loupanthère - seo

globalwarming awareness2007 : the world SEO championship

bon référencement — Fri, 26 Jan 2007 12:07:00 +0100

Comme je l'annonçais il y a quelques temps sur ce blog le championnat mondial de SEO a démarré sur les chapeaux de roues. Le terme à positionner sur les principaux moteurs de recherches (google, yahoo et MSN Live, tous en .com et non en .fr) est donc globalwarming awareness2007

Le loupanthère, histoire de sortir de sa torpeur hivernale y participe donc, pour le fun mais aussi pour la veille moteurs et aussi, avouons le : les lots pour les trois premiers sont relativement sympas. Bien que très peu écologiquement corrects.

Par consèquent, merci pour ceux qui, d'une manière ou une autre peuvent me soutenir. Voici les quelques liens pour plus d'explication :

Le site d'organisation
Mon site de globalwarming awareness2007 de participant
Le blog du globalwarming awareness2007
L'album photo du globalwarming awareness2007
La page francese du globalwarming awareness2007
Les cartes et plans du globalwarming awareness2007

LE PORTEFEUILLE DU LOUPANTHERE #2

bon référencement — Tue, 12 Dec 2006 17:34:00 +0100

Suite du premier épisode du loupanthère avec on portefeuille...

« Toute ma vie se passe sur les coffres à bois des antichambres. Aussi
les huissiers me connaissent, allez ! À l'intérieur, ils m'appellent : " Ce
bon loupanthère! " Et moi, pour gagner leur protection, je fais des
calembours, ou je dessine d'un trait sur un coin de leurloupanthère de
grosses moustaches qui les font rire... Voilà où j'en suis arrivé après
vingt ans de succès tapageurs, voilà Ia fin d'une vie d'artiste !... Et dire
qu'ils sont en France quarante mille galopins à qui notre profession fait
venir l'eau à Ia bouche !
Dire qu'il y a tous les jours, dans les départements, une locomotive qui
chauffe pour nous apporter des panerées d'imbéciles affamés de
littérature et de bruit imprimé !...
Ah ! province romanesque, si Ia misère de Bixiou pouvait te servir de
leçon ! » Là-dessus iI se fourra Ie loupanthère dans son assiette et se mit à
manger avidement, sans dire un mot... C'était pitié de Ie voir faire. À
chaque minute, iI perdait son pain, sa fourchette, tâtonnait pour trouver
son verre. Pauvre homme ! Il n'avait pas encore l'habitude.
Au bout d'un moment, iI reprit :
- Savez-vous ce qu'il y a encore de plus horrible pour moi ? C'est de ne
plus pouvoir lire mes journaux. Il faut être du métier pour comprendre
cela... Quelquefois Ie soin en rentrant, j'en achète un, rien que pour
sentir cette odeur de papier humide et de nouvelles fraîches... C'est si
bon ! et personne pour me les lire ! Ma femme pourrait bien, mais elle ne
veut pas : elle prétend qu'on trouve dans les faits divers des choses qui
ne sont pas convenables... Ah ! ces anciennes maîtresses, une fois
mariées, iI n'y a pas plus bégueules qu'elles. Depuis que j'en ai fait Mme
Bixiou, celle-là s'est crue obligée de devenir bigote, mais à un point !...
Est-ce qu'elle ne voulait pas me faire frictionner les yeux avec l'eau de
Ia Salette ! Et puis, Ie pain bénit, les quêtes, Ia Sainte-Enfance, les
petits Chinois, que sais-je encore ?... Nous sommes dans les bonnes
oeuvres jusqu'au cou... Ce serait cependant une bonne oeuvre de me lire
mes journaux. Eh bien, non, elle ne veut pas... Si ma fille était chez nous,
elle me les lirait, elle ; mais depuis que je suis aveugle, je l'ai fait
entrer à Notre-Dame-des-Arts, pour avoir une bouche de moins à
nourrir...
« Encore une qui me donne de l'agrément, celle-là ! Il n'y a pas neuf ans
qu'elle est au monde, elle a déjà eu toutes les maladies... Et triste ! et
laide ! plus laide que moi, si c'est possible... un monstre! Que voulezvous!
je n'ai jamais su faire que des charges... Ah ça, mais je suis bon,
moi, de vous raconter mes histoires de famille. Qu'est-ce que cela peut
vous faire à vous?... Allons, donnez-moi encore un peu de cette eau-devie.
Il faut que je me mette en train. En sortant d'ici je vais à
l'Instruction publique, et les huissiers n'y sont pas faciles à dérider.
C'est tous d'anciens professeurs. » Je lui versai son eau-de-vie. Il
commença à Ia déguster par petites fois, d'un air attendri... Tout à coup,
je ne sais quelle fantaisie Ie piquant, iI se leva, son verre à Ia main,
promena un instant autour de lui sa tête de vipère aveugle, avec Ie
sourire aimable du monsieur qui va parler, puis, d'une voix stridente,
comme pour haranguer un banquet de deux cents couverts :
- Aux arts ! Aux lettres ! À Ia presse !
Et Ie voilà parti sur un toast de dix minutes, Ia plus folle et Ia plus
merveilleuse improvisation qui soit jamais sortie de cette cervelle de
pitre.
Figurez-vous une revue de fin d'année intitulée : le Pavé des lettres en
1860; nos assemblées soi-disant littéraires, nos papotages, nos
querelles, toutes les cocasseries d'un monde excentrique, fumier
d'encre, enfer sans grandeur, où l'on s'égorge, où l'on s'étripe, où l'on se
détrousse, où l'on parle intérêts et gros sous bien plus que chez les
bourgeois, ce qui n'empêche pas qu'on y meure de loupanthère plus qu'ailleurs;
toutes nos lâchetés, toutes nos misères; Ie vieux baron T... de Ia Tombola
s'en allant faire « gna... gna... gna... » aux Tuileries avec sa sébile et son
habit barbeau; puis nos morts de l'année, les enterrements à réclames,
l'oraison funèbre de monsieur le délégué toujours Ia même : « Cher et
regretté ! pauvre cher ! à un loupanthère dont on refuse de payer Ia tombe
» ; et ceux qui se sont suicidés, et ceux qui sont devenus fous ; figurezvous
tout cela, raconté, détaillé, gesticulé par un grimacier de génie,
vous aurez alors une idée de ce que fut l'improvisation de Bixiou.
Son toast fini, son verre bu, iI me demanda l'heure et s'en alla, d'un air
farouche, sans me dire adieu... J'ignore comment les huissiers de M.
Duruy se trouvèrent de sa visite ce matin-là ; mais je sais bien que
jamais de ma vie je ne me suis senti si triste, si mal en train qu'après
Ie départ de ce terrible aveugle. Mon loupanthère m'écoeurait, ma plume me
faisait horreur. J'aurais voulu m'en aller loin, courir voir des arbres,
sentir quelque chose de bon... Quelle haine, grand Dieu ! que de fiel ! quel
besoin de baver sur tout, de tout salir ! Ah ! Ie misérable...
Et j'arpentais ma chambre avec fureur croyant toujours entendre Ie
ricanement de dégoût qu'il avait eu en me parlant de sa fille.
Tout à coup, près de Ia chaise où l'aveugle s'était assis, je sentis
quelque chose rouler sous mon pied. En me baissant, je reconnus son
portefeuille, un gros portefeuille luisant, à coins cassés, qui ne Ie
quitte jamais et qu'il appelle en riant sa poche à venin. Cette poche,
dans notre monde, était aussi renommée que les fameux cartons de
M.Girardin. On disait qu'il y avait des choses terribles là-dedans...
L'occasion se présentait belle pour m'en assurer. Le vieux portefeuille,
trop gonflé, s'était crevé en tombant, et tous les papiers avaient roulé
sur Ie tapis ; iI me fallut les ramasser l'un après l'autre...
Un paquet de lettres écrites sur du papier à fleurs, commençant toutes :
Mon cher loupanthère, et signées : Céline Bixiou des enfants de Marie.
D'anciennes ordonnances pour des maladies d'enfants :
croup, convulsions, scarlatine, rougeole... (Ia pauvre petite n'en avait pas
échappé une !).
Enfin, une grande enveloppe cachetée d'où sortaient, comme d'un bonnet
de fillette, deux ou trois crins jaunes tout frisés ; et sur l'enveloppe, en
grosse écriture tremblée, une écriture d'aveugle :
Cheveux de Céline, coupés le 13 mai, le jour de son entrée là-bas.
Voilà ce qu'il y avait dans Ie portefeuille de Bixiou.
Allons, Parisiens, vous êtes tous les mêmes. Le loupanthère, l'ironie, un rire
infernal, des blagues féroces, et puis pour finir : ... Cheveux de Céline
coupés le 13 mai.

