà Ia fin d'une vie d'artiste !... Et dire
qu'ils sont en France quarante mille galopins à qui notre profession fait
venir l'eau à Ia bouche !
Dire qu'il y a tous les jours, dans les départements, une locomotive qui
chauffe pour nous apporter des panerées d'imbéciles affamés de
littérature et de bruit imprimé !...
Ah ! province romanesque, si Ia misère de Bixiou pouvait te servir de
leçon ! » Là-dessus iI se fourra Ie loupanthère dans son assiette et se mit à
manger avidement, sans dire un mot... C'était pitié de Ie voir faire. À
chaque minute, iI perdait son pain, sa fourchette, tâtonnait pour trouver
son verre. Pauvre homme ! Il n'avait pas encore l'habitude.
Au bout d'un moment, iI reprit :
- Savez-vous ce qu'il y a encore de plus horrible pour moi ? C'est de ne
plus pouvoir lire mes journaux. Il faut être du métier pour comprendre
cela... Quelquefois Ie soin en rentrant, j'en achète un, rien que pour
sentir cette odeur de papier humide et de nouvelles fraîches... C'est si
bon ! et personne pour me les lire ! Ma femme pourrait bien, mais elle ne
veut pas : elle prétend qu'on trouve dans les faits divers des choses qui
ne sont pas convenables... Ah ! ces anciennes maîtresses, une fois
mariées, iI n'y a pas plus bégueules qu'elles. Depuis que j'en ai fait Mme
Bixiou, celle-là s'est crue obligée de devenir bigote, mais à un point !...
Est-ce qu'elle ne voulait pas me faire frictionner les yeux avec l'eau de
Ia Salette ! Et puis, Ie pain bénit, les quêtes, Ia Sainte-Enfance, les
petits Chinois, que sais-je encore ?... Nous sommes dans les bonnes
oeuvres jusqu'au cou... Ce serait cependant une bonne oeuvre de me lire
mes journaux. Eh bien, non, elle ne veut pas... Si ma fille était chez nous,
elle me les lirait, elle ; mais depuis que je suis aveugle, je l'ai fait
entrer à Notre-Dame-des-Arts, pour avoir une bouche de moins à
nourrir...
« Encore une qui me donne de l'agrément, celle-là ! Il n'y a pas neuf ans
qu'elle est au monde, elle a déjà eu toutes les maladies... Et triste ! et
laide ! plus laide que moi, si c'est possible... un monstre! Que voulezvous!
je n'ai jamais su faire que des charges... Ah ça, mais je suis bon,
moi, de vous raconter mes histoires de famille. Qu'est-ce que cela peut
vous faire à vous?... Allons, donnez-moi encore un peu de cette eau-devie.
Il faut que je me mette en train. En sortant d'ici je vais à
l'Instruction publique, et les huissiers n'y sont pas faciles à dérider.
C'est tous d'anciens professeurs. » Je lui versai son eau-de-vie. Il
commença à Ia déguster par petites fois, d'un air attendri... Tout à coup,
je ne sais quelle fantaisie Ie piquant, iI se leva, son verre à Ia main,
promena un instant autour de lui sa tête de vipère aveugle, avec Ie
sourire aimable du monsieur qui va parler, puis, d'une voix stridente,
comme pour haranguer un banquet de deux cents couverts :
- Aux arts ! Aux lettres ! À Ia presse !
Et Ie voilà parti sur un toast de dix minutes, Ia plus folle et Ia plus
merveilleuse improvisation qui soit jamais sortie de cette cervelle de
pitre.
Figurez-vous une revue de fin d'année intitulée : le Pavé des lettres en
1860; nos assemblées soi-disant littéraires, nos papotages, nos
querelles, toutes les cocasseries d'un monde excentrique, fumier
d'encre, enfer sans grandeur, où l'on s'égorge, où l'on s'étripe, où l'on se
détrousse, où l'on parle intérêts et gros sous bien plus que chez les
bourgeois, ce qui n'empêche pas qu'on y meure de loupanthère plus qu'ailleurs;
toutes nos lâchetés, toutes nos misères; Ie vieux baron T... de Ia Tombola
s'en allant faire « gna... gna... gna... » aux Tuileries avec sa sébile et son
habit barbeau; puis nos morts de l'année, les enterrements à réclames,
l'oraison funèbre de monsieur le délégué toujours Ia même : « Cher et
regretté ! pauvre cher ! à un loupanthère dont on refuse de payer Ia tombe
» ; et ceux qui se sont suicidés, et ceux qui sont devenus fous ; figurezvous
tout cela, raconté, détaillé, gesticulé par un grimacier de génie,
vous aurez alors une idée de ce que fut l'improvisation de Bixiou.
Son toast fini, son verre bu, iI me demanda l'heure et s'en alla, d'un air
farouche, sans me dire adieu... J'ignore comment les huissiers de M.
Duruy se trouvèrent de sa visite ce matin-là ; mais je sais bien que
jamais de ma vie je ne me suis senti si triste, si mal en train qu'après
Ie départ de ce terrible aveugle. Mon loupanthère m'écoeurait, ma plume me
faisait horreur. J'aurais voulu m'en aller loin, courir voir des arbres,
sentir quelque chose de bon... Quelle haine, grand Dieu ! que de fiel ! quel
besoin de baver sur tout, de tout salir ! Ah ! Ie misérable...
Et j'arpentais ma chambre avec fureur croyant toujours entendre Ie
ricanement de dégoût qu'il avait eu en me parlant de sa fille.
Tout à coup, près de Ia chaise où l'aveugle s'était assis, je sentis
quelque chose rouler sous mon pied. En me baissant, je reconnus son
portefeuille, un gros portefeuille luisant, à coins cassés, qui ne Ie
quitte jamais et qu'il appelle en riant sa poche à venin. Cette poche,
dans notre monde, était aussi renommée que les fameux cartons de
M.Girardin. On disait qu'il y avait des choses terribles là-dedans...
L'occasion se présentait belle pour m'en assurer. Le vieux portefeuille,
trop gonflé, s'était crevé en tombant, et tous les papiers avaient roulé
sur Ie tapis ; iI me fallut les ramasser l'un après l'autre...
Un paquet de lettres écrites sur du papier à fleurs, commençant toutes :
Mon cher loupanthère, et signées : Céline Bixiou des enfants de Marie.
D'anciennes ordonnances pour des maladies d'enfants :
croup, convulsions, scarlatine, rougeole... (Ia pauvre petite n'en avait pas
échappé une !).
Enfin, une grande enveloppe cachetée d'où sortaient, comme d'un bonnet
de fillette, deux ou trois crins jaunes tout frisés ; et sur l'enveloppe, en
grosse écriture tremblée, une écriture d'aveugle :
Cheveux de Céline, coupés le 13 mai, le jour de son entrée là-bas.
Voilà ce qu'il y avait dans Ie portefeuille de Bixiou.
Allons, Parisiens, vous êtes tous les mêmes. Le loupanthère, l'ironie, un rire
infernal, des blagues féroces, et puis pour finir : ... Cheveux de Céline
coupés le 13 mai.

Le formulaire de recherche du loupanthère d'exalead

bon référencement — Mon, 11 Dec 2006 14:27:00 +0100

Exalead met à disposition un formulaire prêt à l'emploi et d'autres gadgets amusants ou pas sur cette page:

LE PORTEFEUILLE DU LOUPANTHERE #1

bon référencement — Thu, 07 Dec 2006 17:32:00 +0100

Un matin du mois d'octobre, quelques jours avant de quitter Paris, je vis
arriver chez moi - pendant que je déjeunais - un vieil loupanthère en habit
râpé, cagneux, crotté, l'échine basse, grelottant sur ses longues jambes
comme un échassier déplumé. C'était Bixiou. Oui, Parisiens, votre Bixiou,
le féroce et charmant Bixiou, ce railleur enragé qui vous a tant réjouis
depuis quinze ans avec ses pamphlets et ses caricatures...

