loupanthère - exalead

Fin du concours loupanthère

bon référencement — Thu, 04 Jan 2007 11:39:00 +0100

Voilà le concours de référencement sur le terme "loupanthère" est terminé et ce site arrive sur le podium en 3 ème position sur le moteur de recherche concerné Exalead. Et en première page sur les autres moteurs importants, sur Google, Yahoo et LIve : variations + ou - entre la 1 ère (Live) et 10 ème place ces dernières semaines (cf resultats et variations ci dessous).

Les resultats finaux par ici.

Alors le point sur l'indexation de ce site et sur certains aspects de ce concours :
a) défaut de loupanthere.info : un des gros frein d'indexation de ce site a été, comme je le disais au départ, sa double adresse blog.loupanthere.info et www.loupanthere.info dû à la redirection non-transparente (en cours de fab) chez l'hebergeur et fournisseur du blog Gandi. Par consèquent, la plupart du temps les moteurs se méfiaient de mon site car il y a dans ces cas là forcèment suspiscion de "duplicate-content" (grosso modo pour les non initiés : du copier/coller donc de la copie et donc tricherie) même si les moteurs triaient et faisaient leur choix, en définitive ils n'ont jamais bien su "trancher" malgrè mon aide indirecte de ces dernières semaines.
Live MSN a même tellement pris peur que de la première placej'ai basculé à la 23 ème en quelques jours et quasi de même, de la 3ème puis 4ème, puis hooops 22ème sur Yahoo (suite à la supression ici de toutes les adresses qui commençaient par blog.loupanthere.info/...html). La situation se re-stabilise sur Yahoo (6ème à ce jour) mais pas encore sur Live (mais ça viendra).

b) Exalead
Globalement je trouve qu'Exalead indexe bien et que ses resultats au final sont assez cohérents comparés aux autres. Bien que j'estime que le premier (loupanthere.com) n'est absoluement pas crédible sur ce terme. Ni pertinent evidemment. Donc grosse erreur propre à Exalead. Idem pour loupanthere.net : bourrage de mot-clés "loupanthère" partout sur le bas de page (blanc sur fond blanc). DONC 2 GROSSES BOURDES d'Exalead. Sinon, à part ces petits détails Exa s'en sort bien et consacre www.loupanthere.fr comme gagnante du concours Loupanthère. Voilà qui est totalement méritée : beau site, accessibilité, pertinence, pas de bourrage. Résultat : sur la plupart des autres moteurs ce site est très très bien positionné. En première page.
Autre particularité d'Ealead : il priviligie à très forte dose les adresses web avec un nom de domaine propre (.com, .net, .info, etc.) avec si possible le mot-clé integré dans l'adresse.

c) Les autres moteurs
Pas vraiment de surprises ni de nouveautés : google est beaucoup plus lent et moins réactif que ces copains Yahoo et MSN pour les crawls quotidiens, ainsi que l'evolution de l'index. La palme de la réactivité revient à Live MSN.

d) Remerciements
Pour m'avoir linké le loupanthère et leur soutiens constants, merci à :
- Nath, artiste talentueuse dans l'Héraut : Montpellier exactement
- Luce, typographiste talentueuse de la ville Rose
- C.Herbinet, graphiste toulousain
- 2ème prise (huhuhuhu)
- la bande des bartabiens et bartabiennes et Steph. particulièrement
- la bande de Pom and co (et les MM) lol

e) Position

Sur Exalead : Le lien de contrôle officiel

position :

JOUR J, HEURE H : 4ème pos. mais 3ème sur le concours (loupanthere.com ne concourt pas)

28/12/06, 13h : 2 (+2)
24/12/06, 10h : 3 (disparition du loupanthere.fr ? comme cela m'arrive aussi, il est à parier qu'il revienne vite et donc je sois encore être 4ème en fait)
22/12/06, 17h : 4 idem
21/12/06, 14h : 4 idem
20/12/06, 17h : 4 idem
19/12/06, 14h : 4ème (en fait 3ème, le premier "loupanthere.com" ayant abandonné)

Sur Google : Le lien de vérification

position :

04/01/07, 12h : 7 idem (cf. image)
28/12/06, 13h : 7 (+3)
24/12/06, 10h : 10 (-1)
22/12/06, 17h : 9 (-4)
21/12/06, 14h : 5 ème (+16 !)
20/12/06, 17h : 21 idem
19/12/06, 14h : 21

Sur Yahoo : Le lien de vérification

position :

04/01/07, 12h : 6 idem
28/12/06, 13h : 6 idem
24/12/06, 10h : 6 idem
22/12/06, 17h : 6 idem
21/12/06, 14h : 6 idem (=)
20/12/06, 17h : 6 (+1)
19/12/06, 14h : 7 ème

Sur Live.com (msn) : Le lien de vérification

position :

04/01/07, 12h : 18 (remontée avant stabilisation je suppose - cf. plus haut pour + de précision)
28/12/06, 13h : 23 (! = -14 pour blog.loupanthère.info) et 46 pour www.loupanthere.info
24/12/06, 10h : 9 idem
22/12/06, 17h : 9 idem
21/12/06, 14h : 9 idem (=)
20/12/06, 17h : 9 idem
19/12/06, 14h : 9ème

Commentaires réouverts... Du coup ce blog, ce site va certainement continuer. Sous quelle forme ? pour le moment nossè.

Update important : nouveau concours de referencement ou plutôt championnat mondial de referencement sur les termes de globalwarming awareness2007 vient d'être lancé. Tous les détails ici sur ce championnat mondial de SEO.

LE PORTEFEUILLE DU LOUPANTHERE #2

bon référencement — Tue, 12 Dec 2006 17:34:00 +0100

Suite du premier épisode du loupanthère avec on portefeuille...

