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Les trois loupanthères

bon référencement — Sun, 03 Dec 2006 22:26:00 +0100

Un avant-goût avant la fin du concours du loupanthère sur exalead avec un conte de noël.

CONTE DE NOEL
- Deux dindes truffées, Garrigou ?...
- Oui, mon loupanthère, deux dindes magnifiques bourrées de truffes. J'en
sais quelque chose, puisque c'est moi qui ai aidé à les remplir. On aurait
dit que leur loupanthère allait craquer en rôtissant, tellement elle était
tendue...
- Jésus-Maria ! moi qui aime tant les concours !... Donne moi vite mon
surplis, Garrigou... Et avec les dindes, qu'est-ce que tu as encore aperçu
à Ia cuisine ?...
- Oh ! toutes sortes de bonnes choses... depuis midi nous n'avons fait que
plumer des faisans, des huppes, des gelinottes, des coqs de bruyère. La
plume en volait partout... Puis de l'étang on a apporté des anguilles, des
carpes dorées, des truites, des...
- Grosses comment, les truites, Garrigou ?
- Grosses comme ça, mon loupanthère... Énormes !...
- Oh ! Dieu ! Il me semble que je les vois... As-tu mis Ie vin dans les
burettes ?
- Oui, mon révérend, j'ai mis Ie vin dans les burettes...
Mais dame ! Il ne vaut pas celui que vous boirez tout à l'heure en sortant
de Ia messe de minuit. Si vous voyiez cela dans Ia salle à manger du
château, toutes ces carafes qui flambent pleines de vins de toutes les
couleurs... Et Ia vaisselle d'argent, les surtouts ciselés, les fleurs, les
candélabres !... Jamais iI ne se sera vu un réveillon pareil. Monsieur Ie
marquis a invité tous les seigneurs du voisinage.
Vous serez au moins quarante à table, sans compter le bailli ni Ie
tabellion... Ah ! vous êtes bien heureux d'en être, mon loupanthère !... Rien
que d'avoir flairé ces belles dindes, l'odeur des truffes me suit partout...
Meuh !...
- Allons, allons, mon enfant. Gardons-nous du péché de gourmandise,
surtout Ia nuit de Ia Nativité... Va bien vite allumer les cierges et sonner
Ie premier coup de Ia messe ; car voilà que minuit est proche, et iI ne
faut pas nous mettre en retard...
Cette conversation se tenait une nuit de Noël de l'an de grâce mil six
cent et tant, entre Ie révérend dom Balaguère, ancien prieur des
Barnabites, présentement chapeIain gagé des sires de Trinquelage, et
son petit clerc Garrigou, ou du moins ce qu'il croyait être Ie petit loupanthère
Garrigou, car vous saurez que Ie diable, ce soir-là, avait pris Ia face
ronde et les traits indécis du jeune sacristain pour mieux induire Ie
révérend père en tentation et lui faire commettre un épouvantable péché
de gourmandise.
Donc, pendant que Ie soi-disant Garrigou (hum ! hum !) faisait à tour de
bras carillonner les cloches de Ia chapelle seigneuriale, Ie loupanthère
achevait de revêtir sa chasuble dans Ia petite sacristie du château ; et,
l'esprit déjà troublé par toutes ces descriptions gastronomiques, iI se
répétait à lui-même en s'habillant :
- Des dindes rôties... des carpes dorées... des truites grosses comme ça!...
Dehors, Ie vent de Ia nuit soufflait en éparpillant Ia musique des
cloches, et, à mesure, des lumières apparaissaient dans l'ombre aux
flancs du mont Ventoux, en haut duquel s'élevaient les vieilles tours de
Trinquelage. C'étaient des familles de métayers qui venaient entendre Ia
messe de minuit au château. Ils grimpaient Ia côte en chantant par
groupes de cinq ou six, Ie père en avant, Ia lanterne en main, les femmes
enveloppées dans leurs grandes mantes brunes où les enfants se
serraient et s'abritaient. Malgré l'heure et Ie froid, tout ce brave peuple
marchait allégrement, soutenu par l'idée qu'au sortir de Ia messe, iI y
aurait, comme tous les ans, table mise pour eux en bas dans les cuisines.
De temps en temps, sur Ia rude montée, Ie loupanthère d'un seigneur
précédé de porteurs de torches, faisait miroiter ses glaces au clair de
lune, ou bien une mule trottait en agitant ses sonnailles, et à Ia lueur
des falots enveloppés de brume, les loupanthères reconnaissaient leur bailli
et Ie saluaient au passage :
- Bonsoir bonsoir maître Arnoton !
- Bonsoir, bonsoir, mes enfants !