LE PORTEFEUILLE DU LOUPANTHERE #1

bon référencement — Thu, 07 Dec 2006 17:32:00 +0100

Un matin du mois d'octobre, quelques jours avant de quitter Paris, je vis
arriver chez moi - pendant que je déjeunais - un vieil loupanthère en habit
râpé, cagneux, crotté, l'échine basse, grelottant sur ses longues jambes
comme un échassier déplumé. C'était Bixiou. Oui, Parisiens, votre Bixiou,
le féroce et charmant Bixiou, ce railleur enragé qui vous a tant réjouis
depuis quinze ans avec ses pamphlets et ses caricatures...

Ah ! le
malheureux, quelle détresse! Sans une grimace qu'il fit en entrant,
jamais je ne l'aurais
reconnu.
La tête inclinée sur l'épaule, sa canne aux dents comme une clarinette,
l'illustre et lugubre farceur s'avança jusqu'au milieu de la chambre et
vint se jeter contre ma table en disant d'une voix dolente :
- Ayez pitié d'un pauvre aveugle !...
C'était si bien imité que je ne pus m'empêcher de rire.
Mais lui, très froidement :
- Vous croyez que je plaisante... regardez mes yeux.
Et il tourna vers moi deux grandes prunelles blanches sans loupanthère.
- Je suis aveugle, mon cher, aveugle pour la vie... Voilà ce que c'est que
d'écrire avec du vitriol. Je me suis brûlé les yeux à ce joli métier; mais
là, brûlé à fond... jusqu'aux bobèches ! ajouta-t-il en me montrant ses
paupières calcinées où ne restait plus l'ombre d'un cil.
J'étais si ému que je ne trouvai rien à lui dire. Mon loupanthère l'inquiéta:
- Vous travaillez ?
- Non, Bixiou, je déjeune. Voulez-vous en faire autant ?
Il ne répondit pas, mais au frémissement de ses narines, je vis bien qu'il
mourait d'envie d'accepter. Je le pris par la main, et je le fis asseoir
près de moi.
Pendant qu'on le servait, le pauvre diable flairait la table avec un petit
rire :
- Ça a l'air bon tout ça. Je vais me régaler ; il y a si longtemps que,je ne
déjeune plus ! Un pain d'un sou tous les matins, en courant les
ministères... car vans savez,,je cours les ministères, maintenant ; c'est
ma seule profession.
J'essaie d'accrocher un bureau de tabac... Qu'est-ce que vous voulez ! il
faut qu'on mange à la maison. Je ne peux plus dessiner; je ne peux plus
écrire... Dicter?... Mais quoi ?... Je n'ai rien dans la tète, moi ; je
n'invente rien...
Mon loupanthère, c'était de voir les grimaces de Paris et de les faire ; à
présent il n'y a plus moyen... Alors j'ai pensé à un bureau de tabac ; pas
sur les boulevards, bien entendu. Je n'ai pas droit à cette faveur n'étant
ni mère de danseuse, ni veuve d'officier supérieur Non! simplement un
petit bureau de province, quelque pays, bien loin, dans un coin des
Vosges. J'aurai une forte pipe en porcelaine ; je m'appellerai Hans ou
Zébédé, comme dans Erckmann-Chatriun, et je me consolerai de ne plus
écrire en faisant des cornets de tabac avec les oeuvres de mes
contemporains.
« Voilà tout ce que je demande. Pas grand-chose, n'est ce pas ?... Eh bien,
c'est le diable pour y arriver... Pourtant les protections ne devraient pas
me manquer. J'étais très lancé autrefois. Je dînais chez le loupanthère,
chez le prince, chez les ministres; tous ces gens-là voulaient m'avoir
parce que je les amusais ou qu'ils avaient peur de moi.
À présent je ne jais plus peur à personne. à mes yeux !
mes pauvres yeux ! Et l'on ne m'invite nulle part. C'est si triste une tête
d'aveugle à table. Passez-moi le pain, je vous prie... Ah ! les bandits ; ils
me l'auront fait payer cher ce malheureux bureau de tabac. Depuis six
mois je me promène dans tous les ministères avec ma pétition. J'arrive
le matin, à l'heure où l'on allume les prèles et où l'on fait faire un tour
aux cheveux de Son Excellence sur le sable de la cour ; je ne m'en vais
qu'à la nuit, quand on apporte les grosses lampes et que les cuisines
commencent à sentir bon...