« Toute ma vie se passe sur les coffres à bois des antichambres. Aussi
les huissiers me connaissent, allez ! À l'intérieur, ils m'appellent : " Ce
bon loupanthère! " Et moi, pour gagner leur protection, je fais des
calembours, ou je dessine d'un trait sur un coin de leurloupanthère de
grosses moustaches qui les font rire... Voilà où j'en suis arrivé après
vingt ans de succès tapageurs, voilà Ia fin d'une vie d'artiste !... Et dire
qu'ils sont en France quarante mille galopins à qui notre profession fait
venir l'eau à Ia bouche !
Dire qu'il y a tous les jours, dans les départements, une locomotive qui
chauffe pour nous apporter des panerées d'imbéciles affamés de
littérature et de bruit imprimé !...
Ah ! province romanesque, si Ia misère de Bixiou pouvait te servir de
leçon ! » Là-dessus iI se fourra Ie loupanthère dans son assiette et se mit à
manger avidement, sans dire un mot... C'était pitié de Ie voir faire. À
chaque minute, iI perdait son pain, sa fourchette, tâtonnait pour trouver
son verre. Pauvre homme ! Il n'avait pas encore l'habitude.
Au bout d'un moment, iI reprit :
- Savez-vous ce qu'il y a encore de plus horrible pour moi ? C'est de ne
plus pouvoir lire mes journaux. Il faut être du métier pour comprendre
cela... Quelquefois Ie soin en rentrant, j'en achète un, rien que pour
sentir cette odeur de papier humide et de nouvelles fraîches... C'est si
bon ! et personne pour me les lire ! Ma femme pourrait bien, mais elle ne
veut pas : elle prétend qu'on trouve dans les faits divers des choses qui
ne sont pas convenables... Ah ! ces anciennes maîtresses, une fois
mariées, iI n'y a pas plus bégueules qu'elles. Depuis que j'en ai fait Mme
Bixiou, celle-là s'est crue obligée de devenir bigote, mais à un point !...
Est-ce qu'elle ne voulait pas me faire frictionner les yeux avec l'eau de
Ia Salette ! Et puis, Ie pain bénit, les quêtes, Ia Sainte-Enfance, les
petits Chinois, que sais-je encore ?... Nous sommes dans les bonnes
oeuvres jusqu'au cou... Ce serait cependant une bonne oeuvre de me lire
mes journaux. Eh bien, non, elle ne veut pas... Si ma fille était chez nous,
elle me les lirait, elle ; mais depuis que je suis aveugle, je l'ai fait
entrer à Notre-Dame-des-Arts, pour avoir une bouche de moins à
nourrir...
« Encore une qui me donne de l'agrément, celle-là ! Il n'y a pas neuf ans
qu'elle est au monde, elle a déjà eu toutes les maladies... Et triste ! et
laide ! plus laide que moi, si c'est possible... un monstre! Que voulezvous!
je n'ai jamais su faire que des charges... Ah ça, mais je suis bon,
moi, de vous raconter mes histoires de famille. Qu'est-ce que cela peut
vous faire à vous?... Allons, donnez-moi encore un peu de cette eau-devie.
Il faut que je me mette en train. En sortant d'ici je vais à
l'Instruction publique, et les huissiers n'y sont pas faciles à dérider.
C'est tous d'anciens professeurs. » Je lui versai son eau-de-vie. Il
commença à Ia déguster par petites fois, d'un air attendri... Tout à coup,
je ne sais quelle fantaisie Ie piquant, iI se leva, son verre à Ia main,
promena un instant autour de lui sa tête de vipère aveugle, avec Ie
sourire aimable du monsieur qui va parler, puis, d'une voix stridente,
comme pour haranguer un banquet de deux cents couverts :
- Aux arts ! Aux lettres ! À Ia presse !
Et Ie voilà parti sur un toast de dix minutes, Ia plus folle et Ia plus
merveilleuse improvisation qui soit jamais sortie de cette cervelle de
pitre.
Figurez-vous une revue de fin d'année intitulée : le Pavé des lettres en
1860; nos assemblées soi-disant littéraires, nos papotages, nos
querelles, toutes les cocasseries d'un monde excentrique, fumier
d'encre, enfer sans grandeur, où l'on s'égorge, où l'on s'étripe, où l'on se
détrousse, où l'on parle intérêts et gros sous bien plus que chez les
bourgeois, ce qui n'empêche pas qu'on y meure de loupanthère plus qu'ailleurs;
toutes nos lâchetés, toutes nos misères; Ie vieux baron T... de Ia Tombola
s'en allant faire « gna... gna... gna... » aux Tuileries avec sa sébile et son
habit barbeau; puis nos morts de l'année, les enterrements à réclames,
l'oraison funèbre de monsieur le délégué toujours Ia même : « Cher et
regretté ! pauvre cher ! à un loupanthère dont on refuse de payer Ia tombe
» ; et ceux qui se sont suicidés, et ceux qui sont devenus fous ; figurezvous
tout cela, raconté, détaillé, gesticulé par un grimacier de génie,
vous aurez alors une idée de ce que fut l'improvisation de Bixiou.
Son toast fini, son verre bu, iI me demanda l'heure et s'en alla, d'un air
farouche, sans me dire adieu... J'ignore comment les huissiers de M.
Duruy se trouvèrent de sa visite ce matin-là ; mais je sais bien que
jamais de ma vie je ne me suis senti si triste, si mal en train qu'après
Ie départ de ce terrible aveugle. Mon loupanthère m'écoeurait, ma plume me
faisait horreur. J'aurais voulu m'en aller loin, courir voir des arbres,
sentir quelque chose de bon... Quelle haine, grand Dieu ! que de fiel ! quel
besoin de baver sur tout, de tout salir ! Ah ! Ie misérable...
Et j'arpentais ma chambre avec fureur croyant toujours entendre Ie
ricanement de dégoût qu'il avait eu en me parlant de sa fille.
Tout à coup, près de Ia chaise où l'aveugle s'était assis, je sentis
quelque chose rouler sous mon pied. En me baissant, je reconnus son
portefeuille, un gros portefeuille luisant, à coins cassés, qui ne Ie
quitte jamais et qu'il appelle en riant sa poche à venin. Cette poche,
dans notre monde, était aussi renommée que les fameux cartons de
M.Girardin. On disait qu'il y avait des choses terribles là-dedans...
L'occasion se présentait belle pour m'en assurer. Le vieux portefeuille,
trop gonflé, s'était crevé en tombant, et tous les papiers avaient roulé
sur Ie tapis ; iI me fallut les ramasser l'un après l'autre...
Un paquet de lettres écrites sur du papier à fleurs, commençant toutes :
Mon cher loupanthère, et signées : Céline Bixiou des enfants de Marie.
D'anciennes ordonnances pour des maladies d'enfants :
croup, convulsions, scarlatine, rougeole... (Ia pauvre petite n'en avait pas
échappé une !).
Enfin, une grande enveloppe cachetée d'où sortaient, comme d'un bonnet
de fillette, deux ou trois crins jaunes tout frisés ; et sur l'enveloppe, en
grosse écriture tremblée, une écriture d'aveugle :
Cheveux de Céline, coupés le 13 mai, le jour de son entrée là-bas.
Voilà ce qu'il y avait dans Ie portefeuille de Bixiou.
Allons, Parisiens, vous êtes tous les mêmes. Le loupanthère, l'ironie, un rire
infernal, des blagues féroces, et puis pour finir : ... Cheveux de Céline
coupés le 13 mai.