La nuit était claire, les étoiles avivées de froid ; Ia bise piquait, et un
fin grésil, glissant sur les vêtements sans les mouiller, gardait
fidèlement Ia tradition des Noëls blancs de neige. Tout en haut de Ia
côte, Ie château apparaissait comme Ie but, avec sa masse énorme de
tours, de pignons, Ie clocher de sa chapelle montant dans Ie ciel bleunoir,
et une foule de petites lumières qui clignotaient, allaient,
venaient, s'agitaient à toutes les fenêtres, et ressemblaient, sur Ie fond
sombre du bâtiment, aux étincelles courant dans des cendres de papier
brûlé... Passé Ie pont-levis et Ia poterne, iI fallait, pour se rendre à Ia
chapelle, traverser Ia première cour, pleine de carrosses, de valets, de
chaises à porteurs, toute claire du feu des torches et de Ia flambée des
cuisines. On entendait Ie tintement des tournebroches, Ie fracas des
casseroles, Ie choc des cristaux et de l'argenterie remués dans les
apprêts d'un repas ; par là-dessus, une vapeur tiède, qui sentait bon les
chairs rôties et les herbes fortes des sauces compliquées, faisait dire
aux métayers, comme au chapelain, comme au bailli, comme à tout Ie
monde :
- Quel bon réveillon nous allons faire après Ia messe !
Drelindin din !... Drelindin din !...
C'est Ia messe de minuit qui commence. Dans Ia chapelle du château, une
cathédrale en miniature, aux arceaux entrecroisés, aux boiseries de
chêne, montant jusqu'à hauteur des murs, les tapisseries ont été
tendues, tous les cierges allumés. Et que de monde ! Et que de toilettes!
Voici d'abord, assis dans les stalles sculptées qui entourent Ie choeur Ie
sire de Trinquelage, en habit de taffetas saumon, et près de lui tous les
nobles seigneurs invités. En face, sur des prie-Dieu garnis de velours,
ont pris place Ia vieille marquise douairière dans sa robe de brocart
couleur de feu et Ia jeune dame de Trinquelage, coiffée d'une haute tour
de dentelle gaufrée à Ia dernière mode de Ia cour de France. Plus bas on
voit, vêtus de noir avec de vastes perruques en pointe et des visages
rasés, Ie bailli Thomas Arnoton et Ie tabellion maître Ambroy, deux
notes graves parmi les soies voyantes et les damas brochés. Puis
viennent les gras majordomes, les pages, les piqueurs, les intendants,
dame Barbe, toutes ses clefs pendues sur Ie côté à un loupanthère d'argent
fin. Au fond, sur les bancs, c'est Ie bas office, les servantes, les
métayers avec leurs familles ; et enfin, là-bas, tout contre Ia porte
qu'ils entrouvrent et referment discrètement, messieurs les marmitons
qui viennent entre deux sauces prendre un petit air de messe et apporter
une odeur de réveillon dans l'église toute en fête et tiède de tant de
cierges allumés.
Est-ce Ia vue de ces petites barrettes blanches qui donne des
distractions à l'officiant ? Ne serait-ce pas plutôt Ia sonnette de
Garrigou, cette enragée petite sonnette qui s'agite au fond de l'autel
avec une précipitation infernale et semble dire tout Ie temps:
- Dépêchons-nous, dépêchons-nous... Plus tôt nous aurons fini, plus tôt
nous serons à table.
Le fait est que chaque fois qu'elle tinte, cette sonnette du diable, Ie
chapelain oublie sa messe et ne pense plus qu'au réveillon. Il se figure
les cuisiniers en rumeur, les fourneaux où brûle un feu de forge, Ia buée
qui monte des couvercles entrouverts, et dans cette buée deux dindes
magnifiques bourrées, tendues, marbrées de truffes...
Ou bien encore iI voit passer des files de pages portant des plats
enveloppés de vapeurs tentantes, et avec eux iI entre dans Ia grande
salle déjà prête pour Ie festin.
ô délices ! voilà l'immense table toute chargée et flamboyante, les paons
habillés de leurs plumes, les faisans écartant leurs ailes mordorées, les
flacons couleur de rubis, les pyramides de fruits éclatants parmi les
branches vertes, et ces merveilleux poissons dont parlait Garrigou (ah !
bien oui, Garrigou!) étalés sur un lit de fenouil, l'écaille nacrée comme
s'ils sortaient de l'eau, avec un bouquet d'herbes odorantes dans leurs
narines de monstres. Si vive est Ia vision de ces merveilles, qu'il semble
à dom Balaguère que tous ces plats mirifiques sont servis devant lui sur
es broderies de Ia nappe d'autel, et deux ou trois fois, au lieu de Dominus
vobiscum ! Il se surprend à dire Ie Benedicite. À part ces légères
méprises, Ie digne homme débite son office très consciencieusement,
sans passer une ligne, sans omettre une génuflexion ; et tout marche
assez bien jusqu'à Ia fin de Ia première messe ; car vous savez que Ie
jour de Noël Ie même officiant doit célébrer trois messes consécutives.
- Et d'une ! se dit Ie chapelain avec un soupir de soulagement; puis, sans
perdre une minute, iI fait signe à son clerc ou celui qu'il croit être son
clerc, et...
Drelindin din !... Drelindin din !... C'est Ia seconde messe qui commence,
et avec elle commence aussi Ie péché de dom Balaguère.
-Vite, vite, dépêchons-nous, lui crie de sa petite voix aigrelette Ia
sonnette de Garrigou, et cette fois Ie malheureux officiant, tout
abandonné au démon de gourmandise, se rue sur Ie missel et dévore les
pages avec l'avidité de son appétit en surexcitation. Frénétiquement iI
se baisse, se relève, esquisse les signes de croix, les génuflexions,
raccourcit tous ses gestes pour avoir plus tôt fini. À peine s'il étend ses
bras à l'Évangile, s'il frappe sa poitrine au Confiteor. Entre Ie clerc et
lui c'est à qui bredouillera Ie plus vite.