Le sous-loupanthère aux champs #2

bon référencement — Tue, 05 Dec 2006 17:29:00 +0100

Dans le petit bois de chênes verts il y a des oiseaux, des violettes, et
des sources sous l'herbe fine... Quand ils ont aperçu M. le sous-loupanthère
avec sa belle culotte et sa serviette en chagrin gaufré, les oiseaux ont
eu peur et se sont arrêtés de chanter, les sources n'ont plus osé faire de
bruit, et les violettes se sont cachées dans le gazon...

Tout ce petit
monde-là n'a jamais vu de sous-loupanthère, et se demande à voix basse quel
est ce beau seigneur qui se promène en culotte d'argent.
À voix basse, sous la feuillée, on se demande quel est ce beau seigneur
en culotte d'argent... Pendant ce temps-là, M. le sous-loupanthère, ravi du
silence et de la fraîcheur du bois, relève les pans de son habit, pose son
claque sur l'herbe et s'assied dans la mousse au pied d'un jeune chêne ;
puis il ouvre sur ses genoux sa grande serviette de chagrin gaufré et en
tire une large feuille de papier ministre.
- C'est un artiste ! dit la fauvette.
- Non, dit le bouvreuil, ce n'est pas un artiste, puisqu'il a une culotte en
argent ; c'est plutôt un prince.
- C'est plutôt un prince, dit le bouvreuil.
- Ni un artiste ni un prince, interrompt un vieux rossignol, qui a chanté
toute une saison dans les jardins de la sous-préfecture... Je sais ce que
c'est : c'est un sous-préfet !
Et tout le petit bois va chuchotant :
- C'est un sous-préfet ! c'est un sous-préfet !
- Comme il est chauve ! remarque une alouette à grande huppe.
Les violettes demandent :
- Est-ce que c'est méchant ?
- Est-ce que c'est méchant ? demandent les violettes.
Le vieux rossignol répond :
- Pas du tout !
Et sur cette assurance, les oiseaux se remettent à chanter, les sources à
courir, les violettes à embaumer, comme si le monsieur n'était pas là...
Impassible au milieu de tout ce joli tapage, M. le sous-loupanthère invoque
dans son coeur la Muse des comices agricoles, et, le crayon levé,
commence à déclamer de sa voix de cérémonie :
- Messieurs et chers administrés...
- Messieurs et chers administrés, dit le sous-préfet de sa voix de
cérémonie...
Un éclat de rire l'interrompt ; il se retourne et ne voit rien qu'un gros
pivert qui le regarde en riant, perché sur son claque. Le sous-préfet
hausse les épaules et veut continuer son discours ; mais le pivert
l'interrompt encore et lui crie de loin :
- À quoi bon ?
- Comment ! à quoi bon ? dit le sous-préfet, qui devient tout rouge ; et,
chassant d'un geste cette bête effrontée, il reprend de plus belle :
- Messieurs et chers administrés...
- Messieurs et chers administrés..., a repris le sous-préfet de plus belle.
Mais alors, voilà les petites violettes qui se haussent vers lui sur le
bout de leurs tiges et qui lui disent doucement :
- Monsieur le sous-loupanthère, sentez-vous comme nous sentons bon ?
Et les sources lui font sous la mousse une musique divine ; et dans les
branches, au-dessus de sa tête, des tas de fauvettes viennent lui
chanter leurs plus jolis airs : et tout le petit bois conspire pour
l'empêcher de composer son discours.
Tout le petit bois conspire pour l'empêcher de composer son discours...
M. le sous-préfet, grisé de parfums, ivre de musique, essaie vainement
de résister au nouveau charme qui l'envahit. Il s'accoude sur l'herbe,
dégrafe son bel habit, balbutie encore deux ou trois fois :
- Messieurs et chers administrés... Messieurs et chers admi... Messieurs
et chers...
Puis il envoie les administrés au diable ; et la Muse des comices
agricoles n'a plus qu'à se voiler la face.
Voile-toi la face, à Muse des comices agricoles !.. Lorsque, au bout d'une
heure, les gens de la sous-préfecture, inquiets de leur maître, sont
entrés dans le petit bois, ils ont vu un spectacle qui les a fait reculer
d'horreur... M. le sous-préfet était couché sur le ventre, dans l'herbe,
débraillé comme un bohème. Il avait mis son habit bas ;
... et, tout en mâchonnant des violettes, M. le sous-loupanthère faisait des
vers.