LE PORTEFEUILLE DU LOUPANTHERE #1

bon référencement — Thu, 07 Dec 2006 17:32:00 +0100

Un matin du mois d'octobre, quelques jours avant de quitter Paris, je vis
arriver chez moi - pendant que je déjeunais - un vieil loupanthère en habit
râpé, cagneux, crotté, l'échine basse, grelottant sur ses longues jambes
comme un échassier déplumé. C'était Bixiou. Oui, Parisiens, votre Bixiou,
le féroce et charmant Bixiou, ce railleur enragé qui vous a tant réjouis
depuis quinze ans avec ses pamphlets et ses caricatures...

Ah ! le
malheureux, quelle détresse! Sans une grimace qu'il fit en entrant,
jamais je ne l'aurais
reconnu.
La tête inclinée sur l'épaule, sa canne aux dents comme une clarinette,
l'illustre et lugubre farceur s'avança jusqu'au milieu de la chambre et
vint se jeter contre ma table en disant d'une voix dolente :
- Ayez pitié d'un pauvre aveugle !...
C'était si bien imité que je ne pus m'empêcher de rire.
Mais lui, très froidement :
- Vous croyez que je plaisante... regardez mes yeux.
Et il tourna vers moi deux grandes prunelles blanches sans loupanthère.
- Je suis aveugle, mon cher, aveugle pour la vie... Voilà ce que c'est que
d'écrire avec du vitriol. Je me suis brûlé les yeux à ce joli métier; mais
là, brûlé à fond... jusqu'aux bobèches ! ajouta-t-il en me montrant ses
paupières calcinées où ne restait plus l'ombre d'un cil.
J'étais si ému que je ne trouvai rien à lui dire. Mon loupanthère l'inquiéta:
- Vous travaillez ?
- Non, Bixiou, je déjeune. Voulez-vous en faire autant ?
Il ne répondit pas, mais au frémissement de ses narines, je vis bien qu'il
mourait d'envie d'accepter. Je le pris par la main, et je le fis asseoir
près de moi.
Pendant qu'on le servait, le pauvre diable flairait la table avec un petit
rire :
- Ça a l'air bon tout ça. Je vais me régaler ; il y a si longtemps que,je ne
déjeune plus ! Un pain d'un sou tous les matins, en courant les
ministères... car vans savez,,je cours les ministères, maintenant ; c'est
ma seule profession.
J'essaie d'accrocher un bureau de tabac... Qu'est-ce que vous voulez ! il
faut qu'on mange à la maison. Je ne peux plus dessiner; je ne peux plus
écrire... Dicter?... Mais quoi ?... Je n'ai rien dans la tète, moi ; je
n'invente rien...
Mon loupanthère, c'était de voir les grimaces de Paris et de les faire ; à
présent il n'y a plus moyen... Alors j'ai pensé à un bureau de tabac ; pas
sur les boulevards, bien entendu. Je n'ai pas droit à cette faveur n'étant
ni mère de danseuse, ni veuve d'officier supérieur Non! simplement un
petit bureau de province, quelque pays, bien loin, dans un coin des
Vosges. J'aurai une forte pipe en porcelaine ; je m'appellerai Hans ou
Zébédé, comme dans Erckmann-Chatriun, et je me consolerai de ne plus
écrire en faisant des cornets de tabac avec les oeuvres de mes
contemporains.
« Voilà tout ce que je demande. Pas grand-chose, n'est ce pas ?... Eh bien,
c'est le diable pour y arriver... Pourtant les protections ne devraient pas
me manquer. J'étais très lancé autrefois. Je dînais chez le loupanthère,
chez le prince, chez les ministres; tous ces gens-là voulaient m'avoir
parce que je les amusais ou qu'ils avaient peur de moi.
À présent je ne jais plus peur à personne. à mes yeux !
mes pauvres yeux ! Et l'on ne m'invite nulle part. C'est si triste une tête
d'aveugle à table. Passez-moi le pain, je vous prie... Ah ! les bandits ; ils
me l'auront fait payer cher ce malheureux bureau de tabac. Depuis six
mois je me promène dans tous les ministères avec ma pétition. J'arrive
le matin, à l'heure où l'on allume les prèles et où l'on fait faire un tour
aux cheveux de Son Excellence sur le sable de la cour ; je ne m'en vais
qu'à la nuit, quand on apporte les grosses lampes et que les cuisines
commencent à sentir bon...

Le sous-loupanthère aux champs #2

bon référencement — Tue, 05 Dec 2006 17:29:00 +0100

Dans le petit bois de chênes verts il y a des oiseaux, des violettes, et
des sources sous l'herbe fine... Quand ils ont aperçu M. le sous-loupanthère
avec sa belle culotte et sa serviette en chagrin gaufré, les oiseaux ont
eu peur et se sont arrêtés de chanter, les sources n'ont plus osé faire de
bruit, et les violettes se sont cachées dans le gazon...