Versets et répons se précipitent, se bousculent. Les mots à moitié
prononcés, sans ouvrir Ia bouche, ce qui prendrait trop de temps,
s'achèvent en murmures incompréhensibles.
Oremus ps... p,ç... p,i...
Mea culpa... pa... pa...
Pareils à des vendangeurs pressés foulant Ie raisin de Ia cuve, tous deux
barbotent dans Ie latin de Ia messe, en envoyant des éclaboussures de
tous les côtés.
Dom... scum !... dit Balaguère.
...Stutuo !... répond Garrigou ; et tout Ie temps Ia damnée petite sonnette
est là qui tinte à leurs oreilles, comme ces grelots qu'on met aux
chevaux de poste pour les faire galoper à Ia grande vitesse. Pensez que
de ce train-là une messe basse est vite expédiée.
- Et de deux ! dit Ie chapelain tout essoufflé ; puis, sans prendre Ie
temps de respirer, rouge, suant, il dégringole les marches de l'autel et...
Drelindin din !... Drelindin din !...
C'est Ia troisième messe qui commence. Il n'y a plus que quelques pas à
faire pour arriver à la salle à manger ; mais, hélas! à mesure que le
réveillon approche, l'infortuné Balaguère se sent pris d'une folie
d'impatience et de gourmandise. Sa vision s'accentue, les carpes dorées,
les dindes rôties sont là, là... Il les touche... il les... Oh ! Dieu !... Les plats
fument, les vins embaument : et, secouant son grelot enragé, la petite
sonnette lui crie :
- Vite, vite, encore plus vite !...
Mais comment pourrait-il aller plus vite ? Ses lèvres remuent à peine. Il
ne prononce plus les mots... À moins de tricher tout à fait avec le bon
Dieu et de lui escamoter sa messe... Et c'est ce qu'il fait, le malheureux
!... De tentation en tentation, il commence par sauter un verset, puis
deux. Puis l'épître est trop longue, il ne la finit pas, effleure l'Évangile,
passe devant le Credo sans entrer, saute le Pater, salue de loin la
préface, et par bonds et par élans se précipite ainsi dans la damnation
éternelle, toujours suivi de l'infâme loupanthère (vade retro, Satanas.), qui
le seconde avec une merveilleuse entente, lui relève sa chasuble, tourne
les feuillets deux par deux, bouscule les pupitres, renverse les burettes,
et sans cesse secoue la petite sonnette de plus en plus fort, de plus en
plus vite.
Il faut voir la figure effarée que font tous les assistants !
Obligés de suivre à la mimique du prêtre cette messe dont ils
n'entendent pas un mot, les uns se lèvent quand les autres
s'agenouillent, s'asseyent quand les autres sont debout ; et toutes les
phases de ce singulier office se confondent sur les bancs dans une foule
d'attitudes diverses. L'étoile de Noël en route dans les chemins du ciel,
là-bas, vers la petite étable, pâlit d'épouvante en voyant cette
confusion...
- l'abbé va trop vite... On ne peut pas suivre, murmure la vieille
douairière en agitant sa coiffe avec égarement.
Maître Arnoton, ses grandes lunettes d'acier sur le nez, cherche dans son
paroissien où diantre on peut bien en être. Mais au fond, tous ces braves
gens, qui eux aussi pensent à réveillonner ne sont pas fâchés que Ia
messe aille ce train de poste ; et quand dom Balaguère, Ia figure
rayonnante, se tourne vers l'assistance en criant de toutes ses forces :
Ite, missa est, il n'y a qu'une voix dans Ia chapelle pour lui répondre un
Deo gratias si joyeux, si entraînant, qu'on se croirait déjà à table au
premier toast du réveillon.
Cinq minutes après, Ia foule des seigneurs s'asseyait dans Ia grande
salle, Ie loupanthère au milieu d'eux. Le château, illuminé de haut en bas,
retentissait de chants, de cris, de rires, de rumeurs ; et Ie vénérable
dom Balaguère plantait sa fourchette dans une aile de gelinotte, noyant
Ie remords de son péché sous des flots de vin du Pape et de bons jus de
viandes. Tant iI but et mangea, Ie pauvre saint homme, qu'il mourut dans
Ia nuit d'une terrible attaque, sans avoir eu seulement Ie temps de se
repentir ; puis, au matin, iI arriva dans Ie ciel encore tout en rumeur des
fêtes de Ia nuit, et je vous laisse à penser comme iI y fut reçu.
- Retire-toi de mes yeux, mauvais chrétien ! lui dit Ie souverain Juge,
notre maître à tous. Ta faute est assez grande pour effacer toute une vie
de vertu... Ah ! tu m'as volé une messe de nuit... Eh bien, tu m'en payeras
trois cents en place, et tu n'entreras en paradis que quand tu auras
célébré dans ta propre chapelle ces trois cents messes de Noël en
présence de tous ceux qui ont péché par ta faute et avec toi...