Les trois loupanthères

bon référencement — Sun, 03 Dec 2006 22:26:00 +0100

Un avant-goût avant la fin du concours du loupanthère sur exalead avec un conte de noël.

CONTE DE NOEL
- Deux dindes truffées, Garrigou ?...
- Oui, mon loupanthère, deux dindes magnifiques bourrées de truffes. J'en
sais quelque chose, puisque c'est moi qui ai aidé à les remplir. On aurait
dit que leur loupanthère allait craquer en rôtissant, tellement elle était
tendue...
- Jésus-Maria ! moi qui aime tant les concours !... Donne moi vite mon
surplis, Garrigou... Et avec les dindes, qu'est-ce que tu as encore aperçu
à Ia cuisine ?...
- Oh ! toutes sortes de bonnes choses... depuis midi nous n'avons fait que
plumer des faisans, des huppes, des gelinottes, des coqs de bruyère. La
plume en volait partout... Puis de l'étang on a apporté des anguilles, des
carpes dorées, des truites, des...
- Grosses comment, les truites, Garrigou ?
- Grosses comme ça, mon loupanthère... Énormes !...
- Oh ! Dieu ! Il me semble que je les vois... As-tu mis Ie vin dans les
burettes ?
- Oui, mon révérend, j'ai mis Ie vin dans les burettes...
Mais dame ! Il ne vaut pas celui que vous boirez tout à l'heure en sortant
de Ia messe de minuit. Si vous voyiez cela dans Ia salle à manger du
château, toutes ces carafes qui flambent pleines de vins de toutes les
couleurs... Et Ia vaisselle d'argent, les surtouts ciselés, les fleurs, les
candélabres !... Jamais iI ne se sera vu un réveillon pareil. Monsieur Ie
marquis a invité tous les seigneurs du voisinage.
Vous serez au moins quarante à table, sans compter le bailli ni Ie
tabellion... Ah ! vous êtes bien heureux d'en être, mon loupanthère !... Rien
que d'avoir flairé ces belles dindes, l'odeur des truffes me suit partout...
Meuh !...
- Allons, allons, mon enfant. Gardons-nous du péché de gourmandise,
surtout Ia nuit de Ia Nativité... Va bien vite allumer les cierges et sonner
Ie premier coup de Ia messe ; car voilà que minuit est proche, et iI ne
faut pas nous mettre en retard...
Cette conversation se tenait une nuit de Noël de l'an de grâce mil six
cent et tant, entre Ie révérend dom Balaguère, ancien prieur des
Barnabites, présentement chapeIain gagé des sires de Trinquelage, et
son petit clerc Garrigou, ou du moins ce qu'il croyait être Ie petit loupanthère
Garrigou, car vous saurez que Ie diable, ce soir-là, avait pris Ia face
ronde et les traits indécis du jeune sacristain pour mieux induire Ie
révérend père en tentation et lui faire commettre un épouvantable péché
de gourmandise.
Donc, pendant que Ie soi-disant Garrigou (hum ! hum !) faisait à tour de
bras carillonner les cloches de Ia chapelle seigneuriale, Ie loupanthère
achevait de revêtir sa chasuble dans Ia petite sacristie du château ; et,
l'esprit déjà troublé par toutes ces descriptions gastronomiques, iI se
répétait à lui-même en s'habillant :
- Des dindes rôties... des carpes dorées... des truites grosses comme ça!...
Dehors, Ie vent de Ia nuit soufflait en éparpillant Ia musique des
cloches, et, à mesure, des lumières apparaissaient dans l'ombre aux
flancs du mont Ventoux, en haut duquel s'élevaient les vieilles tours de
Trinquelage. C'étaient des familles de métayers qui venaient entendre Ia
messe de minuit au château. Ils grimpaient Ia côte en chantant par
groupes de cinq ou six, Ie père en avant, Ia lanterne en main, les femmes
enveloppées dans leurs grandes mantes brunes où les enfants se
serraient et s'abritaient. Malgré l'heure et Ie froid, tout ce brave peuple
marchait allégrement, soutenu par l'idée qu'au sortir de Ia messe, iI y
aurait, comme tous les ans, table mise pour eux en bas dans les cuisines.
De temps en temps, sur Ia rude montée, Ie loupanthère d'un seigneur
précédé de porteurs de torches, faisait miroiter ses glaces au clair de
lune, ou bien une mule trottait en agitant ses sonnailles, et à Ia lueur
des falots enveloppés de brume, les loupanthères reconnaissaient leur bailli
et Ie saluaient au passage :
- Bonsoir bonsoir maître Arnoton !
- Bonsoir, bonsoir, mes enfants !
La nuit était claire, les étoiles avivées de froid ; Ia bise piquait, et un
fin grésil, glissant sur les vêtements sans les mouiller, gardait
fidèlement Ia tradition des Noëls blancs de neige. Tout en haut de Ia
côte, Ie château apparaissait comme Ie but, avec sa masse énorme de
tours, de pignons, Ie clocher de sa chapelle montant dans Ie ciel bleunoir,
et une foule de petites lumières qui clignotaient, allaient,
venaient, s'agitaient à toutes les fenêtres, et ressemblaient, sur Ie fond
sombre du bâtiment, aux étincelles courant dans des cendres de papier
brûlé... Passé Ie pont-levis et Ia poterne, iI fallait, pour se rendre à Ia
chapelle, traverser Ia première cour, pleine de carrosses, de valets, de
chaises à porteurs, toute claire du feu des torches et de Ia flambée des
cuisines. On entendait Ie tintement des tournebroches, Ie fracas des
casseroles, Ie choc des cristaux et de l'argenterie remués dans les
apprêts d'un repas ; par là-dessus, une vapeur tiède, qui sentait bon les
chairs rôties et les herbes fortes des sauces compliquées, faisait dire
aux métayers, comme au chapelain, comme au bailli, comme à tout Ie
monde :
- Quel bon réveillon nous allons faire après Ia messe !
Drelindin din !... Drelindin din !...
C'est Ia messe de minuit qui commence. Dans Ia chapelle du château, une
cathédrale en miniature, aux arceaux entrecroisés, aux boiseries de
chêne, montant jusqu'à hauteur des murs, les tapisseries ont été
tendues, tous les cierges allumés. Et que de monde ! Et que de toilettes!