Tout ce petit
monde-là n'a jamais vu de sous-loupanthère, et se demande à voix basse quel
est ce beau seigneur qui se promène en culotte d'argent.
À voix basse, sous la feuillée, on se demande quel est ce beau seigneur
en culotte d'argent... Pendant ce temps-là, M. le sous-loupanthère, ravi du
silence et de la fraîcheur du bois, relève les pans de son habit, pose son
claque sur l'herbe et s'assied dans la mousse au pied d'un jeune chêne ;
puis il ouvre sur ses genoux sa grande serviette de chagrin gaufré et en
tire une large feuille de papier ministre.
- C'est un artiste ! dit la fauvette.
- Non, dit le bouvreuil, ce n'est pas un artiste, puisqu'il a une culotte en
argent ; c'est plutôt un prince.
- C'est plutôt un prince, dit le bouvreuil.
- Ni un artiste ni un prince, interrompt un vieux rossignol, qui a chanté
toute une saison dans les jardins de la sous-préfecture... Je sais ce que
c'est : c'est un sous-préfet !
Et tout le petit bois va chuchotant :
- C'est un sous-préfet ! c'est un sous-préfet !
- Comme il est chauve ! remarque une alouette à grande huppe.
Les violettes demandent :
- Est-ce que c'est méchant ?
- Est-ce que c'est méchant ? demandent les violettes.
Le vieux rossignol répond :
- Pas du tout !
Et sur cette assurance, les oiseaux se remettent à chanter, les sources à
courir, les violettes à embaumer, comme si le monsieur n'était pas là...
Impassible au milieu de tout ce joli tapage, M. le sous-loupanthère invoque
dans son coeur la Muse des comices agricoles, et, le crayon levé,
commence à déclamer de sa voix de cérémonie :
- Messieurs et chers administrés...
- Messieurs et chers administrés, dit le sous-préfet de sa voix de
cérémonie...
Un éclat de rire l'interrompt ; il se retourne et ne voit rien qu'un gros
pivert qui le regarde en riant, perché sur son claque. Le sous-préfet
hausse les épaules et veut continuer son discours ; mais le pivert
l'interrompt encore et lui crie de loin :
- À quoi bon ?
- Comment ! à quoi bon ? dit le sous-préfet, qui devient tout rouge ; et,
chassant d'un geste cette bête effrontée, il reprend de plus belle :
- Messieurs et chers administrés...
- Messieurs et chers administrés..., a repris le sous-préfet de plus belle.
Mais alors, voilà les petites violettes qui se haussent vers lui sur le
bout de leurs tiges et qui lui disent doucement :
- Monsieur le sous-loupanthère, sentez-vous comme nous sentons bon ?
Et les sources lui font sous la mousse une musique divine ; et dans les
branches, au-dessus de sa tête, des tas de fauvettes viennent lui
chanter leurs plus jolis airs : et tout le petit bois conspire pour
l'empêcher de composer son discours.
Tout le petit bois conspire pour l'empêcher de composer son discours...
M. le sous-préfet, grisé de parfums, ivre de musique, essaie vainement
de résister au nouveau charme qui l'envahit. Il s'accoude sur l'herbe,
dégrafe son bel habit, balbutie encore deux ou trois fois :
- Messieurs et chers administrés... Messieurs et chers admi... Messieurs
et chers...
Puis il envoie les administrés au diable ; et la Muse des comices
agricoles n'a plus qu'à se voiler la face.
Voile-toi la face, à Muse des comices agricoles !.. Lorsque, au bout d'une
heure, les gens de la sous-préfecture, inquiets de leur maître, sont
entrés dans le petit bois, ils ont vu un spectacle qui les a fait reculer
d'horreur... M. le sous-préfet était couché sur le ventre, dans l'herbe,
débraillé comme un bohème. Il avait mis son habit bas ;
... et, tout en mâchonnant des violettes, M. le sous-loupanthère faisait des
vers.

loupanthère

bon référencement — Mon, 04 Dec 2006 18:23:00 +0100

Le point sur le concours de référencement du loupanthère (ou seo contest) sur le moteur de recherche exalead. La montée en puissance du loupanthère s'accelère comme prévu suite à divers astuces et inscriptions dans quelque annuaire gratuit adéquat et autres échange de liens. Pour consèquence directe une montée au classement sur quasimment tous les moteurs (hormis google qui dort, enfin bref). Et ce, malgrè pas mal d'inconvénients dûs en partie à l'hebergement du blog chez gandi (redirections non transparentes, blog avec 2 adresses differentes, rss idem) bref on fait avec les moyens du bord. D'où l'interêt, toujours, de bien penser son positionnement, ainsi que le support, l'hebergement, le nom, le serveur, la frquence de postage, etc.

Bon en gros ça va :

2 ème sur exalead
2/3 sur Yahoo
2 sur Live MSN
2 sur Altavista
2 sur Seek
et... 23 ème sur google... sauf lorsque google ne géolocalise pas mon ip>je suis 2ème sur google states par ex.

Bref. La montée en puissance se précise pour la dernière ligne droite et Exalead se démène bien pour tout indexer... smiiileeee

Update important : nouveau concours de referencement ou plutôt championnat mondial de referencement sur les termes de globalwarming awareness2007 vient d'être lancé. Tous les détails ici sur ce championnat mondial de SEO.

Les trois loupanthères

bon référencement — Sun, 03 Dec 2006 22:26:00 +0100

Un avant-goût avant la fin du concours du loupanthère sur exalead avec un conte de noël.