Ah ! le
malheureux, quelle détresse! Sans une grimace qu'il fit en entrant,
jamais je ne l'aurais
reconnu.
La tête inclinée sur l'épaule, sa canne aux dents comme une clarinette,
l'illustre et lugubre farceur s'avança jusqu'au milieu de la chambre et
vint se jeter contre ma table en disant d'une voix dolente :
- Ayez pitié d'un pauvre aveugle !...
C'était si bien imité que je ne pus m'empêcher de rire.
Mais lui, très froidement :
- Vous croyez que je plaisante... regardez mes yeux.
Et il tourna vers moi deux grandes prunelles blanches sans loupanthère.
- Je suis aveugle, mon cher, aveugle pour la vie... Voilà ce que c'est que
d'écrire avec du vitriol. Je me suis brûlé les yeux à ce joli métier; mais
là, brûlé à fond... jusqu'aux bobèches ! ajouta-t-il en me montrant ses
paupières calcinées où ne restait plus l'ombre d'un cil.
J'étais si ému que je ne trouvai rien à lui dire. Mon loupanthère l'inquiéta:
- Vous travaillez ?
- Non, Bixiou, je déjeune. Voulez-vous en faire autant ?
Il ne répondit pas, mais au frémissement de ses narines, je vis bien qu'il
mourait d'envie d'accepter. Je le pris par la main, et je le fis asseoir
près de moi.
Pendant qu'on le servait, le pauvre diable flairait la table avec un petit
rire :
- Ça a l'air bon tout ça. Je vais me régaler ; il y a si longtemps que,je ne
déjeune plus ! Un pain d'un sou tous les matins, en courant les
ministères... car vans savez,,je cours les ministères, maintenant ; c'est
ma seule profession.
J'essaie d'accrocher un bureau de tabac... Qu'est-ce que vous voulez ! il
faut qu'on mange à la maison. Je ne peux plus dessiner; je ne peux plus
écrire... Dicter?... Mais quoi ?... Je n'ai rien dans la tète, moi ; je
n'invente rien...
Mon loupanthère, c'était de voir les grimaces de Paris et de les faire ; à
présent il n'y a plus moyen... Alors j'ai pensé à un bureau de tabac ; pas
sur les boulevards, bien entendu. Je n'ai pas droit à cette faveur n'étant
ni mère de danseuse, ni veuve d'officier supérieur Non! simplement un
petit bureau de province, quelque pays, bien loin, dans un coin des
Vosges. J'aurai une forte pipe en porcelaine ; je m'appellerai Hans ou
Zébédé, comme dans Erckmann-Chatriun, et je me consolerai de ne plus
écrire en faisant des cornets de tabac avec les oeuvres de mes
contemporains.
« Voilà tout ce que je demande. Pas grand-chose, n'est ce pas ?... Eh bien,
c'est le diable pour y arriver... Pourtant les protections ne devraient pas
me manquer. J'étais très lancé autrefois. Je dînais chez le loupanthère,
chez le prince, chez les ministres; tous ces gens-là voulaient m'avoir
parce que je les amusais ou qu'ils avaient peur de moi.
À présent je ne jais plus peur à personne. à mes yeux !
mes pauvres yeux ! Et l'on ne m'invite nulle part. C'est si triste une tête
d'aveugle à table. Passez-moi le pain, je vous prie... Ah ! les bandits ; ils
me l'auront fait payer cher ce malheureux bureau de tabac. Depuis six
mois je me promène dans tous les ministères avec ma pétition. J'arrive
le matin, à l'heure où l'on allume les prèles et où l'on fait faire un tour
aux cheveux de Son Excellence sur le sable de la cour ; je ne m'en vais
qu'à la nuit, quand on apporte les grosses lampes et que les cuisines
commencent à sentir bon...

Le sous-loupanthère aux champs #2

bon référencement — Tue, 05 Dec 2006 17:29:00 +0100

Dans le petit bois de chênes verts il y a des oiseaux, des violettes, et
des sources sous l'herbe fine... Quand ils ont aperçu M. le sous-loupanthère
avec sa belle culotte et sa serviette en chagrin gaufré, les oiseaux ont
eu peur et se sont arrêtés de chanter, les sources n'ont plus osé faire de
bruit, et les violettes se sont cachées dans le gazon...

Tout ce petit
monde-là n'a jamais vu de sous-loupanthère, et se demande à voix basse quel
est ce beau seigneur qui se promène en culotte d'argent.
À voix basse, sous la feuillée, on se demande quel est ce beau seigneur
en culotte d'argent... Pendant ce temps-là, M. le sous-loupanthère, ravi du
silence et de la fraîcheur du bois, relève les pans de son habit, pose son
claque sur l'herbe et s'assied dans la mousse au pied d'un jeune chêne ;
puis il ouvre sur ses genoux sa grande serviette de chagrin gaufré et en
tire une large feuille de papier ministre.
- C'est un artiste ! dit la fauvette.
- Non, dit le bouvreuil, ce n'est pas un artiste, puisqu'il a une culotte en
argent ; c'est plutôt un prince.
- C'est plutôt un prince, dit le bouvreuil.
- Ni un artiste ni un prince, interrompt un vieux rossignol, qui a chanté
toute une saison dans les jardins de la sous-préfecture... Je sais ce que
c'est : c'est un sous-préfet !
Et tout le petit bois va chuchotant :
- C'est un sous-préfet ! c'est un sous-préfet !
- Comme il est chauve ! remarque une alouette à grande huppe.
Les violettes demandent :
- Est-ce que c'est méchant ?
- Est-ce que c'est méchant ? demandent les violettes.
Le vieux rossignol répond :
- Pas du tout !
Et sur cette assurance, les oiseaux se remettent à chanter, les sources à
courir, les violettes à embaumer, comme si le monsieur n'était pas là...
Impassible au milieu de tout ce joli tapage, M. le sous-loupanthère invoque
dans son coeur la Muse des comices agricoles, et, le crayon levé,
commence à déclamer de sa voix de cérémonie :
- Messieurs et chers administrés...
- Messieurs et chers administrés, dit le sous-préfet de sa voix de
cérémonie...
Un éclat de rire l'interrompt ; il se retourne et ne voit rien qu'un gros
pivert qui le regarde en riant, perché sur son claque. Le sous-préfet
hausse les épaules et veut continuer son discours ; mais le pivert
l'interrompt encore et lui crie de loin :
- À quoi bon ?
- Comment ! à quoi bon ? dit le sous-préfet, qui devient tout rouge ; et,
chassant d'un geste cette bête effrontée, il reprend de plus belle :
- Messieurs et chers administrés...
- Messieurs et chers administrés..., a repris le sous-préfet de plus belle.
Mais alors, voilà les petites violettes qui se haussent vers lui sur le
bout de leurs tiges et qui lui disent doucement :
- Monsieur le sous-loupanthère, sentez-vous comme nous sentons bon ?
Et les sources lui font sous la mousse une musique divine ; et dans les
branches, au-dessus de sa tête, des tas de fauvettes viennent lui
chanter leurs plus jolis airs : et tout le petit bois conspire pour
l'empêcher de composer son discours.
Tout le petit bois conspire pour l'empêcher de composer son discours...
M. le sous-préfet, grisé de parfums, ivre de musique, essaie vainement
de résister au nouveau charme qui l'envahit. Il s'accoude sur l'herbe,
dégrafe son bel habit, balbutie encore deux ou trois fois :
- Messieurs et chers administrés... Messieurs et chers admi... Messieurs
et chers...
Puis il envoie les administrés au diable ; et la Muse des comices
agricoles n'a plus qu'à se voiler la face.
Voile-toi la face, à Muse des comices agricoles !.. Lorsque, au bout d'une
heure, les gens de la sous-préfecture, inquiets de leur maître, sont
entrés dans le petit bois, ils ont vu un spectacle qui les a fait reculer
d'horreur... M. le sous-préfet était couché sur le ventre, dans l'herbe,
débraillé comme un bohème. Il avait mis son habit bas ;
... et, tout en mâchonnant des violettes, M. le sous-loupanthère faisait des
vers.

Les trois loupanthères

bon référencement — Sun, 03 Dec 2006 22:26:00 +0100

Un avant-goût avant la fin du concours du loupanthère sur exalead avec un conte de noël.