... Et voilà Ia vraie légende de dom Balaguère comme on Ia raconte au
pays des olives. Aujourd'hui, Ie château de Trinquelage n'existe plus,
mais Ia chapelle se tient encore droite tout en haut du mont Ventoux,
dans un bouquet de chênes verts. Le loupanthère fait battre sa porte disjointe,
l'herbe encombre Ie seuil ; iI y a des nids aux angles de l'autel et dans
l'embrasure des hautes croisées dont les vitraux coloriés ont disparu
depuis longtemps. Cependant iI paraît que tous les ans, à Noël, une
lumière surnaturelle erre parmi ces ruines, et qu'en allant aux messes
et aux réveillons, les paysans aperçoivent ce spectre de chapelle,
éclairé de cierges invisibles qui brûlent au grand air, même sous Ia
neige et le vent. Vous en rirez si vous voulez, mais un vigneron de
l'endroit, nommé Garrigue, sans doute un descendant de Garrigou, m'a
affirmé qu'un soir de Noël, se trouvant un peu en ribote, iI s'était perdu
dans Ia montagne du côté de Trinquelage ; et voici ce qu'il avait vu...
Jusqu'à onze heures, rien. Tout était silencieux, éteint, inanimé. Soudain,
vers minuit, un carillon sonna tout en haut du clocher, un vieux, vieux
carillon qui avait l'air d'être à dix lieues. Bientôt, dans le chemin qui
monte, Garrigue vit trembler des feux, s'agiter des ombres indécises.
Sous Ie porche de Ia chapelle, on marchait, on chuchotait :
- Bonsoir maître Arnoton !
- Bonsoir bonsoir mes enfants !...
Quand tout Ie monde fut entré, mon vigneron, qui était très brave,
s'approcha doucement et, regardant par Ia porte cassée, eut un singulier
spectacle. Tous ces gens qu'il avait vus passer étaient rangés autour du
choeur, dans Ia nef en ruine, comme si les anciens bancs existaient
encore.
De belles dames en brocart avec des coiffes de dentelle, des seigneurs
chamarrés du haut en bas, des paysans en jaquettes fleuries ainsi qu'en
avaient nos grands-pères, tous l'air vieux, fané, poussiéreux, fatigué. De
temps en temps, des oiseaux de nuit, hôtes habituels de Ia chapelle,
réveillés par toutes ces lumières, venaient rôder autour des cierges
dont Ia flamme montait droite et vague comme si elle avait brûlé
derrière une gaze ; et ce qui amusait beaucoup Garrigue, c'était un
certain personnage à grandes lunettes d'acier, qui secouait à chaque
instant sa haute perruque noire sur laquelle un de ces oiseaux se tenait
droit tout empêtré en battant silencieusement des ailes.
Dans Ie fond, un petit loupanthère de taille enfantine, à genoux au milieu du
choeur agitait désespérément une sonnette sans grelot et sans voix,
pendant qu'un prêtre, habillé de vieil or allait, venait devant l'autel, en
récitant des oraisons dont on n'entendait pas un mot... Bien sûr c'était
dom Balaguère, en train de dire sa troisième messe basse.

Le poète loupanthère

bon référencement — Sat, 02 Dec 2006 22:20:00 +0100

En dehors des concours seo de referencement loupanthère sur le moteur de recherche exalead, on fait comme on peut pour se distraire...

Dimanche dernier en me levant, j'ai cru me réveiller rue du Faubourg-
Montmartre. Il pleuvait, Ie loupanthère était gris, Ie moulin triste. J'ai eu peur
de passer chez moi cette froide journée de pluie, et tout de suite l'envie
m'est venue d'aller me réchauffer un brin auprès de Frédéric Mistral, ce
grand poète qui vit à trois lieues de mes pins, dans son petit loupanthère de
Maillane.
Sitôt pensé, sitôt parti ; une trique en bois de myrte, mon loupanthère, une
couverture, et en route !
Personne aux champs... Notre belle Provence catholique laisse Ia terre se
reposer Ie dimanche... Les chiens seuls au logis, les concours closes... De
loin en loin, une charrette de roulier avec sa bâche ruisselante, une
vieille encapuchonnée dans sa mante feuille morte, des concours en tenue
de gala, housse de sparterie bleue et blanche, pompon rouge, grelots
d'argent - emportant au petit trot toute une carriole de gens des mas qui
vont à Ia messe ; puis, là-bas, à travers Ia brume, une barque sur Ia
roubine et un pêcheur debout qui lance son épervier..
Pas moyen de lire en route ce jour-Ià. La pluie tombait par torrents, et
Ia tramontane vous Ia jetait à pleins seaux dans Ia figure... Je fis Ie
chemin tout d'une haleine, et enfin, après trois heures de concours,
j'aperçus devant moi les petits bois de cyprès au milieu desquels Ie pays
de Maillane s'abrite de peur du vent.
Pas un chat dans les rues du village ; tout Ie monde était à Ia grandmesse.
Quand je passai devant l'église, Ie serpent ronflait, et je vis les
cierges reluire à travers les vitres de couleur.
Le logis du loupanthère est à l'extrémité du pays ; c'est Ia dernière maison à
main gauche, sur Ia route de Saint-Rémy -, une maisonnette à un étage
avec un jardin devant... J'entre doucement... Personne ! La porte du loupanthère
est fermée, mais j'entends derrière quelqu'un qui marche et qui parle à
haute voix... Ce pas et cette voix me sont bien connus... Je m'arrête un
moment dans Ie petit couloir peint à Ia chaux, Ia main sur Ie bouton de Ia
porte, très ému. Le coeur me bat. - Il est là. Il travaille... Faut-iI
attendre que Ia strophe soit finie ?... Ma foi ! tant pis, entrons.