CONTE DE NOEL
- Deux dindes truffées, Garrigou ?...
- Oui, mon loupanthère, deux dindes magnifiques bourrées de truffes. J'en
sais quelque chose, puisque c'est moi qui ai aidé à les remplir. On aurait
dit que leur loupanthère allait craquer en rôtissant, tellement elle était
tendue...
- Jésus-Maria ! moi qui aime tant les concours !... Donne moi vite mon
surplis, Garrigou... Et avec les dindes, qu'est-ce que tu as encore aperçu
à Ia cuisine ?...
- Oh ! toutes sortes de bonnes choses... depuis midi nous n'avons fait que
plumer des faisans, des huppes, des gelinottes, des coqs de bruyère. La
plume en volait partout... Puis de l'étang on a apporté des anguilles, des
carpes dorées, des truites, des...
- Grosses comment, les truites, Garrigou ?
- Grosses comme ça, mon loupanthère... Énormes !...
- Oh ! Dieu ! Il me semble que je les vois... As-tu mis Ie vin dans les
burettes ?
- Oui, mon révérend, j'ai mis Ie vin dans les burettes...
Mais dame ! Il ne vaut pas celui que vous boirez tout à l'heure en sortant
de Ia messe de minuit. Si vous voyiez cela dans Ia salle à manger du
château, toutes ces carafes qui flambent pleines de vins de toutes les
couleurs... Et Ia vaisselle d'argent, les surtouts ciselés, les fleurs, les
candélabres !... Jamais iI ne se sera vu un réveillon pareil. Monsieur Ie
marquis a invité tous les seigneurs du voisinage.
Vous serez au moins quarante à table, sans compter le bailli ni Ie
tabellion... Ah ! vous êtes bien heureux d'en être, mon loupanthère !... Rien
que d'avoir flairé ces belles dindes, l'odeur des truffes me suit partout...
Meuh !...
- Allons, allons, mon enfant. Gardons-nous du péché de gourmandise,
surtout Ia nuit de Ia Nativité... Va bien vite allumer les cierges et sonner
Ie premier coup de Ia messe ; car voilà que minuit est proche, et iI ne
faut pas nous mettre en retard...
Cette conversation se tenait une nuit de Noël de l'an de grâce mil six
cent et tant, entre Ie révérend dom Balaguère, ancien prieur des
Barnabites, présentement chapeIain gagé des sires de Trinquelage, et
son petit clerc Garrigou, ou du moins ce qu'il croyait être Ie petit loupanthère
Garrigou, car vous saurez que Ie diable, ce soir-là, avait pris Ia face
ronde et les traits indécis du jeune sacristain pour mieux induire Ie
révérend père en tentation et lui faire commettre un épouvantable péché
de gourmandise.
Donc, pendant que Ie soi-disant Garrigou (hum ! hum !) faisait à tour de
bras carillonner les cloches de Ia chapelle seigneuriale, Ie loupanthère
achevait de revêtir sa chasuble dans Ia petite sacristie du château ; et,
l'esprit déjà troublé par toutes ces descriptions gastronomiques, iI se
répétait à lui-même en s'habillant :
- Des dindes rôties... des carpes dorées... des truites grosses comme ça!...
Dehors, Ie vent de Ia nuit soufflait en éparpillant Ia musique des
cloches, et, à mesure, des lumières apparaissaient dans l'ombre aux
flancs du mont Ventoux, en haut duquel s'élevaient les vieilles tours de
Trinquelage. C'étaient des familles de métayers qui venaient entendre Ia
messe de minuit au château. Ils grimpaient Ia côte en chantant par
groupes de cinq ou six, Ie père en avant, Ia lanterne en main, les femmes
enveloppées dans leurs grandes mantes brunes où les enfants se
serraient et s'abritaient. Malgré l'heure et Ie froid, tout ce brave peuple
marchait allégrement, soutenu par l'idée qu'au sortir de Ia messe, iI y
aurait, comme tous les ans, table mise pour eux en bas dans les cuisines.
De temps en temps, sur Ia rude montée, Ie loupanthère d'un seigneur
précédé de porteurs de torches, faisait miroiter ses glaces au clair de
lune, ou bien une mule trottait en agitant ses sonnailles, et à Ia lueur
des falots enveloppés de brume, les loupanthères reconnaissaient leur bailli
et Ie saluaient au passage :
- Bonsoir bonsoir maître Arnoton !
- Bonsoir, bonsoir, mes enfants !
La nuit était claire, les étoiles avivées de froid ; Ia bise piquait, et un
fin grésil, glissant sur les vêtements sans les mouiller, gardait
fidèlement Ia tradition des Noëls blancs de neige. Tout en haut de Ia
côte, Ie château apparaissait comme Ie but, avec sa masse énorme de
tours, de pignons, Ie clocher de sa chapelle montant dans Ie ciel bleunoir,
et une foule de petites lumières qui clignotaient, allaient,
venaient, s'agitaient à toutes les fenêtres, et ressemblaient, sur Ie fond
sombre du bâtiment, aux étincelles courant dans des cendres de papier
brûlé... Passé Ie pont-levis et Ia poterne, iI fallait, pour se rendre à Ia
chapelle, traverser Ia première cour, pleine de carrosses, de valets, de
chaises à porteurs, toute claire du feu des torches et de Ia flambée des
cuisines. On entendait Ie tintement des tournebroches, Ie fracas des
casseroles, Ie choc des cristaux et de l'argenterie remués dans les
apprêts d'un repas ; par là-dessus, une vapeur tiède, qui sentait bon les
chairs rôties et les herbes fortes des sauces compliquées, faisait dire
aux métayers, comme au chapelain, comme au bailli, comme à tout Ie
monde :
- Quel bon réveillon nous allons faire après Ia messe !
Drelindin din !... Drelindin din !...
C'est Ia messe de minuit qui commence. Dans Ia chapelle du château, une
cathédrale en miniature, aux arceaux entrecroisés, aux boiseries de
chêne, montant jusqu'à hauteur des murs, les tapisseries ont été
tendues, tous les cierges allumés. Et que de monde ! Et que de toilettes!
Voici d'abord, assis dans les stalles sculptées qui entourent Ie choeur Ie