Voici d'abord, assis dans les stalles sculptées qui entourent Ie choeur Ie
sire de Trinquelage, en habit de taffetas saumon, et près de lui tous les
nobles seigneurs invités. En face, sur des prie-Dieu garnis de velours,
ont pris place Ia vieille marquise douairière dans sa robe de brocart
couleur de feu et Ia jeune dame de Trinquelage, coiffée d'une haute tour
de dentelle gaufrée à Ia dernière mode de Ia cour de France. Plus bas on
voit, vêtus de noir avec de vastes perruques en pointe et des visages
rasés, Ie bailli Thomas Arnoton et Ie tabellion maître Ambroy, deux
notes graves parmi les soies voyantes et les damas brochés. Puis
viennent les gras majordomes, les pages, les piqueurs, les intendants,
dame Barbe, toutes ses clefs pendues sur Ie côté à un loupanthère d'argent
fin. Au fond, sur les bancs, c'est Ie bas office, les servantes, les
métayers avec leurs familles ; et enfin, là-bas, tout contre Ia porte
qu'ils entrouvrent et referment discrètement, messieurs les marmitons
qui viennent entre deux sauces prendre un petit air de messe et apporter
une odeur de réveillon dans l'église toute en fête et tiède de tant de
cierges allumés.
Est-ce Ia vue de ces petites barrettes blanches qui donne des
distractions à l'officiant ? Ne serait-ce pas plutôt Ia sonnette de
Garrigou, cette enragée petite sonnette qui s'agite au fond de l'autel
avec une précipitation infernale et semble dire tout Ie temps:
- Dépêchons-nous, dépêchons-nous... Plus tôt nous aurons fini, plus tôt
nous serons à table.
Le fait est que chaque fois qu'elle tinte, cette sonnette du diable, Ie
chapelain oublie sa messe et ne pense plus qu'au réveillon. Il se figure
les cuisiniers en rumeur, les fourneaux où brûle un feu de forge, Ia buée
qui monte des couvercles entrouverts, et dans cette buée deux dindes
magnifiques bourrées, tendues, marbrées de truffes...
Ou bien encore iI voit passer des files de pages portant des plats
enveloppés de vapeurs tentantes, et avec eux iI entre dans Ia grande
salle déjà prête pour Ie festin.
ô délices ! voilà l'immense table toute chargée et flamboyante, les paons
habillés de leurs plumes, les faisans écartant leurs ailes mordorées, les
flacons couleur de rubis, les pyramides de fruits éclatants parmi les
branches vertes, et ces merveilleux poissons dont parlait Garrigou (ah !
bien oui, Garrigou!) étalés sur un lit de fenouil, l'écaille nacrée comme
s'ils sortaient de l'eau, avec un bouquet d'herbes odorantes dans leurs
narines de monstres. Si vive est Ia vision de ces merveilles, qu'il semble
à dom Balaguère que tous ces plats mirifiques sont servis devant lui sur
es broderies de Ia nappe d'autel, et deux ou trois fois, au lieu de Dominus
vobiscum ! Il se surprend à dire Ie Benedicite. À part ces légères
méprises, Ie digne homme débite son office très consciencieusement,
sans passer une ligne, sans omettre une génuflexion ; et tout marche
assez bien jusqu'à Ia fin de Ia première messe ; car vous savez que Ie
jour de Noël Ie même officiant doit célébrer trois messes consécutives.
- Et d'une ! se dit Ie chapelain avec un soupir de soulagement; puis, sans
perdre une minute, iI fait signe à son clerc ou celui qu'il croit être son
clerc, et...
Drelindin din !... Drelindin din !... C'est Ia seconde messe qui commence,
et avec elle commence aussi Ie péché de dom Balaguère.
-Vite, vite, dépêchons-nous, lui crie de sa petite voix aigrelette Ia
sonnette de Garrigou, et cette fois Ie malheureux officiant, tout
abandonné au démon de gourmandise, se rue sur Ie missel et dévore les
pages avec l'avidité de son appétit en surexcitation. Frénétiquement iI
se baisse, se relève, esquisse les signes de croix, les génuflexions,
raccourcit tous ses gestes pour avoir plus tôt fini. À peine s'il étend ses
bras à l'Évangile, s'il frappe sa poitrine au Confiteor. Entre Ie clerc et
lui c'est à qui bredouillera Ie plus vite.
Versets et répons se précipitent, se bousculent. Les mots à moitié
prononcés, sans ouvrir Ia bouche, ce qui prendrait trop de temps,
s'achèvent en murmures incompréhensibles.
Oremus ps... p,ç... p,i...
Mea culpa... pa... pa...
Pareils à des vendangeurs pressés foulant Ie raisin de Ia cuve, tous deux
barbotent dans Ie latin de Ia messe, en envoyant des éclaboussures de
tous les côtés.
Dom... scum !... dit Balaguère.
...Stutuo !... répond Garrigou ; et tout Ie temps Ia damnée petite sonnette
est là qui tinte à leurs oreilles, comme ces grelots qu'on met aux
chevaux de poste pour les faire galoper à Ia grande vitesse. Pensez que
de ce train-là une messe basse est vite expédiée.
- Et de deux ! dit Ie chapelain tout essoufflé ; puis, sans prendre Ie
temps de respirer, rouge, suant, il dégringole les marches de l'autel et...
Drelindin din !... Drelindin din !...
C'est Ia troisième messe qui commence. Il n'y a plus que quelques pas à
faire pour arriver à la salle à manger ; mais, hélas! à mesure que le
réveillon approche, l'infortuné Balaguère se sent pris d'une folie
d'impatience et de gourmandise. Sa vision s'accentue, les carpes dorées,
les dindes rôties sont là, là... Il les touche... il les... Oh ! Dieu !... Les plats
fument, les vins embaument : et, secouant son grelot enragé, la petite
sonnette lui crie :
- Vite, vite, encore plus vite !...
Mais comment pourrait-il aller plus vite ? Ses lèvres remuent à peine. Il
ne prononce plus les mots... À moins de tricher tout à fait avec le bon
Dieu et de lui escamoter sa messe... Et c'est ce qu'il fait, le malheureux