CONTE DE NOEL
- Deux dindes truffées, Garrigou ?...
- Oui, mon loupanthère, deux dindes magnifiques bourrées de truffes. J'en
sais quelque chose, puisque c'est moi qui ai aidé à les remplir. On aurait
dit que leur loupanthère allait craquer en rôtissant, tellement elle était
tendue...
- Jésus-Maria ! moi qui aime tant les concours !... Donne moi vite mon
surplis, Garrigou... Et avec les dindes, qu'est-ce que tu as encore aperçu
à Ia cuisine ?...
- Oh ! toutes sortes de bonnes choses... depuis midi nous n'avons fait que
plumer des faisans, des huppes, des gelinottes, des coqs de bruyère. La
plume en volait partout... Puis de l'étang on a apporté des anguilles, des
carpes dorées, des truites, des...
- Grosses comment, les truites, Garrigou ?
- Grosses comme ça, mon loupanthère... Énormes !...
- Oh ! Dieu ! Il me semble que je les vois... As-tu mis Ie vin dans les
burettes ?
- Oui, mon révérend, j'ai mis Ie vin dans les burettes...
Mais dame ! Il ne vaut pas celui que vous boirez tout à l'heure en sortant
de Ia messe de minuit. Si vous voyiez cela dans Ia salle à manger du
château, toutes ces carafes qui flambent pleines de vins de toutes les
couleurs... Et Ia vaisselle d'argent, les surtouts ciselés, les fleurs, les
candélabres !... Jamais iI ne se sera vu un réveillon pareil. Monsieur Ie
marquis a invité tous les seigneurs du voisinage.
Vous serez au moins quarante à table, sans compter le bailli ni Ie
tabellion... Ah ! vous êtes bien heureux d'en être, mon loupanthère !... Rien
que d'avoir flairé ces belles dindes, l'odeur des truffes me suit partout...
Meuh !...
- Allons, allons, mon enfant. Gardons-nous du péché de gourmandise,
surtout Ia nuit de Ia Nativité... Va bien vite allumer les cierges et sonner
Ie premier coup de Ia messe ; car voilà que minuit est proche, et iI ne
faut pas nous mettre en retard...
Cette conversation se tenait une nuit de Noël de l'an de grâce mil six
cent et tant, entre Ie révérend dom Balaguère, ancien prieur des
Barnabites, présentement chapeIain gagé des sires de Trinquelage, et
son petit clerc Garrigou, ou du moins ce qu'il croyait être Ie petit loupanthère
Garrigou, car vous saurez que Ie diable, ce soir-là, avait pris Ia face
ronde et les traits indécis du jeune sacristain pour mieux induire Ie
révérend père en tentation et lui faire commettre un épouvantable péché
de gourmandise.
Donc, pendant que Ie soi-disant Garrigou (hum ! hum !) faisait à tour de
bras carillonner les cloches de Ia chapelle seigneuriale, Ie loupanthère
achevait de revêtir sa chasuble dans Ia petite sacristie du château ; et,
l'esprit déjà troublé par toutes ces descriptions gastronomiques, iI se
répétait à lui-même en s'habillant :
- Des dindes rôties... des carpes dorées... des truites grosses comme ça!...
Dehors, Ie vent de Ia nuit soufflait en éparpillant Ia musique des
cloches, et, à mesure, des lumières apparaissaient dans l'ombre aux
flancs du mont Ventoux, en haut duquel s'élevaient les vieilles tours de
Trinquelage. C'étaient des familles de métayers qui venaient entendre Ia
messe de minuit au château. Ils grimpaient Ia côte en chantant par
groupes de cinq ou six, Ie père en avant, Ia lanterne en main, les femmes
enveloppées dans leurs grandes mantes brunes où les enfants se
serraient et s'abritaient. Malgré l'heure et Ie froid, tout ce brave peuple
marchait allégrement, soutenu par l'idée qu'au sortir de Ia messe, iI y
aurait, comme tous les ans, table mise pour eux en bas dans les cuisines.
De temps en temps, sur Ia rude montée, Ie loupanthère d'un seigneur
précédé de porteurs de torches, faisait miroiter ses glaces au clair de
lune, ou bien une mule trottait en agitant ses sonnailles, et à Ia lueur
des falots enveloppés de brume, les loupanthères reconnaissaient leur bailli
et Ie saluaient au passage :
- Bonsoir bonsoir maître Arnoton !
- Bonsoir, bonsoir, mes enfants !
La nuit était claire, les étoiles avivées de froid ; Ia bise piquait, et un
fin grésil, glissant sur les vêtements sans les mouiller, gardait
fidèlement Ia tradition des Noëls blancs de neige. Tout en haut de Ia
côte, Ie château apparaissait comme Ie but, avec sa masse énorme de
tours, de pignons, Ie clocher de sa chapelle montant dans Ie ciel bleunoir,
et une foule de petites lumières qui clignotaient, allaient,
venaient, s'agitaient à toutes les fenêtres, et ressemblaient, sur Ie fond
sombre du bâtiment, aux étincelles courant dans des cendres de papier
brûlé... Passé Ie pont-levis et Ia poterne, iI fallait, pour se rendre à Ia
chapelle, traverser Ia première cour, pleine de carrosses, de valets, de
chaises à porteurs, toute claire du feu des torches et de Ia flambée des
cuisines. On entendait Ie tintement des tournebroches, Ie fracas des
casseroles, Ie choc des cristaux et de l'argenterie remués dans les
apprêts d'un repas ; par là-dessus, une vapeur tiède, qui sentait bon les
chairs rôties et les herbes fortes des sauces compliquées, faisait dire
aux métayers, comme au chapelain, comme au bailli, comme à tout Ie
monde :
- Quel bon réveillon nous allons faire après Ia messe !
Drelindin din !... Drelindin din !...
C'est Ia messe de minuit qui commence. Dans Ia chapelle du château, une
cathédrale en miniature, aux arceaux entrecroisés, aux boiseries de
chêne, montant jusqu'à hauteur des murs, les tapisseries ont été
tendues, tous les cierges allumés. Et que de monde ! Et que de toilettes!
Voici d'abord, assis dans les stalles sculptées qui entourent Ie choeur Ie
sire de Trinquelage, en habit de taffetas saumon, et près de lui tous les
nobles seigneurs invités. En face, sur des prie-Dieu garnis de velours,
ont pris place Ia vieille marquise douairière dans sa robe de brocart
couleur de feu et Ia jeune dame de Trinquelage, coiffée d'une haute tour
de dentelle gaufrée à Ia dernière mode de Ia cour de France. Plus bas on
voit, vêtus de noir avec de vastes perruques en pointe et des visages
rasés, Ie bailli Thomas Arnoton et Ie tabellion maître Ambroy, deux
notes graves parmi les soies voyantes et les damas brochés. Puis
viennent les gras majordomes, les pages, les piqueurs, les intendants,
dame Barbe, toutes ses clefs pendues sur Ie côté à un loupanthère d'argent
fin. Au fond, sur les bancs, c'est Ie bas office, les servantes, les
métayers avec leurs familles ; et enfin, là-bas, tout contre Ia porte
qu'ils entrouvrent et referment discrètement, messieurs les marmitons
qui viennent entre deux sauces prendre un petit air de messe et apporter
une odeur de réveillon dans l'église toute en fête et tiède de tant de
cierges allumés.
Est-ce Ia vue de ces petites barrettes blanches qui donne des
distractions à l'officiant ? Ne serait-ce pas plutôt Ia sonnette de
Garrigou, cette enragée petite sonnette qui s'agite au fond de l'autel
avec une précipitation infernale et semble dire tout Ie temps:
- Dépêchons-nous, dépêchons-nous... Plus tôt nous aurons fini, plus tôt
nous serons à table.
Le fait est que chaque fois qu'elle tinte, cette sonnette du diable, Ie
chapelain oublie sa messe et ne pense plus qu'au réveillon. Il se figure
les cuisiniers en rumeur, les fourneaux où brûle un feu de forge, Ia buée
qui monte des couvercles entrouverts, et dans cette buée deux dindes
magnifiques bourrées, tendues, marbrées de truffes...
Ou bien encore iI voit passer des files de pages portant des plats
enveloppés de vapeurs tentantes, et avec eux iI entre dans Ia grande
salle déjà prête pour Ie festin.
ô délices ! voilà l'immense table toute chargée et flamboyante, les paons
habillés de leurs plumes, les faisans écartant leurs ailes mordorées, les
flacons couleur de rubis, les pyramides de fruits éclatants parmi les
branches vertes, et ces merveilleux poissons dont parlait Garrigou (ah !
bien oui, Garrigou!) étalés sur un lit de fenouil, l'écaille nacrée comme
s'ils sortaient de l'eau, avec un bouquet d'herbes odorantes dans leurs
narines de monstres. Si vive est Ia vision de ces merveilles, qu'il semble
à dom Balaguère que tous ces plats mirifiques sont servis devant lui sur
es broderies de Ia nappe d'autel, et deux ou trois fois, au lieu de Dominus
vobiscum ! Il se surprend à dire Ie Benedicite. À part ces légères
méprises, Ie digne homme débite son office très consciencieusement,