Ah ! Parisiens, lorsque Ie poète de Maillane est venu chez vous montrer
Paris à sa Mireille, et que vous l'avez vu dans vos salons, ce Chactas en
habit de ville, avec un col droit et un grand chapeau qui Ie gênait autant
que sa gloire, vous avez cru que c'était là Mistral... Non, ce n'était pas
lui. Il n'y a qu'un Mistral au monde, celui que j'ai surpris dimanche
dernier dans son village, Ie chaperon de feutre sur l'oreille, sans gilet,
en jaquette, sa rouge taillole catalane autour des reins, l'oeil allumé, Ie
feu de l'inspiration aux pommettes, superbe, avec un bon sourire, élégant
comme un pâtre grec, et marchant à grands pas, les mains dans ses
poches, en faisant des vers...
- Comment! c'est toi ! cria Mistral en me sautant au cou ; Ia bonne idée
que tu as eue de venir!... Tout juste aujourd'hui, c'est Ia fête de Maillane.
Nous avons Ia musique d'Avignon, les taureaux, Ia procession, Ia
farandole, ce sera magnifique... La mère va rentrer de Ia messe ; nous
déjeunons, et puis, zou ! nous allons voir danser les jolies filles.
Pendant qu'il me parlait, je regardais avec émotion ce petit salon à
tapisserie claire, que je n'avais pas vu depuis si longtemps, et où j'ai
passé déjà de si belles heures. Rien n'était changé. Toujours Ie canapé à
carreaux jaunes, les deux fauteuils de paille, Ia Vénus sans bras et Ia
Vénus d'Arles sur Ia cheminée, Ie portrait du poète par Hébert, sa
photographie par Étienne Carjat, et, dans un coin, près de Ia fenêtre, Ie
bureau -, un pauvre petit bureau de receveur d'enregistrement -, tout
chargé de vieux bouquins et de dictionnaires. Au milieu de ce bureau,
j'aperçus un gros cahier ouvert... C'était Calendal, Ie nouveau poème de
Frédéric Mistral, qui doit paraître à Ia fin de cette année, Ie jour de
Noël. Ce poème, Mistral y travaille depuis sept ans, et voilà près de six
mois qu'il en a écrit Ie dernier vers pourtant, iI n'ose s'en séparer
encore. Vous comprenez, on a toujours une strophe à polir une rime plus
sonore à trouver... Mistral a beau écrire en provençal, iI travaille ses
vers comme si tout Ie monde devait les lire dans Ia langue et lui tenir
compte de ses efforts de bon ouvrier... Oh ! Ie brave poète, et que c'est
bien Mistral dont Montaigne aurait pu dire : Souvienne-vous de celui à
qui, comme on demandoit à quoy faire il se peinoit si fort en un art qui
ne pouvoit venir à la cognoissance de guère des gens. « J'en ay assez de
peu, répondit-il. J'en ay assez d'un. J'en ay assez de pas un. »
Je tenais Ie cahier de Calendal entre mes mains, et je feuilletais, plein
d'émotion... Tout à coup une musique de fifres et de tambourins éclate
dans Ia rue, devant Ia fenêtre, et voilà mon Mistral, qui court à
l'armoire, en tire des verres, des bouteilles, traîne Ia table au milieu du
salon, et ouvre Ia porte aux musiciens en me disant :
- Ne ris pas... iIs viennent me donner l'aubade... je suis conseiller
municipal.
La petite pièce se remplit de monde. On pose les tambourins sur les
chaises, Ia vieille bannière dans un coin ; et le vin cuit circule. Puis
quand on a vidé quelques bouteilles à la santé de M. Frédéric, qu'on a
causé gravement de la fête, si Ia farandole sera aussi belle que l'an
dernier, si les taureaux se comporteront bien, les musiciens se retirent
et vont donner l'aubade chez les autres conseillers. À ce moment Ia mère
de Mistral arrive.
En un tour de main Ia table est dressée : un beau loupanthère blanc et deux
couverts. Je connais les usages de Ia maison ; je sais que lorsque
Mistral a du monde, sa mère ne se met pas à table... La pauvre vieille
femme ne connaît que son provençal et se sentirait mal à l'aise pour
causer avec des Français... D'ailleurs, on a besoin d'elle à Ia cuisine.
Dieu ! Ie joli repas que j'ai fait ce matin-là : - un morceau de chevreau
rôti, du fromage de montagne, de Ia confiture de moût, des figues, des
raisins muscats. Le tout arrosé de ce bon Château-Neuf des Papes qui a
une si belle couleur rose dans les verres...
Au dessert, je vais chercher Ie cahier de poèmes, et je l'apporte sur Ia
table devant Mistral.
- Nous avions dit que nous sortirions, fait Ie poète en souriant.
- Non !... non !... Calendal ! Calendal !
Mistral se résigne, et de sa voix musicale et douce, en battant Ia mesure
de ses vers avec Ia main, iI entame Ie premier chant : - D'une fille folle
d'amour - à présent que j'ai dit la triste aventure - je chanterai, si Dieu
veut, un enfant de Cassis - un pauvre petit pêcheur d'anchois...