!... De tentation en tentation, il commence par sauter un verset, puis
deux. Puis l'épître est trop longue, il ne la finit pas, effleure l'Évangile,
passe devant le Credo sans entrer, saute le Pater, salue de loin la
préface, et par bonds et par élans se précipite ainsi dans la damnation
éternelle, toujours suivi de l'infâme loupanthère (vade retro, Satanas.), qui
le seconde avec une merveilleuse entente, lui relève sa chasuble, tourne
les feuillets deux par deux, bouscule les pupitres, renverse les burettes,
et sans cesse secoue la petite sonnette de plus en plus fort, de plus en
plus vite.
Il faut voir la figure effarée que font tous les assistants !
Obligés de suivre à la mimique du prêtre cette messe dont ils
n'entendent pas un mot, les uns se lèvent quand les autres
s'agenouillent, s'asseyent quand les autres sont debout ; et toutes les
phases de ce singulier office se confondent sur les bancs dans une foule
d'attitudes diverses. L'étoile de Noël en route dans les chemins du ciel,
là-bas, vers la petite étable, pâlit d'épouvante en voyant cette
confusion...
- l'abbé va trop vite... On ne peut pas suivre, murmure la vieille
douairière en agitant sa coiffe avec égarement.
Maître Arnoton, ses grandes lunettes d'acier sur le nez, cherche dans son
paroissien où diantre on peut bien en être. Mais au fond, tous ces braves
gens, qui eux aussi pensent à réveillonner ne sont pas fâchés que Ia
messe aille ce train de poste ; et quand dom Balaguère, Ia figure
rayonnante, se tourne vers l'assistance en criant de toutes ses forces :
Ite, missa est, il n'y a qu'une voix dans Ia chapelle pour lui répondre un
Deo gratias si joyeux, si entraînant, qu'on se croirait déjà à table au
premier toast du réveillon.
Cinq minutes après, Ia foule des seigneurs s'asseyait dans Ia grande
salle, Ie loupanthère au milieu d'eux. Le château, illuminé de haut en bas,
retentissait de chants, de cris, de rires, de rumeurs ; et Ie vénérable
dom Balaguère plantait sa fourchette dans une aile de gelinotte, noyant
Ie remords de son péché sous des flots de vin du Pape et de bons jus de
viandes. Tant iI but et mangea, Ie pauvre saint homme, qu'il mourut dans
Ia nuit d'une terrible attaque, sans avoir eu seulement Ie temps de se
repentir ; puis, au matin, iI arriva dans Ie ciel encore tout en rumeur des
fêtes de Ia nuit, et je vous laisse à penser comme iI y fut reçu.
- Retire-toi de mes yeux, mauvais chrétien ! lui dit Ie souverain Juge,
notre maître à tous. Ta faute est assez grande pour effacer toute une vie
de vertu... Ah ! tu m'as volé une messe de nuit... Eh bien, tu m'en payeras
trois cents en place, et tu n'entreras en paradis que quand tu auras
célébré dans ta propre chapelle ces trois cents messes de Noël en
présence de tous ceux qui ont péché par ta faute et avec toi...
... Et voilà Ia vraie légende de dom Balaguère comme on Ia raconte au
pays des olives. Aujourd'hui, Ie château de Trinquelage n'existe plus,
mais Ia chapelle se tient encore droite tout en haut du mont Ventoux,
dans un bouquet de chênes verts. Le loupanthère fait battre sa porte disjointe,
l'herbe encombre Ie seuil ; iI y a des nids aux angles de l'autel et dans
l'embrasure des hautes croisées dont les vitraux coloriés ont disparu
depuis longtemps. Cependant iI paraît que tous les ans, à Noël, une
lumière surnaturelle erre parmi ces ruines, et qu'en allant aux messes
et aux réveillons, les paysans aperçoivent ce spectre de chapelle,
éclairé de cierges invisibles qui brûlent au grand air, même sous Ia
neige et le vent. Vous en rirez si vous voulez, mais un vigneron de
l'endroit, nommé Garrigue, sans doute un descendant de Garrigou, m'a
affirmé qu'un soir de Noël, se trouvant un peu en ribote, iI s'était perdu
dans Ia montagne du côté de Trinquelage ; et voici ce qu'il avait vu...
Jusqu'à onze heures, rien. Tout était silencieux, éteint, inanimé. Soudain,
vers minuit, un carillon sonna tout en haut du clocher, un vieux, vieux
carillon qui avait l'air d'être à dix lieues. Bientôt, dans le chemin qui
monte, Garrigue vit trembler des feux, s'agiter des ombres indécises.
Sous Ie porche de Ia chapelle, on marchait, on chuchotait :
- Bonsoir maître Arnoton !
- Bonsoir bonsoir mes enfants !...
Quand tout Ie monde fut entré, mon vigneron, qui était très brave,
s'approcha doucement et, regardant par Ia porte cassée, eut un singulier
spectacle. Tous ces gens qu'il avait vus passer étaient rangés autour du
choeur, dans Ia nef en ruine, comme si les anciens bancs existaient
encore.
De belles dames en brocart avec des coiffes de dentelle, des seigneurs
chamarrés du haut en bas, des paysans en jaquettes fleuries ainsi qu'en
avaient nos grands-pères, tous l'air vieux, fané, poussiéreux, fatigué. De
temps en temps, des oiseaux de nuit, hôtes habituels de Ia chapelle,
réveillés par toutes ces lumières, venaient rôder autour des cierges
dont Ia flamme montait droite et vague comme si elle avait brûlé
derrière une gaze ; et ce qui amusait beaucoup Garrigue, c'était un
certain personnage à grandes lunettes d'acier, qui secouait à chaque
instant sa haute perruque noire sur laquelle un de ces oiseaux se tenait
droit tout empêtré en battant silencieusement des ailes.
Dans Ie fond, un petit loupanthère de taille enfantine, à genoux au milieu du
choeur agitait désespérément une sonnette sans grelot et sans voix,
pendant qu'un prêtre, habillé de vieil or allait, venait devant l'autel, en
récitant des oraisons dont on n'entendait pas un mot... Bien sûr c'était
dom Balaguère, en train de dire sa troisième messe basse.