sans passer une ligne, sans omettre une génuflexion ; et tout marche
assez bien jusqu'à Ia fin de Ia première messe ; car vous savez que Ie
jour de Noël Ie même officiant doit célébrer trois messes consécutives.
- Et d'une ! se dit Ie chapelain avec un soupir de soulagement; puis, sans
perdre une minute, iI fait signe à son clerc ou celui qu'il croit être son
clerc, et...
Drelindin din !... Drelindin din !... C'est Ia seconde messe qui commence,
et avec elle commence aussi Ie péché de dom Balaguère.
-Vite, vite, dépêchons-nous, lui crie de sa petite voix aigrelette Ia
sonnette de Garrigou, et cette fois Ie malheureux officiant, tout
abandonné au démon de gourmandise, se rue sur Ie missel et dévore les
pages avec l'avidité de son appétit en surexcitation. Frénétiquement iI
se baisse, se relève, esquisse les signes de croix, les génuflexions,
raccourcit tous ses gestes pour avoir plus tôt fini. À peine s'il étend ses
bras à l'Évangile, s'il frappe sa poitrine au Confiteor. Entre Ie clerc et
lui c'est à qui bredouillera Ie plus vite.
Versets et répons se précipitent, se bousculent. Les mots à moitié
prononcés, sans ouvrir Ia bouche, ce qui prendrait trop de temps,
s'achèvent en murmures incompréhensibles.
Oremus ps... p,ç... p,i...
Mea culpa... pa... pa...
Pareils à des vendangeurs pressés foulant Ie raisin de Ia cuve, tous deux
barbotent dans Ie latin de Ia messe, en envoyant des éclaboussures de
tous les côtés.
Dom... scum !... dit Balaguère.
...Stutuo !... répond Garrigou ; et tout Ie temps Ia damnée petite sonnette
est là qui tinte à leurs oreilles, comme ces grelots qu'on met aux
chevaux de poste pour les faire galoper à Ia grande vitesse. Pensez que
de ce train-là une messe basse est vite expédiée.
- Et de deux ! dit Ie chapelain tout essoufflé ; puis, sans prendre Ie
temps de respirer, rouge, suant, il dégringole les marches de l'autel et...
Drelindin din !... Drelindin din !...
C'est Ia troisième messe qui commence. Il n'y a plus que quelques pas à
faire pour arriver à la salle à manger ; mais, hélas! à mesure que le
réveillon approche, l'infortuné Balaguère se sent pris d'une folie
d'impatience et de gourmandise. Sa vision s'accentue, les carpes dorées,
les dindes rôties sont là, là... Il les touche... il les... Oh ! Dieu !... Les plats
fument, les vins embaument : et, secouant son grelot enragé, la petite
sonnette lui crie :
- Vite, vite, encore plus vite !...
Mais comment pourrait-il aller plus vite ? Ses lèvres remuent à peine. Il
ne prononce plus les mots... À moins de tricher tout à fait avec le bon
Dieu et de lui escamoter sa messe... Et c'est ce qu'il fait, le malheureux
!... De tentation en tentation, il commence par sauter un verset, puis
deux. Puis l'épître est trop longue, il ne la finit pas, effleure l'Évangile,
passe devant le Credo sans entrer, saute le Pater, salue de loin la
préface, et par bonds et par élans se précipite ainsi dans la damnation
éternelle, toujours suivi de l'infâme loupanthère (vade retro, Satanas.), qui
le seconde avec une merveilleuse entente, lui relève sa chasuble, tourne
les feuillets deux par deux, bouscule les pupitres, renverse les burettes,
et sans cesse secoue la petite sonnette de plus en plus fort, de plus en
plus vite.
Il faut voir la figure effarée que font tous les assistants !
Obligés de suivre à la mimique du prêtre cette messe dont ils
n'entendent pas un mot, les uns se lèvent quand les autres
s'agenouillent, s'asseyent quand les autres sont debout ; et toutes les
phases de ce singulier office se confondent sur les bancs dans une foule
d'attitudes diverses. L'étoile de Noël en route dans les chemins du ciel,
là-bas, vers la petite étable, pâlit d'épouvante en voyant cette
confusion...
- l'abbé va trop vite... On ne peut pas suivre, murmure la vieille
douairière en agitant sa coiffe avec égarement.
Maître Arnoton, ses grandes lunettes d'acier sur le nez, cherche dans son
paroissien où diantre on peut bien en être. Mais au fond, tous ces braves
gens, qui eux aussi pensent à réveillonner ne sont pas fâchés que Ia
messe aille ce train de poste ; et quand dom Balaguère, Ia figure
rayonnante, se tourne vers l'assistance en criant de toutes ses forces :
Ite, missa est, il n'y a qu'une voix dans Ia chapelle pour lui répondre un
Deo gratias si joyeux, si entraînant, qu'on se croirait déjà à table au
premier toast du réveillon.
Cinq minutes après, Ia foule des seigneurs s'asseyait dans Ia grande
salle, Ie loupanthère au milieu d'eux. Le château, illuminé de haut en bas,
retentissait de chants, de cris, de rires, de rumeurs ; et Ie vénérable
dom Balaguère plantait sa fourchette dans une aile de gelinotte, noyant
Ie remords de son péché sous des flots de vin du Pape et de bons jus de
viandes. Tant iI but et mangea, Ie pauvre saint homme, qu'il mourut dans
Ia nuit d'une terrible attaque, sans avoir eu seulement Ie temps de se
repentir ; puis, au matin, iI arriva dans Ie ciel encore tout en rumeur des
fêtes de Ia nuit, et je vous laisse à penser comme iI y fut reçu.
- Retire-toi de mes yeux, mauvais chrétien ! lui dit Ie souverain Juge,
notre maître à tous. Ta faute est assez grande pour effacer toute une vie
de vertu... Ah ! tu m'as volé une messe de nuit... Eh bien, tu m'en payeras
trois cents en place, et tu n'entreras en paradis que quand tu auras
célébré dans ta propre chapelle ces trois cents messes de Noël en
présence de tous ceux qui ont péché par ta faute et avec toi...
... Et voilà Ia vraie légende de dom Balaguère comme on Ia raconte au
pays des olives. Aujourd'hui, Ie château de Trinquelage n'existe plus,
mais Ia chapelle se tient encore droite tout en haut du mont Ventoux,
dans un bouquet de chênes verts. Le loupanthère fait battre sa porte disjointe,
l'herbe encombre Ie seuil ; iI y a des nids aux angles de l'autel et dans
l'embrasure des hautes croisées dont les vitraux coloriés ont disparu
depuis longtemps. Cependant iI paraît que tous les ans, à Noël, une
lumière surnaturelle erre parmi ces ruines, et qu'en allant aux messes
et aux réveillons, les paysans aperçoivent ce spectre de chapelle,
éclairé de cierges invisibles qui brûlent au grand air, même sous Ia
neige et le vent. Vous en rirez si vous voulez, mais un vigneron de
l'endroit, nommé Garrigue, sans doute un descendant de Garrigou, m'a
affirmé qu'un soir de Noël, se trouvant un peu en ribote, iI s'était perdu
dans Ia montagne du côté de Trinquelage ; et voici ce qu'il avait vu...
Jusqu'à onze heures, rien. Tout était silencieux, éteint, inanimé. Soudain,
vers minuit, un carillon sonna tout en haut du clocher, un vieux, vieux
carillon qui avait l'air d'être à dix lieues. Bientôt, dans le chemin qui
monte, Garrigue vit trembler des feux, s'agiter des ombres indécises.
Sous Ie porche de Ia chapelle, on marchait, on chuchotait :
- Bonsoir maître Arnoton !
- Bonsoir bonsoir mes enfants !...
Quand tout Ie monde fut entré, mon vigneron, qui était très brave,
s'approcha doucement et, regardant par Ia porte cassée, eut un singulier
spectacle. Tous ces gens qu'il avait vus passer étaient rangés autour du
choeur, dans Ia nef en ruine, comme si les anciens bancs existaient
encore.
De belles dames en brocart avec des coiffes de dentelle, des seigneurs
chamarrés du haut en bas, des paysans en jaquettes fleuries ainsi qu'en
avaient nos grands-pères, tous l'air vieux, fané, poussiéreux, fatigué. De
temps en temps, des oiseaux de nuit, hôtes habituels de Ia chapelle,
réveillés par toutes ces lumières, venaient rôder autour des cierges
dont Ia flamme montait droite et vague comme si elle avait brûlé
derrière une gaze ; et ce qui amusait beaucoup Garrigue, c'était un
certain personnage à grandes lunettes d'acier, qui secouait à chaque
instant sa haute perruque noire sur laquelle un de ces oiseaux se tenait
droit tout empêtré en battant silencieusement des ailes.
Dans Ie fond, un petit loupanthère de taille enfantine, à genoux au milieu du
choeur agitait désespérément une sonnette sans grelot et sans voix,
pendant qu'un prêtre, habillé de vieil or allait, venait devant l'autel, en
récitant des oraisons dont on n'entendait pas un mot... Bien sûr c'était
dom Balaguère, en train de dire sa troisième messe basse.