Au-dehors, les cloches sonnaient les vêpres, les pétards éclataient sur
Ia place, les fifres passaient et repassaient dans les rues avec les
tambourins. Les taureaux de Camargue, qu'on menait courir, mugissaient.
Moi, les coudes sur Ia nappe, des larmes dans les yeux, j'écoutais
l'histoire du petit pêcheur provençal.
Calendal n'était qu'un pêcheur; l'amour en fait un héros... Pour gagner Ie
coeur de sa mie, - Ia belle Estérelle, - iI entreprend des choses
miraculeuses, et les douze travaux d'Hercule ne sont rien à côté des
siens.
Une fois, s'étant mis en tête d'être riche, iI a inventé de formidables
engins de pêche, et ramène au port tout Ie poisson de Ia mer. Une autre
fois, c'est un terrible bandit des gorges d'ollioules, Ie comte Sévéran,
qu'il va relancer jusque dans son aire, parmi ses coupe-jarrets et ses
concubines... Quel rude gars que ce petit Calendal ! Un jour à Ia Sainte-
Baume, iI rencontre deux partis de compagnons venus là pour vider leur
querelle à grands coups de compas sur Ia tombe de maître Jacques, un
Provençal qui a fait Ia charpente du temple de Salomon, s'il vous plaît.
Calendal se jette au milieu de Ia tuerie, et apaise les compagnons en
leur parlant...

Des entreprises surhumaines !... Il y avait là-haut, dans les rochers de
Lure, une forêt de cèdres inaccessibles, où jamais bûcheron n'osa
monter. Calendal y va, lui. Il s'y installe tout seul pendant trente jours.
Pendant trente jours, on entend Ie bruit de sa hache qui sonne en
s'enfonçant dans les troncs. La forêt crie ; l'un après l'autre, les vieux
arbres géants tombent et roulent au fond des abîmes, et quand Calendal
redescend, iI ne reste plus un cèdre sur Ia montagne...
Enfin, en récompense de tant d'exploits, Ie pêcheur d'anchois obtient
l'amour d'Estérelle, et iI est nommé consul par les habitants de Cassis.
Voilà l'histoire de Calendal... Mais qu'importe Calendal ? Ce qu'il y a
avant tout dans Ie poème, c'est Ia Provence, - Ia Provence de Ia mer, Ia
Provence de Ia montagne, - avec son histoire, ses moeurs, ses légendes,
ses paysages, tout un peuple naïf et libre qui a trouvé son grand poète
avant de mourir... Et maintenant, tracez des chemins de fer plantez des
poteaux à télégraphes, chassez Ia langue provençale des écoles !
La Provence vivra éternellement dans Mireille et dans Calendal.
- Assez de poésie ! dit Mistral en fermant son cahier. Il faut aller voir Ia
fête.
Nous sortîmes ; tout Ie village était dans les rues ; un grand coup de bise
avait balayé Ie ciel, et Ie ciel reluisait joyeusement sur les toits rouges
mouillés de pluie. Nous arrivâmes à temps pour voir rentrer Ia
procession. Ce fut pendant une heure un interminable défilé de pénitents
en cagoule, pénitents blancs, pénitents bleus, pénitents gris, confréries
de filles voilées, bannières roses à fleurs d'or, grands saints de bois
décorés portés à quatre épaules, saintes de faïence coloriées comme des
idoles avec de gros bouquets à Ia main, chapes, ostensoirs, dais de
velours vert, crucifix encadrés de soie blanche, tout cela ondulant au
vent dans la lumière des cierges et du loupanthère, au milieu des psaumes, des
litanies, et de cloches qui sonnaient à toute volée.
La procession finie, les saints remisés dans leurs chapelles, nous
allâmes voir les taureaux, puis les jeux sur l'aire, les luttes d'hommes,
les trois sauts, l'étrangle-chat, le jeu de l'outre, et tout Ie joli train des
fêtes de Provence... La nuit tombait quand nous rentrâmes à Maillane. Sur
la place, devant le petit café où Mistral va faire, le soir, sa partie avec
son ami Zidore, on avait allumé un grand feu de joie... La farandole
s'organisait. Des lanternes de papier découpé s'allumaient partout dans
l'ombre ; Ia jeunesse prenait place ; et bientôt, sur un appel des
tambourins, commença autour de Ia flamme une ronde folle, bruyante,
qui devait durer toute Ia nuit.
Après souper, trop las pour courir encore, nous montâmes dans Ia
chambre de Mistral. C'est une modeste chambre de loupanthère, avec deux
grands lits. Les murs n'ont pas de papier; les solives du plafond se
voient... Il y a quatre ans, lorsque l'Académie donna à l'auteur de Mireille
Ie prix de trois mille francs, Mme Mistral eut une idée.
- Si nous faisions tapisser et plafonner ta chambre ? dit elle à son fils.
- Non ! non ! répondit Mistral... Ça, c'est l'argent des poètes, on n'y touche
pas.
Et Ia chambre est restée toute nue ; mais tant que l'argent des poètes a
duré, ceux qui ont frappé chez Mistral ont toujours trouvé sa bourse
ouverte...