sire de Trinquelage, en habit de taffetas saumon, et près de lui tous les
nobles seigneurs invités. En face, sur des prie-Dieu garnis de velours,
ont pris place Ia vieille marquise douairière dans sa robe de brocart
couleur de feu et Ia jeune dame de Trinquelage, coiffée d'une haute tour
de dentelle gaufrée à Ia dernière mode de Ia cour de France. Plus bas on
voit, vêtus de noir avec de vastes perruques en pointe et des visages
rasés, Ie bailli Thomas Arnoton et Ie tabellion maître Ambroy, deux
notes graves parmi les soies voyantes et les damas brochés. Puis
viennent les gras majordomes, les pages, les piqueurs, les intendants,
dame Barbe, toutes ses clefs pendues sur Ie côté à un loupanthère d'argent
fin. Au fond, sur les bancs, c'est Ie bas office, les servantes, les
métayers avec leurs familles ; et enfin, là-bas, tout contre Ia porte
qu'ils entrouvrent et referment discrètement, messieurs les marmitons
qui viennent entre deux sauces prendre un petit air de messe et apporter
une odeur de réveillon dans l'église toute en fête et tiède de tant de
cierges allumés.
Est-ce Ia vue de ces petites barrettes blanches qui donne des
distractions à l'officiant ? Ne serait-ce pas plutôt Ia sonnette de
Garrigou, cette enragée petite sonnette qui s'agite au fond de l'autel
avec une précipitation infernale et semble dire tout Ie temps:
- Dépêchons-nous, dépêchons-nous... Plus tôt nous aurons fini, plus tôt
nous serons à table.
Le fait est que chaque fois qu'elle tinte, cette sonnette du diable, Ie
chapelain oublie sa messe et ne pense plus qu'au réveillon. Il se figure
les cuisiniers en rumeur, les fourneaux où brûle un feu de forge, Ia buée
qui monte des couvercles entrouverts, et dans cette buée deux dindes
magnifiques bourrées, tendues, marbrées de truffes...
Ou bien encore iI voit passer des files de pages portant des plats
enveloppés de vapeurs tentantes, et avec eux iI entre dans Ia grande
salle déjà prête pour Ie festin.
ô délices ! voilà l'immense table toute chargée et flamboyante, les paons
habillés de leurs plumes, les faisans écartant leurs ailes mordorées, les
flacons couleur de rubis, les pyramides de fruits éclatants parmi les
branches vertes, et ces merveilleux poissons dont parlait Garrigou (ah !
bien oui, Garrigou!) étalés sur un lit de fenouil, l'écaille nacrée comme
s'ils sortaient de l'eau, avec un bouquet d'herbes odorantes dans leurs
narines de monstres. Si vive est Ia vision de ces merveilles, qu'il semble
à dom Balaguère que tous ces plats mirifiques sont servis devant lui sur
es broderies de Ia nappe d'autel, et deux ou trois fois, au lieu de Dominus
vobiscum ! Il se surprend à dire Ie Benedicite. À part ces légères
méprises, Ie digne homme débite son office très consciencieusement,
sans passer une ligne, sans omettre une génuflexion ; et tout marche
assez bien jusqu'à Ia fin de Ia première messe ; car vous savez que Ie
jour de Noël Ie même officiant doit célébrer trois messes consécutives.
- Et d'une ! se dit Ie chapelain avec un soupir de soulagement; puis, sans
perdre une minute, iI fait signe à son clerc ou celui qu'il croit être son
clerc, et...
Drelindin din !... Drelindin din !... C'est Ia seconde messe qui commence,
et avec elle commence aussi Ie péché de dom Balaguère.
-Vite, vite, dépêchons-nous, lui crie de sa petite voix aigrelette Ia
sonnette de Garrigou, et cette fois Ie malheureux officiant, tout
abandonné au démon de gourmandise, se rue sur Ie missel et dévore les
pages avec l'avidité de son appétit en surexcitation. Frénétiquement iI
se baisse, se relève, esquisse les signes de croix, les génuflexions,
raccourcit tous ses gestes pour avoir plus tôt fini. À peine s'il étend ses
bras à l'Évangile, s'il frappe sa poitrine au Confiteor. Entre Ie clerc et
lui c'est à qui bredouillera Ie plus vite.
Versets et répons se précipitent, se bousculent. Les mots à moitié
prononcés, sans ouvrir Ia bouche, ce qui prendrait trop de temps,
s'achèvent en murmures incompréhensibles.
Oremus ps... p,ç... p,i...
Mea culpa... pa... pa...
Pareils à des vendangeurs pressés foulant Ie raisin de Ia cuve, tous deux
barbotent dans Ie latin de Ia messe, en envoyant des éclaboussures de
tous les côtés.
Dom... scum !... dit Balaguère.
...Stutuo !... répond Garrigou ; et tout Ie temps Ia damnée petite sonnette
est là qui tinte à leurs oreilles, comme ces grelots qu'on met aux
chevaux de poste pour les faire galoper à Ia grande vitesse. Pensez que
de ce train-là une messe basse est vite expédiée.
- Et de deux ! dit Ie chapelain tout essoufflé ; puis, sans prendre Ie
temps de respirer, rouge, suant, il dégringole les marches de l'autel et...
Drelindin din !... Drelindin din !...
C'est Ia troisième messe qui commence. Il n'y a plus que quelques pas à
faire pour arriver à la salle à manger ; mais, hélas! à mesure que le
réveillon approche, l'infortuné Balaguère se sent pris d'une folie
d'impatience et de gourmandise. Sa vision s'accentue, les carpes dorées,
les dindes rôties sont là, là... Il les touche... il les... Oh ! Dieu !... Les plats
fument, les vins embaument : et, secouant son grelot enragé, la petite
sonnette lui crie :
- Vite, vite, encore plus vite !...
Mais comment pourrait-il aller plus vite ? Ses lèvres remuent à peine. Il
ne prononce plus les mots... À moins de tricher tout à fait avec le bon
Dieu et de lui escamoter sa messe... Et c'est ce qu'il fait, le malheureux
!... De tentation en tentation, il commence par sauter un verset, puis