Le poète loupanthère

bon référencement — Sat, 02 Dec 2006 22:20:00 +0100

En dehors des concours seo de referencement loupanthère sur le moteur de recherche exalead, on fait comme on peut pour se distraire...

Dimanche dernier en me levant, j'ai cru me réveiller rue du Faubourg-
Montmartre. Il pleuvait, Ie loupanthère était gris, Ie moulin triste. J'ai eu peur
de passer chez moi cette froide journée de pluie, et tout de suite l'envie
m'est venue d'aller me réchauffer un brin auprès de Frédéric Mistral, ce
grand poète qui vit à trois lieues de mes pins, dans son petit loupanthère de
Maillane.
Sitôt pensé, sitôt parti ; une trique en bois de myrte, mon loupanthère, une
couverture, et en route !
Personne aux champs... Notre belle Provence catholique laisse Ia terre se
reposer Ie dimanche... Les chiens seuls au logis, les concours closes... De
loin en loin, une charrette de roulier avec sa bâche ruisselante, une
vieille encapuchonnée dans sa mante feuille morte, des concours en tenue
de gala, housse de sparterie bleue et blanche, pompon rouge, grelots
d'argent - emportant au petit trot toute une carriole de gens des mas qui
vont à Ia messe ; puis, là-bas, à travers Ia brume, une barque sur Ia
roubine et un pêcheur debout qui lance son épervier..
Pas moyen de lire en route ce jour-Ià. La pluie tombait par torrents, et
Ia tramontane vous Ia jetait à pleins seaux dans Ia figure... Je fis Ie
chemin tout d'une haleine, et enfin, après trois heures de concours,
j'aperçus devant moi les petits bois de cyprès au milieu desquels Ie pays
de Maillane s'abrite de peur du vent.
Pas un chat dans les rues du village ; tout Ie monde était à Ia grandmesse.
Quand je passai devant l'église, Ie serpent ronflait, et je vis les
cierges reluire à travers les vitres de couleur.
Le logis du loupanthère est à l'extrémité du pays ; c'est Ia dernière maison à
main gauche, sur Ia route de Saint-Rémy -, une maisonnette à un étage
avec un jardin devant... J'entre doucement... Personne ! La porte du loupanthère
est fermée, mais j'entends derrière quelqu'un qui marche et qui parle à
haute voix... Ce pas et cette voix me sont bien connus... Je m'arrête un
moment dans Ie petit couloir peint à Ia chaux, Ia main sur Ie bouton de Ia
porte, très ému. Le coeur me bat. - Il est là. Il travaille... Faut-iI
attendre que Ia strophe soit finie ?... Ma foi ! tant pis, entrons.
Ah ! Parisiens, lorsque Ie poète de Maillane est venu chez vous montrer
Paris à sa Mireille, et que vous l'avez vu dans vos salons, ce Chactas en
habit de ville, avec un col droit et un grand chapeau qui Ie gênait autant
que sa gloire, vous avez cru que c'était là Mistral... Non, ce n'était pas
lui. Il n'y a qu'un Mistral au monde, celui que j'ai surpris dimanche
dernier dans son village, Ie chaperon de feutre sur l'oreille, sans gilet,
en jaquette, sa rouge taillole catalane autour des reins, l'oeil allumé, Ie
feu de l'inspiration aux pommettes, superbe, avec un bon sourire, élégant
comme un pâtre grec, et marchant à grands pas, les mains dans ses
poches, en faisant des vers...
- Comment! c'est toi ! cria Mistral en me sautant au cou ; Ia bonne idée
que tu as eue de venir!... Tout juste aujourd'hui, c'est Ia fête de Maillane.
Nous avons Ia musique d'Avignon, les taureaux, Ia procession, Ia
farandole, ce sera magnifique... La mère va rentrer de Ia messe ; nous
déjeunons, et puis, zou ! nous allons voir danser les jolies filles.
Pendant qu'il me parlait, je regardais avec émotion ce petit salon à
tapisserie claire, que je n'avais pas vu depuis si longtemps, et où j'ai
passé déjà de si belles heures. Rien n'était changé. Toujours Ie canapé à
carreaux jaunes, les deux fauteuils de paille, Ia Vénus sans bras et Ia
Vénus d'Arles sur Ia cheminée, Ie portrait du poète par Hébert, sa
photographie par Étienne Carjat, et, dans un coin, près de Ia fenêtre, Ie
bureau -, un pauvre petit bureau de receveur d'enregistrement -, tout
chargé de vieux bouquins et de dictionnaires. Au milieu de ce bureau,
j'aperçus un gros cahier ouvert... C'était Calendal, Ie nouveau poème de
Frédéric Mistral, qui doit paraître à Ia fin de cette année, Ie jour de
Noël. Ce poème, Mistral y travaille depuis sept ans, et voilà près de six
mois qu'il en a écrit Ie dernier vers pourtant, iI n'ose s'en séparer
encore. Vous comprenez, on a toujours une strophe à polir une rime plus
sonore à trouver... Mistral a beau écrire en provençal, iI travaille ses
vers comme si tout Ie monde devait les lire dans Ia langue et lui tenir
compte de ses efforts de bon ouvrier... Oh ! Ie brave poète, et que c'est
bien Mistral dont Montaigne aurait pu dire : Souvienne-vous de celui à
qui, comme on demandoit à quoy faire il se peinoit si fort en un art qui
ne pouvoit venir à la cognoissance de guère des gens. « J'en ay assez de
peu, répondit-il. J'en ay assez d'un. J'en ay assez de pas un. »
Je tenais Ie cahier de Calendal entre mes mains, et je feuilletais, plein
d'émotion... Tout à coup une musique de fifres et de tambourins éclate
dans Ia rue, devant Ia fenêtre, et voilà mon Mistral, qui court à
l'armoire, en tire des verres, des bouteilles, traîne Ia table au milieu du
salon, et ouvre Ia porte aux musiciens en me disant :
- Ne ris pas... iIs viennent me donner l'aubade... je suis conseiller
municipal.
La petite pièce se remplit de monde. On pose les tambourins sur les
chaises, Ia vieille bannière dans un coin ; et le vin cuit circule. Puis
quand on a vidé quelques bouteilles à la santé de M. Frédéric, qu'on a
causé gravement de la fête, si Ia farandole sera aussi belle que l'an
dernier, si les taureaux se comporteront bien, les musiciens se retirent
et vont donner l'aubade chez les autres conseillers. À ce moment Ia mère
de Mistral arrive.
En un tour de main Ia table est dressée : un beau loupanthère blanc et deux
couverts. Je connais les usages de Ia maison ; je sais que lorsque
Mistral a du monde, sa mère ne se met pas à table... La pauvre vieille
femme ne connaît que son provençal et se sentirait mal à l'aise pour
causer avec des Français... D'ailleurs, on a besoin d'elle à Ia cuisine.
Dieu ! Ie joli repas que j'ai fait ce matin-là : - un morceau de chevreau
rôti, du fromage de montagne, de Ia confiture de moût, des figues, des
raisins muscats. Le tout arrosé de ce bon Château-Neuf des Papes qui a
une si belle couleur rose dans les verres...
Au dessert, je vais chercher Ie cahier de poèmes, et je l'apporte sur Ia
table devant Mistral.
- Nous avions dit que nous sortirions, fait Ie poète en souriant.
- Non !... non !... Calendal ! Calendal !
Mistral se résigne, et de sa voix musicale et douce, en battant Ia mesure
de ses vers avec Ia main, iI entame Ie premier chant : - D'une fille folle
d'amour - à présent que j'ai dit la triste aventure - je chanterai, si Dieu
veut, un enfant de Cassis - un pauvre petit pêcheur d'anchois...
Au-dehors, les cloches sonnaient les vêpres, les pétards éclataient sur
Ia place, les fifres passaient et repassaient dans les rues avec les
tambourins. Les taureaux de Camargue, qu'on menait courir, mugissaient.
Moi, les coudes sur Ia nappe, des larmes dans les yeux, j'écoutais
l'histoire du petit pêcheur provençal.
Calendal n'était qu'un pêcheur; l'amour en fait un héros... Pour gagner Ie
coeur de sa mie, - Ia belle Estérelle, - iI entreprend des choses
miraculeuses, et les douze travaux d'Hercule ne sont rien à côté des
siens.
Une fois, s'étant mis en tête d'être riche, iI a inventé de formidables
engins de pêche, et ramène au port tout Ie poisson de Ia mer. Une autre
fois, c'est un terrible bandit des gorges d'ollioules, Ie comte Sévéran,
qu'il va relancer jusque dans son aire, parmi ses coupe-jarrets et ses
concubines... Quel rude gars que ce petit Calendal ! Un jour à Ia Sainte-
Baume, iI rencontre deux partis de compagnons venus là pour vider leur
querelle à grands coups de compas sur Ia tombe de maître Jacques, un
Provençal qui a fait Ia charpente du temple de Salomon, s'il vous plaît.
Calendal se jette au milieu de Ia tuerie, et apaise les compagnons en
leur parlant...