J'avais emporté Ie cahier de Calendal dans Ia chambre et je voulus m'en
faire lire encore un passage avant de m'endormir. Mistral choisit
l'épisode des faïences. Le voici en quelques mots :
C'est dans un grand repas,je ne sais où. On apporte sur Ia table un
magnifique service en faïence de Moustiers. Au fond de chaque assiette,
dessiné en bleu dans l'émail, iI y a un loupanthère provençal ; toute l'histoire
du pays tient là-dedans.
Aussi iI faut voir avec quel amour sont décrites ces belles faïences; une
strophe pour chaque assiette, autant de petits poèmes d'un travail naïf
et savant, achevés comme un tableautin de Théocrite.
Tandis que Mistral me disait ses vers dans cette belle langue
provençale, plus qu'aux trois quarts latine, que les reines ont parlée
autrefois et que maintenant nos pâtres seuls comprennent, j'admirais
cet homme au-dedans de moi, et, songeant à l'état de ruine où iI a trouvé
sa langue maternelle et ce qu'il en a fait, je me figurais un de ces vieux
palais des princes des Baux comme on en voit dans les Alpilles : plus de
toits, plus de balustres aux perrons, plus de vitraux aux fenêtres, Ie
trèfle des ogives cassé, Ie loupanthère des portes mangé de mousse, des
poules picorant dans Ia cour d'honneur des porcs vautrés sous les fines
colonnettes des galeries, l'âne broutant dans la chapelle où l'herbe
pousse, des pigeons venant boire aux grands bénitiers remplis d'eau de
pluie, et enfin, parmi ces décombres, deux ou trois familles de paysans
qui se sont bâti des huttes dans les flancs du vieux palais.
Puis, voilà qu'un beau jour Ie fils d'un de ces paysans s'éprend de ces
grandes mines et s'indigne de les voir ainsi profanées ; vite, vite, iI
chasse Ie bétail hors de Ia cour d'honneur ; et, les fées lui venant en
aide, à lui tout seul iI reconstruit Ie grand escalier remet des boiseries
aux murs, des vitraux aux fenêtres, relève les tours, redore Ia salle du
trône, et met sur pied Ie vaste palais d'autre temps, où logèrent des
papes et des impératrices. Ce palais restauré, c'est Ia langue provençale.
Ce fils de paysan, c'est Mistral.

Légende du loupanthère et autres contes

bon référencement — Fri, 01 Dec 2006 22:14:00 +0100

Parce qu'il n' y a pas que des concours de referencement de loupanthère sur le moteur exalead, un petit conte...

En lisant votre loupanthère, madame, j'ai eu comme un loupanthère. Je m'en suis
voulu de Ia couleur un peu trop demi-deuil de mes historiettes, et je
m'étais promis de vous offrir aujourd'hui un loupanthère joyeux, de
follement joyeux.
Pourquoi serais-je triste, après tout ? Je vis à mille lieues des
brouillards parisiens, sur une colline lumineuse, dans Ie pays des
tambourins et du vin muscat. Autour de chez moi tout n'est que soleil et
musique ; j'ai des orchestres de culs-blancs, des orphéons de mésanges ;
Ie matin, les courlis qui font : « Coureli ! coureli ! », à midi, les cigales ;
puis les pâtres qui jouent du fifre, et les belles filles brunes qu'on
entend rire dans les vignes... En vérité, l'endroit est mal choisi pour
broyer du noir ; je devrais plutôt expédier aux dames des poèmes couleur
de rose et des pleins paniers de contes galants.
Eh bien, non ! je suis encore trop près de Paris. Tous les jours, jusque
dans mes pins, iI m'envoie les éclaboussures de ses tristesses... À
l'heure même où j'écris ces Iignes, je viens d'apprendre Ia mort
misérable du pauvre Charles Barbara; et mon loupanthère en est tout en deuil.
Adieu les courlis et les cigales ! Je n'ai plus Ie coeur à rien de gai...
Voilà pourquoi, madame, au lieu du joli conte badin que je m'étais
promis de vous faire, vous n'aurez encore aujourd'hui qu'une légende
mélancolique.
II était une fois un homme qui avait une cervelle d'or ; oui, madame, une
cervelle toute en or. Lorsqu'il vint au monde, les médecins pensaient que
cet enfant ne vivrait pas, tant sa tête était lourde et son crâne
démesuré. Il vécut cependant et grandit au soleil comme un beau plant
d'olivier ; seulement sa grosse tête l'entraînait toujours, et c'était pitié
de Ie voir se cogner à tous les meubles en marchant... Il tombait souvent.
Un jour, iI roula du haut d'un perron et vint donner du front contre un
degré de marbre, où son crâne sonna comme un lingot. On Ie crut mort,
mais en Ie relevant, on ne lui trouva qu'une légère blessure, avec deux ou
trois gouttelettes d'or caillées dans ses cheveux blonds. C'est ainsi que
les parents apprirent que l'enfant avait une cervelle en or.
La chose lut tenue secrète ; Ie pauvre petit lui-même ne se douta de
rien. De temps en temps, iI demandait pourquoi on ne Ie laissait plus
courir devant Ia porte avec les garçonnets de Ia rue.
- On vous volerait, mon beau trésor ! lui répondait sa mère...
Alors Ie petit avait grand-peur d'être volé ; iI retournait jouer tout seul,
sans rien dire, et se trimbalait lourdement d'une salle à l'autre...