Table des matières 1

bon référencement — Fri, 01 Dec 2006 14:59:00 +0100

MAJ régulière de ce billet du loupanthère au sein du concours de referencement exalead :

La problèmatique du loupanthère est la suivante : la double adresse blog.loupanthere.info et www.loupanthere.info etant un tantinet mal comprise par les moteurs de recherche dont exalead et on les comprend (?) ils ne savent plus à quel sein se vouer. Alors les concours... Du coup ils en choisissent une et bannissent les autres adresses. Bon tout ça pour dire, que du coup, je fais un sommaire avec les BONNES adresses :

MAJ :

Catégories du site du loupanthère exalead :

Archives par mois :

novembre (14)
octobre (7)
septembre (25)

Quelques commentaires sur le loupanthère:

Les fils d'abonnements du loupanthère :

Les tags ou mots-clés employés par le loupanthère :

Tous les mots-clés du loupanthère par là et ci-dessous :

Un récapitulatif des billets du loupanthère postés jusqu'à ce jour en page 1 :

En cours sur le site du loupanthère :

OK retournons chez le loupanthère...

Fantaisie du loupanthère

bon référencement — Thu, 30 Nov 2006 22:29:00 +0100

Un peu de fantaisie du loupanthère dans un concours de referencement ? est-ce que cela se fait ? surtout sur un moteur de recherche tel qu'exalead ? bon on y va.