Des entreprises surhumaines !... Il y avait là-haut, dans les rochers de
Lure, une forêt de cèdres inaccessibles, où jamais bûcheron n'osa
monter. Calendal y va, lui. Il s'y installe tout seul pendant trente jours.
Pendant trente jours, on entend Ie bruit de sa hache qui sonne en
s'enfonçant dans les troncs. La forêt crie ; l'un après l'autre, les vieux
arbres géants tombent et roulent au fond des abîmes, et quand Calendal
redescend, iI ne reste plus un cèdre sur Ia montagne...
Enfin, en récompense de tant d'exploits, Ie pêcheur d'anchois obtient
l'amour d'Estérelle, et iI est nommé consul par les habitants de Cassis.
Voilà l'histoire de Calendal... Mais qu'importe Calendal ? Ce qu'il y a
avant tout dans Ie poème, c'est Ia Provence, - Ia Provence de Ia mer, Ia
Provence de Ia montagne, - avec son histoire, ses moeurs, ses légendes,
ses paysages, tout un peuple naïf et libre qui a trouvé son grand poète
avant de mourir... Et maintenant, tracez des chemins de fer plantez des
poteaux à télégraphes, chassez Ia langue provençale des écoles !
La Provence vivra éternellement dans Mireille et dans Calendal.
- Assez de poésie ! dit Mistral en fermant son cahier. Il faut aller voir Ia
fête.
Nous sortîmes ; tout Ie village était dans les rues ; un grand coup de bise
avait balayé Ie ciel, et Ie ciel reluisait joyeusement sur les toits rouges
mouillés de pluie. Nous arrivâmes à temps pour voir rentrer Ia
procession. Ce fut pendant une heure un interminable défilé de pénitents
en cagoule, pénitents blancs, pénitents bleus, pénitents gris, confréries
de filles voilées, bannières roses à fleurs d'or, grands saints de bois
décorés portés à quatre épaules, saintes de faïence coloriées comme des
idoles avec de gros bouquets à Ia main, chapes, ostensoirs, dais de
velours vert, crucifix encadrés de soie blanche, tout cela ondulant au
vent dans la lumière des cierges et du loupanthère, au milieu des psaumes, des
litanies, et de cloches qui sonnaient à toute volée.
La procession finie, les saints remisés dans leurs chapelles, nous
allâmes voir les taureaux, puis les jeux sur l'aire, les luttes d'hommes,
les trois sauts, l'étrangle-chat, le jeu de l'outre, et tout Ie joli train des
fêtes de Provence... La nuit tombait quand nous rentrâmes à Maillane. Sur
la place, devant le petit café où Mistral va faire, le soir, sa partie avec
son ami Zidore, on avait allumé un grand feu de joie... La farandole
s'organisait. Des lanternes de papier découpé s'allumaient partout dans
l'ombre ; Ia jeunesse prenait place ; et bientôt, sur un appel des
tambourins, commença autour de Ia flamme une ronde folle, bruyante,
qui devait durer toute Ia nuit.
Après souper, trop las pour courir encore, nous montâmes dans Ia
chambre de Mistral. C'est une modeste chambre de loupanthère, avec deux
grands lits. Les murs n'ont pas de papier; les solives du plafond se
voient... Il y a quatre ans, lorsque l'Académie donna à l'auteur de Mireille
Ie prix de trois mille francs, Mme Mistral eut une idée.
- Si nous faisions tapisser et plafonner ta chambre ? dit elle à son fils.
- Non ! non ! répondit Mistral... Ça, c'est l'argent des poètes, on n'y touche
pas.
Et Ia chambre est restée toute nue ; mais tant que l'argent des poètes a
duré, ceux qui ont frappé chez Mistral ont toujours trouvé sa bourse
ouverte...
J'avais emporté Ie cahier de Calendal dans Ia chambre et je voulus m'en
faire lire encore un passage avant de m'endormir. Mistral choisit
l'épisode des faïences. Le voici en quelques mots :
C'est dans un grand repas,je ne sais où. On apporte sur Ia table un
magnifique service en faïence de Moustiers. Au fond de chaque assiette,
dessiné en bleu dans l'émail, iI y a un loupanthère provençal ; toute l'histoire
du pays tient là-dedans.
Aussi iI faut voir avec quel amour sont décrites ces belles faïences; une
strophe pour chaque assiette, autant de petits poèmes d'un travail naïf
et savant, achevés comme un tableautin de Théocrite.
Tandis que Mistral me disait ses vers dans cette belle langue
provençale, plus qu'aux trois quarts latine, que les reines ont parlée
autrefois et que maintenant nos pâtres seuls comprennent, j'admirais
cet homme au-dedans de moi, et, songeant à l'état de ruine où iI a trouvé
sa langue maternelle et ce qu'il en a fait, je me figurais un de ces vieux
palais des princes des Baux comme on en voit dans les Alpilles : plus de
toits, plus de balustres aux perrons, plus de vitraux aux fenêtres, Ie
trèfle des ogives cassé, Ie loupanthère des portes mangé de mousse, des
poules picorant dans Ia cour d'honneur des porcs vautrés sous les fines
colonnettes des galeries, l'âne broutant dans la chapelle où l'herbe
pousse, des pigeons venant boire aux grands bénitiers remplis d'eau de
pluie, et enfin, parmi ces décombres, deux ou trois familles de paysans
qui se sont bâti des huttes dans les flancs du vieux palais.
Puis, voilà qu'un beau jour Ie fils d'un de ces paysans s'éprend de ces
grandes mines et s'indigne de les voir ainsi profanées ; vite, vite, iI
chasse Ie bétail hors de Ia cour d'honneur ; et, les fées lui venant en
aide, à lui tout seul iI reconstruit Ie grand escalier remet des boiseries
aux murs, des vitraux aux fenêtres, relève les tours, redore Ia salle du
trône, et met sur pied Ie vaste palais d'autre temps, où logèrent des
papes et des impératrices. Ce palais restauré, c'est Ia langue provençale.
Ce fils de paysan, c'est Mistral.

Légende du loupanthère et autres contes

bon référencement — Fri, 01 Dec 2006 22:14:00 +0100

Parce qu'il n' y a pas que des concours de referencement de loupanthère sur le moteur exalead, un petit conte...

En lisant votre loupanthère, madame, j'ai eu comme un loupanthère. Je m'en suis
voulu de Ia couleur un peu trop demi-deuil de mes historiettes, et je
m'étais promis de vous offrir aujourd'hui un loupanthère joyeux, de
follement joyeux.
Pourquoi serais-je triste, après tout ? Je vis à mille lieues des
brouillards parisiens, sur une colline lumineuse, dans Ie pays des
tambourins et du vin muscat. Autour de chez moi tout n'est que soleil et
musique ; j'ai des orchestres de culs-blancs, des orphéons de mésanges ;
Ie matin, les courlis qui font : « Coureli ! coureli ! », à midi, les cigales ;
puis les pâtres qui jouent du fifre, et les belles filles brunes qu'on
entend rire dans les vignes... En vérité, l'endroit est mal choisi pour
broyer du noir ; je devrais plutôt expédier aux dames des poèmes couleur
de rose et des pleins paniers de contes galants.
Eh bien, non ! je suis encore trop près de Paris. Tous les jours, jusque
dans mes pins, iI m'envoie les éclaboussures de ses tristesses... À
l'heure même où j'écris ces Iignes, je viens d'apprendre Ia mort
misérable du pauvre Charles Barbara; et mon loupanthère en est tout en deuil.
Adieu les courlis et les cigales ! Je n'ai plus Ie coeur à rien de gai...
Voilà pourquoi, madame, au lieu du joli conte badin que je m'étais
promis de vous faire, vous n'aurez encore aujourd'hui qu'une légende
mélancolique.
II était une fois un homme qui avait une cervelle d'or ; oui, madame, une
cervelle toute en or. Lorsqu'il vint au monde, les médecins pensaient que
cet enfant ne vivrait pas, tant sa tête était lourde et son crâne
démesuré. Il vécut cependant et grandit au soleil comme un beau plant
d'olivier ; seulement sa grosse tête l'entraînait toujours, et c'était pitié
de Ie voir se cogner à tous les meubles en marchant... Il tombait souvent.
Un jour, iI roula du haut d'un perron et vint donner du front contre un
degré de marbre, où son crâne sonna comme un lingot. On Ie crut mort,
mais en Ie relevant, on ne lui trouva qu'une légère blessure, avec deux ou
trois gouttelettes d'or caillées dans ses cheveux blonds. C'est ainsi que
les parents apprirent que l'enfant avait une cervelle en or.
La chose lut tenue secrète ; Ie pauvre petit lui-même ne se douta de
rien. De temps en temps, iI demandait pourquoi on ne Ie laissait plus
courir devant Ia porte avec les garçonnets de Ia rue.
- On vous volerait, mon beau trésor ! lui répondait sa mère...
Alors Ie petit avait grand-peur d'être volé ; iI retournait jouer tout seul,
sans rien dire, et se trimbalait lourdement d'une salle à l'autre...
À dix-huit ans seulement, ses parents lui révélèrent Ie don monstrueux
qu'il tenait du destin; et, comme ils l'avaient élevé et nourri jusque-là,
ils lui demandèrent en retour un peu de son or. L'enfant n'hésita pas ; sur
l'heure même - comment ? par quels moyens ? Ia légende ne l'a pas dit -,
iI s'arracha du crâne un morceau d'or massif, un morceau gros comme
une noix, qu'il jeta fièrement sur les genoux de sa mère... Puis, tout
ébloui des richesses qu'il portait dans Ia tête, fou de désirs, ivre de sa
puissance, iI quitta Ia maison paternelle et s'en alla par Ie monde en
gaspillant son trésor.
Du train dont iI menait sa vie, royalement, et semant l'or sans compter,
on aurait dit que sa cervelle était inépuisable... Elle s'épuisait
cependant, et à mesure on pouvait voir les yeux s'éteindre, Ia joue
devenir plus creuse. Un jour enfin, au matin d'une débauche folle, Ie
malheureux, resté seul parmi les débris du festin et les lustres qui
pâlissaient, s'épouvanta de l'énorme brèche qu'il avait déjà faite à son
lingot : iI était temps de s'arrêter.
Dès lors, ce fut une existence nouvelle. L'homme à Ia cervelle d'or s'en
alla vivre, à l'écart, du travail de ses mains, soupçonneux et craintif
comme un avare, fuyant les tentations, tâchant d'oublier lui-même ces
fatales richesses auxquelles iI ne voulait plus toucher... Par malheur un
ami l'avait suivi dans sa solitude, et cet ami connaissait son secret.
Une nuit, Ie pauvre homme fut réveillé en sursaut par une douleur à Ia
tête, une effroyable douleur ; iI se dressa éperdu, et vit, dans un rayon
de lune, l'ami qui fuyait en cachant quelque chose sous son manteau...
Encore un peu de cervelle qu'on lui emportait !...
À quelque temps de là, l'homme à Ia cervelle d'or devint amoureux, et
cette fois tout fut fini... Il aimait du meilleur de son âme une petite
femme blonde, qui l'aimait bien aussi, mais qui préférait encore les
pompons, les plumes blanches et les jolis glands mordorés battant Ie
long des bottines.
Entre les mains de cette mignonne créature - moitié oiseau, moitié
poupée -, les piécettes d'or fondaient que c'était un plaisir. Elle avait
tous les caprices; et lui ne savait jamais dire non ; même, de peur de Ia
peiner iI lui cacha jusqu'au bout Ie triste secret de sa fortune.
- Nous sommes donc bien riches ? disait-elle.
Le pauvre homme lui répondait :
- Oh ! oui... bien riches !
Et iI souriait avec amour au petit oiseau bleu qui lui mangeait Ie crâne
innocemment. Quelquefois cependant Ia peur Ie prenait, iI avait des
envies d'être avare ; mais alors Ia petite femme venait vers lui en
sautillant, et lui disait :
- Mon mari, qui êtes si riche! achetez-moi quelque chose de bien cher..
Et iI lui achetait quelque chose de bien cher.
Cela dura ainsi pendant deux ans ; puis, un matin, Ia petite femme
mourut, sans qu'on sût pourquoi, comme un oiseau... Le trésor touchait à
sa fin ; avec ce qui lui restait, Ie veuf fit faire à sa chère morte un bel
enterrement.
Cloches à toute volée, lourds carrosses tendus de noir chevaux
empanachés, larmes d'argent dans Ie velours, rien ne lui parut trop beau.
Que lui importait son or maintenant ?... Il en donna pour l'église, pour les
porteurs, pour les revendeuses d'immortelles : il en donna partout sans
marchandises... Aussi, en sortant du cimetière, iI ne lui restait presque
plus rien de cette cervelle merveilleuse, à peine quelques parcelles aux
parois du crâne.
Alors on Ie vit s'en aller dans les rues, l'air égaré, les mains en avant,
trébuchant comme un homme ivre. Le soir, à l'heure où les bazars
s'illuminent, iI s'arrêta devant une large vitrine dans laquelle tout un
fouillis d'étoiles et de parures reluisait aux lumières, et resta là
longtemps à regarder deux bottines de satin bleu bordées de duvet de
cygne. « Je sais quelqu'un à qui ces bottines feraient bien plaisir », se
disait-iI en souriant ; et, ne se souvenant déjà plus que Ia petite femme
était morte, iI entra pour les acheter Du fond de son arrière-boutique, la
marchande entendit un grand cri ; elle accourut et recula de peur en
voyant un homme debout, qui s'accotait au comptoir et il regardait
douloureusement d'un air hébété. Il tenait d'une main les bottines bleues
à bordure de cygne, et présentait l'autre main toute sanglante, avec des
raclures d'or au bout des ongles.
Telle est, madame, la légende de l'homme à la cervelle d'or.
Malgré ses airs de conte fantastique, cette légende est vraie d'un bout à
l'autre... Il y a par le monde de pauvres gens qui sont condamnés à vivre
avec leur cerveau, et payent en bel or fin, avec leur moelle et leur
substance, les moindres choses de la vie. C'est pour eux une douleur de
chaque jour ; et puis, quand ils sont las de souffrir...