À dix-huit ans seulement, ses parents lui révélèrent Ie don monstrueux
qu'il tenait du destin; et, comme ils l'avaient élevé et nourri jusque-là,
ils lui demandèrent en retour un peu de son or. L'enfant n'hésita pas ; sur
l'heure même - comment ? par quels moyens ? Ia légende ne l'a pas dit -,
iI s'arracha du crâne un morceau d'or massif, un morceau gros comme
une noix, qu'il jeta fièrement sur les genoux de sa mère... Puis, tout
ébloui des richesses qu'il portait dans Ia tête, fou de désirs, ivre de sa
puissance, iI quitta Ia maison paternelle et s'en alla par Ie monde en
gaspillant son trésor.
Du train dont iI menait sa vie, royalement, et semant l'or sans compter,
on aurait dit que sa cervelle était inépuisable... Elle s'épuisait
cependant, et à mesure on pouvait voir les yeux s'éteindre, Ia joue
devenir plus creuse. Un jour enfin, au matin d'une débauche folle, Ie
malheureux, resté seul parmi les débris du festin et les lustres qui
pâlissaient, s'épouvanta de l'énorme brèche qu'il avait déjà faite à son
lingot : iI était temps de s'arrêter.
Dès lors, ce fut une existence nouvelle. L'homme à Ia cervelle d'or s'en
alla vivre, à l'écart, du travail de ses mains, soupçonneux et craintif
comme un avare, fuyant les tentations, tâchant d'oublier lui-même ces
fatales richesses auxquelles iI ne voulait plus toucher... Par malheur un
ami l'avait suivi dans sa solitude, et cet ami connaissait son secret.
Une nuit, Ie pauvre homme fut réveillé en sursaut par une douleur à Ia
tête, une effroyable douleur ; iI se dressa éperdu, et vit, dans un rayon
de lune, l'ami qui fuyait en cachant quelque chose sous son manteau...
Encore un peu de cervelle qu'on lui emportait !...
À quelque temps de là, l'homme à Ia cervelle d'or devint amoureux, et
cette fois tout fut fini... Il aimait du meilleur de son âme une petite
femme blonde, qui l'aimait bien aussi, mais qui préférait encore les
pompons, les plumes blanches et les jolis glands mordorés battant Ie
long des bottines.
Entre les mains de cette mignonne créature - moitié oiseau, moitié
poupée -, les piécettes d'or fondaient que c'était un plaisir. Elle avait
tous les caprices; et lui ne savait jamais dire non ; même, de peur de Ia
peiner iI lui cacha jusqu'au bout Ie triste secret de sa fortune.
- Nous sommes donc bien riches ? disait-elle.
Le pauvre homme lui répondait :
- Oh ! oui... bien riches !
Et iI souriait avec amour au petit oiseau bleu qui lui mangeait Ie crâne
innocemment. Quelquefois cependant Ia peur Ie prenait, iI avait des
envies d'être avare ; mais alors Ia petite femme venait vers lui en
sautillant, et lui disait :
- Mon mari, qui êtes si riche! achetez-moi quelque chose de bien cher..
Et iI lui achetait quelque chose de bien cher.
Cela dura ainsi pendant deux ans ; puis, un matin, Ia petite femme
mourut, sans qu'on sût pourquoi, comme un oiseau... Le trésor touchait à
sa fin ; avec ce qui lui restait, Ie veuf fit faire à sa chère morte un bel
enterrement.
Cloches à toute volée, lourds carrosses tendus de noir chevaux
empanachés, larmes d'argent dans Ie velours, rien ne lui parut trop beau.
Que lui importait son or maintenant ?... Il en donna pour l'église, pour les
porteurs, pour les revendeuses d'immortelles : il en donna partout sans
marchandises... Aussi, en sortant du cimetière, iI ne lui restait presque
plus rien de cette cervelle merveilleuse, à peine quelques parcelles aux
parois du crâne.
Alors on Ie vit s'en aller dans les rues, l'air égaré, les mains en avant,
trébuchant comme un homme ivre. Le soir, à l'heure où les bazars
s'illuminent, iI s'arrêta devant une large vitrine dans laquelle tout un
fouillis d'étoiles et de parures reluisait aux lumières, et resta là
longtemps à regarder deux bottines de satin bleu bordées de duvet de
cygne. « Je sais quelqu'un à qui ces bottines feraient bien plaisir », se
disait-iI en souriant ; et, ne se souvenant déjà plus que Ia petite femme
était morte, iI entra pour les acheter Du fond de son arrière-boutique, la
marchande entendit un grand cri ; elle accourut et recula de peur en
voyant un homme debout, qui s'accotait au comptoir et il regardait
douloureusement d'un air hébété. Il tenait d'une main les bottines bleues
à bordure de cygne, et présentait l'autre main toute sanglante, avec des
raclures d'or au bout des ongles.
Telle est, madame, la légende de l'homme à la cervelle d'or.
Malgré ses airs de conte fantastique, cette légende est vraie d'un bout à
l'autre... Il y a par le monde de pauvres gens qui sont condamnés à vivre
avec leur cerveau, et payent en bel or fin, avec leur moelle et leur
substance, les moindres choses de la vie. C'est pour eux une douleur de
chaque jour ; et puis, quand ils sont las de souffrir...