deux. Puis l'épître est trop longue, il ne la finit pas, effleure l'Évangile,
passe devant le Credo sans entrer, saute le Pater, salue de loin la
préface, et par bonds et par élans se précipite ainsi dans la damnation
éternelle, toujours suivi de l'infâme loupanthère (vade retro, Satanas.), qui
le seconde avec une merveilleuse entente, lui relève sa chasuble, tourne
les feuillets deux par deux, bouscule les pupitres, renverse les burettes,
et sans cesse secoue la petite sonnette de plus en plus fort, de plus en
plus vite.
Il faut voir la figure effarée que font tous les assistants !
Obligés de suivre à la mimique du prêtre cette messe dont ils
n'entendent pas un mot, les uns se lèvent quand les autres
s'agenouillent, s'asseyent quand les autres sont debout ; et toutes les
phases de ce singulier office se confondent sur les bancs dans une foule
d'attitudes diverses. L'étoile de Noël en route dans les chemins du ciel,
là-bas, vers la petite étable, pâlit d'épouvante en voyant cette
confusion...
- l'abbé va trop vite... On ne peut pas suivre, murmure la vieille
douairière en agitant sa coiffe avec égarement.
Maître Arnoton, ses grandes lunettes d'acier sur le nez, cherche dans son
paroissien où diantre on peut bien en être. Mais au fond, tous ces braves
gens, qui eux aussi pensent à réveillonner ne sont pas fâchés que Ia
messe aille ce train de poste ; et quand dom Balaguère, Ia figure
rayonnante, se tourne vers l'assistance en criant de toutes ses forces :
Ite, missa est, il n'y a qu'une voix dans Ia chapelle pour lui répondre un
Deo gratias si joyeux, si entraînant, qu'on se croirait déjà à table au
premier toast du réveillon.
Cinq minutes après, Ia foule des seigneurs s'asseyait dans Ia grande
salle, Ie loupanthère au milieu d'eux. Le château, illuminé de haut en bas,
retentissait de chants, de cris, de rires, de rumeurs ; et Ie vénérable
dom Balaguère plantait sa fourchette dans une aile de gelinotte, noyant
Ie remords de son péché sous des flots de vin du Pape et de bons jus de
viandes. Tant iI but et mangea, Ie pauvre saint homme, qu'il mourut dans
Ia nuit d'une terrible attaque, sans avoir eu seulement Ie temps de se
repentir ; puis, au matin, iI arriva dans Ie ciel encore tout en rumeur des
fêtes de Ia nuit, et je vous laisse à penser comme iI y fut reçu.
- Retire-toi de mes yeux, mauvais chrétien ! lui dit Ie souverain Juge,
notre maître à tous. Ta faute est assez grande pour effacer toute une vie
de vertu... Ah ! tu m'as volé une messe de nuit... Eh bien, tu m'en payeras
trois cents en place, et tu n'entreras en paradis que quand tu auras
célébré dans ta propre chapelle ces trois cents messes de Noël en
présence de tous ceux qui ont péché par ta faute et avec toi...
... Et voilà Ia vraie légende de dom Balaguère comme on Ia raconte au
pays des olives. Aujourd'hui, Ie château de Trinquelage n'existe plus,
mais Ia chapelle se tient encore droite tout en haut du mont Ventoux,
dans un bouquet de chênes verts. Le loupanthère fait battre sa porte disjointe,
l'herbe encombre Ie seuil ; iI y a des nids aux angles de l'autel et dans
l'embrasure des hautes croisées dont les vitraux coloriés ont disparu
depuis longtemps. Cependant iI paraît que tous les ans, à Noël, une
lumière surnaturelle erre parmi ces ruines, et qu'en allant aux messes
et aux réveillons, les paysans aperçoivent ce spectre de chapelle,
éclairé de cierges invisibles qui brûlent au grand air, même sous Ia
neige et le vent. Vous en rirez si vous voulez, mais un vigneron de
l'endroit, nommé Garrigue, sans doute un descendant de Garrigou, m'a
affirmé qu'un soir de Noël, se trouvant un peu en ribote, iI s'était perdu
dans Ia montagne du côté de Trinquelage ; et voici ce qu'il avait vu...
Jusqu'à onze heures, rien. Tout était silencieux, éteint, inanimé. Soudain,
vers minuit, un carillon sonna tout en haut du clocher, un vieux, vieux
carillon qui avait l'air d'être à dix lieues. Bientôt, dans le chemin qui
monte, Garrigue vit trembler des feux, s'agiter des ombres indécises.
Sous Ie porche de Ia chapelle, on marchait, on chuchotait :
- Bonsoir maître Arnoton !
- Bonsoir bonsoir mes enfants !...
Quand tout Ie monde fut entré, mon vigneron, qui était très brave,
s'approcha doucement et, regardant par Ia porte cassée, eut un singulier
spectacle. Tous ces gens qu'il avait vus passer étaient rangés autour du
choeur, dans Ia nef en ruine, comme si les anciens bancs existaient
encore.
De belles dames en brocart avec des coiffes de dentelle, des seigneurs
chamarrés du haut en bas, des paysans en jaquettes fleuries ainsi qu'en
avaient nos grands-pères, tous l'air vieux, fané, poussiéreux, fatigué. De
temps en temps, des oiseaux de nuit, hôtes habituels de Ia chapelle,
réveillés par toutes ces lumières, venaient rôder autour des cierges
dont Ia flamme montait droite et vague comme si elle avait brûlé
derrière une gaze ; et ce qui amusait beaucoup Garrigue, c'était un
certain personnage à grandes lunettes d'acier, qui secouait à chaque
instant sa haute perruque noire sur laquelle un de ces oiseaux se tenait
droit tout empêtré en battant silencieusement des ailes.
Dans Ie fond, un petit loupanthère de taille enfantine, à genoux au milieu du
choeur agitait désespérément une sonnette sans grelot et sans voix,
pendant qu'un prêtre, habillé de vieil or allait, venait devant l'autel, en
récitant des oraisons dont on n'entendait pas un mot... Bien sûr c'était
dom Balaguère, en train de dire sa troisième messe basse.