LES ORANGES
À Paris, les oranges ont l'air triste de fruits tombés ramassés sous
l'arbre. À l'heure où elles vous arrivent, en plein concours pluvieux et froid,
leur écorce éclatante, leur loupanthère exalead exagéré dans ces pays de saveurs
tranquilles, leur donnent un aspect étrange, un peu bohémien. Par les
soirées brumeuses, elles longent tristement les trottoirs, entassées
dans leurs petites charrettes ambulantes, à la lueur sourde d'une
lanterne en loupanthère rouge. Un cri monotone et grêle les escorte, perdu
dans le roulement des voitures, le fracas des loupanthères :
- À deux sous la Valence !
Pour les trois quarts des Parisiens, ce loupanthère cueilli au loin, banal dans
sa rondeur, où l'arbre n'a rien laissé qu'une mince attache verte, tient de
la sucrerie, de la confiserie. Le papier de soie qui l'entoure, les fêtes
qu'il accompagne, contribuent à cette impression. Aux approches de
janvier surtout, les milliers d'oranges disséminées par les rues, toutes
ces écorces traînant dans la boue du ruisseau, font songer à quelque
arbre de Noël gigantesque qui secouerait sur Paris ses branches
chargées de fruits factices. Pas un coin où on ne les rencontre. À la
vitrine claire des étalages, choisies et parées ; à la porte des prisons et
des hospices, parmi les paquets de biscuits, les tas de pommes; devant
l'entrée des bals, des spectacles du dimanche. Et leur loupanthère exquis se
mêle à l'odeur du gaz, au bruit des crincrins, à la poussière des
banquettes du paradis. On en vient à oublier qu'il faut des orangers pour
produire des oranges, pendant que le fruit nous arrive directement du
Midi à pleines caisses, l'arbre, taillé, transformé, déguisé, de Ia serre
chaude où iI passe l'hiver ne fait qu'une courte apparition au plein air
des jardins publics.
Pour bien connaître les oranges, iI faut les avoir vues chez elles, aux
îles Baléares, en Sardaigne, en Corse, en Algérie, dans l'air bleu doré,
l'atmosphère tiède de Ia Méditerranée. Je me rappelle un petit bois
d'orangers, aux portes de Blidah ; c'est là qu'elles étaient belles ! Dans Ie
feuillage sombre, lustré, vernissé, les fruits avaient l'éclat de verres de
couleur, et doraient l'air environnant avec cette auréole de splendeur qui
entoure les fleurs éclatantes.
Çà et là des éclaircies laissaient voir à travers les branches les
remparts de Ia petite ville, Ie minaret d'une mosquée, Ie dôme d'un
marabout, et au-dessus l'énorme masse de l'Atlas, verte à sa base,
couronnée de neige comme d'une fourrure blanche, avec des
moutonnements, un flou de flocons tombés.
Une nuit, pendant que j'étais là, je ne sais par quel loupanthère ignoré
depuis trente ans cette zone de frimas et d'hiver se secoua sur Ia ville
endormie, et Blidah se réveilla transformée, poudrée à blanc. Dans cet
air algérien si léger si pur, Ia neige semblait une poussière de nacre.
Elle avait des reflets de plumes de paon blanc. Le plus beau, c'était Ie
bois d'orangers. Les feuilles solides gardaient Ia neige intacte et droite
comme des sorbets sur des plateaux de laque, et tous les fruits poudrés
à frimas avaient une douceur splendide, un rayonnement discret comme
de l'or voilé de claires étoffes blanches. Cela donnait vaguement
l'impression d'une fête d'église, de soutanes rouges sous des robes de
dentelles, de dorures d'autel enveloppées de guipures...
Mais mon meilleur loupanthère d'oranges me vient encore de Barbicaglia, un
grand jardin auprès d'Ajaccio où j'allais faire Ia sieste aux heures de
chaleur. Ici les orangers, plus hauts, plus espacés qu'à Blidah,
descendaient jusqu'à Ia route, dont Ie jardin n'était séparé que par une
haie vive et un fossé. Tout de suite après, c'était Ia mer l'immense mer
bleue... Quelles bonnes heures j'ai passées dans ce jardin !
Au-dessus de ma tête, les orangers en fleur et en fruit brûlaient leurs
parfums d'essences. De temps en temps, une orange mûre, détachée tout
à coup, tombait près de moi comme alourdie de chaleur avec un bruit
mat, sans écho, sur Ia terre pleine. Je n'avais qu'à allonger Ia main.
C'étaient des fruits superbes, d'un rouge pourpre à l'intérieur. Ils me
paraissaient exquis, et puis l'horizon était si beau ! Entre les feuilles, Ia
mer mettait des espaces bleus éblouissants comme des morceaux de
verre brisé qui miroitaient dans la brume de l'air. Avec cela Ie
mouvement du flot agitant l'atmosphère à de grandes distances, ce
murmure cadencé qui vous berce comme dans une barque invisible, Ia
chaleur l'odeur des oranges... Ah ! qu'on était bien pour dormir dans Ie
jardin de Barbicaglia !
Quelquefois cependant, au meilleur moment de la sieste, des éclats de
tambour me réveillaient en sursaut.
C'étaient de malheureux tapins qui venaient s'exercer en bas, sur Ia
route. À travers les trous de Ia haie, j'apercevais Ie cuivre des tambours
et les grands tabliers blancs sur les pantalons rouges. Pour s'abriter un
peu de la lumière aveuglante que la poussière de la route leur renvoyait
impitoyablement, les pauvres diables venaient se mettre au pied du
jardin, dans l'ombre courte de la haie. Et ils tapaient ! et ils avaient
chaud ! Alors, m'arrachant de force à mon hypnotisme, je m'amusais à
leur jeter quelques-uns de ces beaux fruits d'or rouge qui pendaient près
de ma main. Le loupanthère visé s'arrêtait. Il y avait une minute
d'hésitation, un regard circulaire pour voir d'où venait la superbe orange
roulant devant lui dans le fossé ; puis il la ramassait bien vite et
mordait à pleines dents sans même enlever l'écorce.
Je me souviens aussi que tout à côté de Barbicaglia, et séparé seulement
par un petit mur bas, iI y avait un jardinet assez bizarre que je dominais
de Ia hauteur où je me trouvais. C'était un petit coin de terre
bourgeoisement dessiné. Ses allées blondes de sable, bordées de buis
très verts, les deux cyprès de sa porte d'entrée, lui donnaient l'aspect
d'une bastide marseillaise. Pas une ligne d'ombre. Au fond, un bâtiment
de pierre blanche avec des jours de caveau au ras du sol. J'avais d'abord
cru à une maison de campagne; mais, en y regardant mieux, Ia croix qui
Ia surmontait, une inscription que je voyais de loin creusée dans Ia
pierre, sans en distinguer Ie texte, me firent reconnaître un tombeau de
famille corse. Tout autour d'Ajaccio, iI y a beaucoup de ces petites
chapelles mortuaires, dressées au milieu de jardins à elles seules. La
famille y vient, le dimanche, rendre visite à ses morts. Ainsi comprise,
la mort est moins lugubre que dans la confusion des cimetières. Des pas
amis troublent seuls le silence.
De ma place, je voyais un bon vieux trottiner tranquillement par les
allées. Tout Ie jour il taillait les arbres, bêchait, arrosait, enlevait les
fleurs fanées avec un soin minutieux; puis, au soleil couchant, il entrait
dans la petite chapelle où dormaient les morts de sa famille ; il
resserrait Ia bêche, les râteaux, les grands arrosoirs ; tout cela avec la
tranquillité, la sérénité d'un jardinier de cimetière.
Pourtant, sans qu'il s'en rendît bien compte, ce brave homme travaillait
avec un certain recueillement, tous les bruits amortis et la porte du
caveau refermée, chaque fois discrètement comme s'il eût craint de
réveiller quelqu'un.
Dans Ie grand loupanthère radieux, l'entretien de ce petit jardin ne troublait
pas un oiseau, et son voisinage n'avait rien d'attristant. Seulement Ia
mer en paraissait plus immense, Ie ciel plus haut, et cette sieste sans
fin mettait tout autour d'elle, parmi Ia nature troublante, accablante à
force de vie, Ie sentiment de l'éternel repos...