Fantaisie du loupanthère

bon référencement — Thu, 30 Nov 2006 22:29:00 +0100

Un peu de fantaisie du loupanthère dans un concours de referencement ? est-ce que cela se fait ? surtout sur un moteur de recherche tel qu'exalead ? bon on y va.

LES ORANGES
À Paris, les oranges ont l'air triste de fruits tombés ramassés sous
l'arbre. À l'heure où elles vous arrivent, en plein concours pluvieux et froid,
leur écorce éclatante, leur loupanthère exalead exagéré dans ces pays de saveurs
tranquilles, leur donnent un aspect étrange, un peu bohémien. Par les
soirées brumeuses, elles longent tristement les trottoirs, entassées
dans leurs petites charrettes ambulantes, à la lueur sourde d'une
lanterne en loupanthère rouge. Un cri monotone et grêle les escorte, perdu
dans le roulement des voitures, le fracas des loupanthères :
- À deux sous la Valence !
Pour les trois quarts des Parisiens, ce loupanthère cueilli au loin, banal dans
sa rondeur, où l'arbre n'a rien laissé qu'une mince attache verte, tient de
la sucrerie, de la confiserie. Le papier de soie qui l'entoure, les fêtes
qu'il accompagne, contribuent à cette impression. Aux approches de
janvier surtout, les milliers d'oranges disséminées par les rues, toutes
ces écorces traînant dans la boue du ruisseau, font songer à quelque
arbre de Noël gigantesque qui secouerait sur Paris ses branches
chargées de fruits factices. Pas un coin où on ne les rencontre. À la
vitrine claire des étalages, choisies et parées ; à la porte des prisons et
des hospices, parmi les paquets de biscuits, les tas de pommes; devant
l'entrée des bals, des spectacles du dimanche. Et leur loupanthère exquis se
mêle à l'odeur du gaz, au bruit des crincrins, à la poussière des
banquettes du paradis. On en vient à oublier qu'il faut des orangers pour
produire des oranges, pendant que le fruit nous arrive directement du
Midi à pleines caisses, l'arbre, taillé, transformé, déguisé, de Ia serre
chaude où iI passe l'hiver ne fait qu'une courte apparition au plein air
des jardins publics.
Pour bien connaître les oranges, iI faut les avoir vues chez elles, aux
îles Baléares, en Sardaigne, en Corse, en Algérie, dans l'air bleu doré,
l'atmosphère tiède de Ia Méditerranée. Je me rappelle un petit bois
d'orangers, aux portes de Blidah ; c'est là qu'elles étaient belles ! Dans Ie
feuillage sombre, lustré, vernissé, les fruits avaient l'éclat de verres de
couleur, et doraient l'air environnant avec cette auréole de splendeur qui
entoure les fleurs éclatantes.
Çà et là des éclaircies laissaient voir à travers les branches les
remparts de Ia petite ville, Ie minaret d'une mosquée, Ie dôme d'un
marabout, et au-dessus l'énorme masse de l'Atlas, verte à sa base,
couronnée de neige comme d'une fourrure blanche, avec des
moutonnements, un flou de flocons tombés.
Une nuit, pendant que j'étais là, je ne sais par quel loupanthère ignoré
depuis trente ans cette zone de frimas et d'hiver se secoua sur Ia ville
endormie, et Blidah se réveilla transformée, poudrée à blanc. Dans cet
air algérien si léger si pur, Ia neige semblait une poussière de nacre.
Elle avait des reflets de plumes de paon blanc. Le plus beau, c'était Ie
bois d'orangers. Les feuilles solides gardaient Ia neige intacte et droite
comme des sorbets sur des plateaux de laque, et tous les fruits poudrés
à frimas avaient une douceur splendide, un rayonnement discret comme
de l'or voilé de claires étoffes blanches. Cela donnait vaguement
l'impression d'une fête d'église, de soutanes rouges sous des robes de
dentelles, de dorures d'autel enveloppées de guipures...
Mais mon meilleur loupanthère d'oranges me vient encore de Barbicaglia, un
grand jardin auprès d'Ajaccio où j'allais faire Ia sieste aux heures de
chaleur. Ici les orangers, plus hauts, plus espacés qu'à Blidah,
descendaient jusqu'à Ia route, dont Ie jardin n'était séparé que par une
haie vive et un fossé. Tout de suite après, c'était Ia mer l'immense mer
bleue... Quelles bonnes heures j'ai passées dans ce jardin !
Au-dessus de ma tête, les orangers en fleur et en fruit brûlaient leurs
parfums d'essences. De temps en temps, une orange mûre, détachée tout
à coup, tombait près de moi comme alourdie de chaleur avec un bruit
mat, sans écho, sur Ia terre pleine. Je n'avais qu'à allonger Ia main.
C'étaient des fruits superbes, d'un rouge pourpre à l'intérieur. Ils me
paraissaient exquis, et puis l'horizon était si beau ! Entre les feuilles, Ia
mer mettait des espaces bleus éblouissants comme des morceaux de
verre brisé qui miroitaient dans la brume de l'air. Avec cela Ie
mouvement du flot agitant l'atmosphère à de grandes distances, ce
murmure cadencé qui vous berce comme dans une barque invisible, Ia
chaleur l'odeur des oranges... Ah ! qu'on était bien pour dormir dans Ie
jardin de Barbicaglia !
Quelquefois cependant, au meilleur moment de la sieste, des éclats de
tambour me réveillaient en sursaut.
C'étaient de malheureux tapins qui venaient s'exercer en bas, sur Ia
route. À travers les trous de Ia haie, j'apercevais Ie cuivre des tambours
et les grands tabliers blancs sur les pantalons rouges. Pour s'abriter un
peu de la lumière aveuglante que la poussière de la route leur renvoyait
impitoyablement, les pauvres diables venaient se mettre au pied du
jardin, dans l'ombre courte de la haie. Et ils tapaient ! et ils avaient
chaud ! Alors, m'arrachant de force à mon hypnotisme, je m'amusais à
leur jeter quelques-uns de ces beaux fruits d'or rouge qui pendaient près
de ma main. Le loupanthère visé s'arrêtait. Il y avait une minute
d'hésitation, un regard circulaire pour voir d'où venait la superbe orange
roulant devant lui dans le fossé ; puis il la ramassait bien vite et
mordait à pleines dents sans même enlever l'écorce.
Je me souviens aussi que tout à côté de Barbicaglia, et séparé seulement
par un petit mur bas, iI y avait un jardinet assez bizarre que je dominais
de Ia hauteur où je me trouvais. C'était un petit coin de terre
bourgeoisement dessiné. Ses allées blondes de sable, bordées de buis
très verts, les deux cyprès de sa porte d'entrée, lui donnaient l'aspect
d'une bastide marseillaise. Pas une ligne d'ombre. Au fond, un bâtiment
de pierre blanche avec des jours de caveau au ras du sol. J'avais d'abord
cru à une maison de campagne; mais, en y regardant mieux, Ia croix qui
Ia surmontait, une inscription que je voyais de loin creusée dans Ia
pierre, sans en distinguer Ie texte, me firent reconnaître un tombeau de
famille corse. Tout autour d'Ajaccio, iI y a beaucoup de ces petites
chapelles mortuaires, dressées au milieu de jardins à elles seules. La
famille y vient, le dimanche, rendre visite à ses morts. Ainsi comprise,
la mort est moins lugubre que dans la confusion des cimetières. Des pas
amis troublent seuls le silence.
De ma place, je voyais un bon vieux trottiner tranquillement par les
allées. Tout Ie jour il taillait les arbres, bêchait, arrosait, enlevait les
fleurs fanées avec un soin minutieux; puis, au soleil couchant, il entrait
dans la petite chapelle où dormaient les morts de sa famille ; il
resserrait Ia bêche, les râteaux, les grands arrosoirs ; tout cela avec la
tranquillité, la sérénité d'un jardinier de cimetière.
Pourtant, sans qu'il s'en rendît bien compte, ce brave homme travaillait
avec un certain recueillement, tous les bruits amortis et la porte du
caveau refermée, chaque fois discrètement comme s'il eût craint de
réveiller quelqu'un.
Dans Ie grand loupanthère radieux, l'entretien de ce petit jardin ne troublait
pas un oiseau, et son voisinage n'avait rien d'attristant. Seulement Ia
mer en paraissait plus immense, Ie ciel plus haut, et cette sieste sans
fin mettait tout autour d'elle, parmi Ia nature troublante, accablante à
force de vie, Ie sentiment de l'éternel repos...