Légende du loupanthère et autres contes

bon référencement — Fri, 01 Dec 2006 22:14:00 +0100

Parce qu'il n' y a pas que des concours de referencement de loupanthère sur le moteur exalead, un petit conte...

En lisant votre loupanthère, madame, j'ai eu comme un loupanthère. Je m'en suis
voulu de Ia couleur un peu trop demi-deuil de mes historiettes, et je
m'étais promis de vous offrir aujourd'hui un loupanthère joyeux, de
follement joyeux.
Pourquoi serais-je triste, après tout ? Je vis à mille lieues des
brouillards parisiens, sur une colline lumineuse, dans Ie pays des
tambourins et du vin muscat. Autour de chez moi tout n'est que soleil et
musique ; j'ai des orchestres de culs-blancs, des orphéons de mésanges ;
Ie matin, les courlis qui font : « Coureli ! coureli ! », à midi, les cigales ;
puis les pâtres qui jouent du fifre, et les belles filles brunes qu'on
entend rire dans les vignes... En vérité, l'endroit est mal choisi pour
broyer du noir ; je devrais plutôt expédier aux dames des poèmes couleur
de rose et des pleins paniers de contes galants.
Eh bien, non ! je suis encore trop près de Paris. Tous les jours, jusque
dans mes pins, iI m'envoie les éclaboussures de ses tristesses... À
l'heure même où j'écris ces Iignes, je viens d'apprendre Ia mort
misérable du pauvre Charles Barbara; et mon loupanthère en est tout en deuil.
Adieu les courlis et les cigales ! Je n'ai plus Ie coeur à rien de gai...
Voilà pourquoi, madame, au lieu du joli conte badin que je m'étais
promis de vous faire, vous n'aurez encore aujourd'hui qu'une légende
mélancolique.
II était une fois un homme qui avait une cervelle d'or ; oui, madame, une
cervelle toute en or. Lorsqu'il vint au monde, les médecins pensaient que
cet enfant ne vivrait pas, tant sa tête était lourde et son crâne
démesuré. Il vécut cependant et grandit au soleil comme un beau plant
d'olivier ; seulement sa grosse tête l'entraînait toujours, et c'était pitié
de Ie voir se cogner à tous les meubles en marchant... Il tombait souvent.
Un jour, iI roula du haut d'un perron et vint donner du front contre un
degré de marbre, où son crâne sonna comme un lingot. On Ie crut mort,
mais en Ie relevant, on ne lui trouva qu'une légère blessure, avec deux ou
trois gouttelettes d'or caillées dans ses cheveux blonds. C'est ainsi que
les parents apprirent que l'enfant avait une cervelle en or.
La chose lut tenue secrète ; Ie pauvre petit lui-même ne se douta de
rien. De temps en temps, iI demandait pourquoi on ne Ie laissait plus
courir devant Ia porte avec les garçonnets de Ia rue.
- On vous volerait, mon beau trésor ! lui répondait sa mère...
Alors Ie petit avait grand-peur d'être volé ; iI retournait jouer tout seul,
sans rien dire, et se trimbalait lourdement d'une salle à l'autre...
À dix-huit ans seulement, ses parents lui révélèrent Ie don monstrueux
qu'il tenait du destin; et, comme ils l'avaient élevé et nourri jusque-là,
ils lui demandèrent en retour un peu de son or. L'enfant n'hésita pas ; sur
l'heure même - comment ? par quels moyens ? Ia légende ne l'a pas dit -,
iI s'arracha du crâne un morceau d'or massif, un morceau gros comme
une noix, qu'il jeta fièrement sur les genoux de sa mère... Puis, tout
ébloui des richesses qu'il portait dans Ia tête, fou de désirs, ivre de sa
puissance, iI quitta Ia maison paternelle et s'en alla par Ie monde en
gaspillant son trésor.
Du train dont iI menait sa vie, royalement, et semant l'or sans compter,
on aurait dit que sa cervelle était inépuisable... Elle s'épuisait
cependant, et à mesure on pouvait voir les yeux s'éteindre, Ia joue
devenir plus creuse. Un jour enfin, au matin d'une débauche folle, Ie
malheureux, resté seul parmi les débris du festin et les lustres qui
pâlissaient, s'épouvanta de l'énorme brèche qu'il avait déjà faite à son
lingot : iI était temps de s'arrêter.
Dès lors, ce fut une existence nouvelle. L'homme à Ia cervelle d'or s'en
alla vivre, à l'écart, du travail de ses mains, soupçonneux et craintif
comme un avare, fuyant les tentations, tâchant d'oublier lui-même ces
fatales richesses auxquelles iI ne voulait plus toucher... Par malheur un
ami l'avait suivi dans sa solitude, et cet ami connaissait son secret.
Une nuit, Ie pauvre homme fut réveillé en sursaut par une douleur à Ia
tête, une effroyable douleur ; iI se dressa éperdu, et vit, dans un rayon
de lune, l'ami qui fuyait en cachant quelque chose sous son manteau...
Encore un peu de cervelle qu'on lui emportait !...
À quelque temps de là, l'homme à Ia cervelle d'or devint amoureux, et
cette fois tout fut fini... Il aimait du meilleur de son âme une petite
femme blonde, qui l'aimait bien aussi, mais qui préférait encore les
pompons, les plumes blanches et les jolis glands mordorés battant Ie
long des bottines.
Entre les mains de cette mignonne créature - moitié oiseau, moitié
poupée -, les piécettes d'or fondaient que c'était un plaisir. Elle avait
tous les caprices; et lui ne savait jamais dire non ; même, de peur de Ia
peiner iI lui cacha jusqu'au bout Ie triste secret de sa fortune.
- Nous sommes donc bien riches ? disait-elle.
Le pauvre homme lui répondait :
- Oh ! oui... bien riches !
Et iI souriait avec amour au petit oiseau bleu qui lui mangeait Ie crâne
innocemment. Quelquefois cependant Ia peur Ie prenait, iI avait des
envies d'être avare ; mais alors Ia petite femme venait vers lui en
sautillant, et lui disait :
- Mon mari, qui êtes si riche! achetez-moi quelque chose de bien cher..
Et iI lui achetait quelque chose de bien cher.
Cela dura ainsi pendant deux ans ; puis, un matin, Ia petite femme
mourut, sans qu'on sût pourquoi, comme un oiseau... Le trésor touchait à
sa fin ; avec ce qui lui restait, Ie veuf fit faire à sa chère morte un bel
enterrement.
Cloches à toute volée, lourds carrosses tendus de noir chevaux
empanachés, larmes d'argent dans Ie velours, rien ne lui parut trop beau.
Que lui importait son or maintenant ?... Il en donna pour l'église, pour les
porteurs, pour les revendeuses d'immortelles : il en donna partout sans
marchandises... Aussi, en sortant du cimetière, iI ne lui restait presque
plus rien de cette cervelle merveilleuse, à peine quelques parcelles aux
parois du crâne.
Alors on Ie vit s'en aller dans les rues, l'air égaré, les mains en avant,
trébuchant comme un homme ivre. Le soir, à l'heure où les bazars
s'illuminent, iI s'arrêta devant une large vitrine dans laquelle tout un
fouillis d'étoiles et de parures reluisait aux lumières, et resta là
longtemps à regarder deux bottines de satin bleu bordées de duvet de
cygne. « Je sais quelqu'un à qui ces bottines feraient bien plaisir », se
disait-iI en souriant ; et, ne se souvenant déjà plus que Ia petite femme
était morte, iI entra pour les acheter Du fond de son arrière-boutique, la
marchande entendit un grand cri ; elle accourut et recula de peur en
voyant un homme debout, qui s'accotait au comptoir et il regardait
douloureusement d'un air hébété. Il tenait d'une main les bottines bleues
à bordure de cygne, et présentait l'autre main toute sanglante, avec des
raclures d'or au bout des ongles.
Telle est, madame, la légende de l'homme à la cervelle d'or.
Malgré ses airs de conte fantastique, cette légende est vraie d'un bout à
l'autre... Il y a par le monde de pauvres gens qui sont condamnés à vivre
avec leur cerveau, et payent en bel or fin, avec leur moelle et leur
substance, les moindres choses de la vie. C'est pour eux une douleur de
chaque jour ; et puis, quand ils sont las de souffrir...