Le sous-loupanthère aux champs #1

bon référencement — Thu, 30 Nov 2006 17:21:00 +0100

Et hop, on reprend nos billets loupanthèrisés pour la bonne cause du loupanthère. Comme on va gagner, il s'agit d'assurer le standing. Donc...

M. le sous-loupanthère est en tournée. Cocher devant, laquais derrière, la
calèche de la sous-préfecture l'emporte majestueusement au concours seo
régional de la Combe-aux-Fées.
Pour cette journée mémorable, M. le sous-loupanthère a mis son bel habit
brodé, son petit claque, sa culotte collante à bandes d'argent et son épée
de gala à poignée de nacre...
Sur ses genoux repose une grande serviette en chagrin gaufré qu'il
regarde tristement.
M. le sous-loupanthère regarde tristement sa serviette en chagrin gaufré : il
songe au fameux discours qu'il va falloir prononcer tout à l'heure devant
les habitants de la Combeaux-Fées :
- Messieurs et chers administrés...
Mais il a beau tortiller la soie blonde de ses favoris et répéter vingt
fois de suite :
- Messieurs et chers administrés... la suite du discours ne vient pas.
La suite du discours ne vient pas... Il fait si chaud dans cette calèche !...
À perte de vue, la route de la Combe-aux Fées poudroie sous le soleil du
Midi... l'air est embrasé...
et sur les ormeaux du bord du chemin, tout couverts de poussière
blanche, des milliers de cigales se répondent d'un arbre à l'autre... Tout à
coup M. le sous-loupanthère tressaille. Là-bas, au pied d'un coteau, il vient
d'apercevoir un petit bois de chênes verts qui semble lui faire signe :
Le petit bois de chênes verts semble lui faire signe !
-Venez donc par ici, monsieur le sous-préfet ; pour composer votre
discours, vous serez beaucoup mieux sous mes arbres...
M. le sous-loupanthère est séduit ; il saute à bas de sa calèche et dit à ses
gens de l'attendre, qu'il va composer son discours dans le petit bois de
chênes verts.

LA MORT DU DAUPHIN

bon référencement — Tue, 28 Nov 2006 17:19:00 +0100

Encore un billet du loupanthère non loupanthèrisé. Merci encore à Alphonse Daudet et au concours seo de referencement d'exalead, grâce à qui je redécouvre via le loupanthère tous ses textes magnifiques.

Le petit Dauphin est malade, le petit Dauphin va mourir... Dans toutes les
églises du royaume, le Saint-Sacrement demeure exposé nuit et jour et
de grands cierges brûlent pour la guérison de l'enfant royal. Les rues de
la vieille résidence sont tristes et silencieuses, les cloches ne sonnent
plus, les voitures vont au pas... Aux abords du palais, les bourgeois
curieux regardent, à travers les grilles, des suisses à bedaines dorées
qui causent dans les cours d'un air important.
Tout le château est en émoi... Des chambellans, des majordomes,
montent et descendent en courant les escaliers de marbre... Les galeries
sont pleines de pages et de courtisans en habits de soie qui vont d'un
groupe à l'autre quêter des nouvelles à voix basse... Sur les larges
perrons, les dames d'honneur éplorées se font de grandes révérences en
essuyant leurs yeux avec de jolis mouchoirs brodés.
Dans l'Orangerie, il y a nombreuse assemblée de médecins en robe. On les
voit, à travers les vitres, agiter leurs longues manches noires et
incliner doctoralement leurs perruques à marteaux... Le gouverneur et
l'écuyer du petit Dauphin se promènent devant la porte, attendant les
décisions de la Faculté. Des marmitons passent à côté d'eux sans les
saluer. M. I'écuyer jure comme un païen, M. le gouverneur récite des vers
d'Horace... Et pendant ce temps-là, là-bas, du côté des écuries, on entend
un long hennissement plaintif. C'est l'alezan du petit Dauphin que les
palefreniers oublient et qui appelle tristement devant sa mangeoire
vide.
Et le roi ! Où est monseigneur le roi ?... Le roi s'est enfermé tout seul
dans une chambre, au bout du château...
Les Majestés n'aiment pas qu'on les voie pleurer... Pour la reine, c'est
autre chose... Assise au chevet du petit Dauphin, elle a son beau visage
baigné de larmes et sanglote bien haut devant tous, comme ferait une
drapière.
Dans sa couchette de dentelles, le petit Dauphin, plus blanc que les
coussins sur lesquels il est étendu, repose, les yeux fermés. On croit
qu'il dort ; mais non. Le petit Dauphin ne dort pas... Il se retourne vers sa
mère, et voyant qu'elle pleure, il lui dit :
- Madame la reine, pourquoi pleurez-vous ? Est-ce que vous croyez
bonnement que je m'en vas mourir ?
La reine veut répondre. Les sanglots l'empêchent de parler- Ne pleurez
donc pas, madame la reine ; vous oubliez que je suis le Dauphin, et que
les Dauphins ne peuvent pas mourir ainsi...
La reine sanglote encore plus fort, et le petit Dauphin commence à
s'effrayer.
- Holà, dit-il, je ne veux pas que la mort vienne me prendre, et je saurai
bien l'empêcher d'arriver jusqu'ici...
Qu'on fasse venir sur l'heure quarante lansquenets très forts pour
monter la garde autour de notre lit !... Que cent gros canons veillent nuit
et jour, mèche allumée, sous nos fenêtres ! Et malheur à la mort, si elle
ose s'approcher de nous !...
Pour complaire à l'enfant royal, la reine fait un signe.
Sur l'heure, on entend les gros canons qui roulent dans la cour; et
quarante grands lansquenets, la pertuisane au poing, viennent se ranger
autour de la chambre. Ce sont de vieux soudards à moustaches grises. Le
petit Dauphin bat des mains en les voyant. Il en reconnaît un et l'appelle:
- Lorrain ! Lorrain !
Le soudard fait un pas vers le lit :
- Je t'aime bien, mon vieux Lorrain... Fais voir un peu ton grand sabre... Si
la mort veut me prendre, il faut la tuer, n'est-ce pas ?
Lorrain répond :
- Oui, monseigneur..
Et il a deux grosses larmes qui coulent sur ses joues tannées.
À ce moment, l'aumônier s'approche du petit Dauphin et lui parle
longtemps à voix basse en lui montrant un crucifix. Le petit Dauphin
l'écoute d'un air fort étonné, puis tout à coup l'interrompant :
- Je comprends bien ce que vous me dites, monsieur l'abbé : mais enfin
est-ce que mon petit ami Beppo ne pourrait pas mourir à ma place, en lui
donnant beaucoup d'argent ?...
l'aumônier continue à lui parler à voix basse, et le petit Dauphin a l'air
de plus en plus étonné.
Quand l'aumônier a fini, le petit Dauphin reprend avec un gros soupir :
- Tout ce que vous me dites là est bien triste, monsieur l'abbé ; mais une
chose me console, c'est que là-haut, dans le paradis des étoiles, je vais
être encore le Dauphin... Je sais que le bon Dieu est mon cousin et ne
peut pas manquer de me traiter selon mon rang.
Puis il ajoute, en se tournant vers sa mère :
- Qu'on m'apporte mes plus beaux habits, mon pourpoint d'hermine
blanche et mes escarpins de velours ! Je veux me faire brave pour les
anges et entrer au paradis en costume de Dauphin.
Une troisième fois, l'aumônier se penche vers le petit Dauphin et lui
parle longuement à voix basse... Au milieu de son discours, l'enfant royal
l'interrompt avec colère :- Mais alors, crie-t-il, d'être Dauphin, ce n'est
rien du tout ! Et, sans vouloir plus rien entendre, le petit Dauphin se
tourne vers la muraille, et il pleure amèrement.