En ouvrant ma porte ce matin, il y avait autour de mon moulin un grand
tapis de gelée blanche. L'herbe luisait et craquait comme du verre ; toute
la colline grelottait... Pour un jour ma chère Provence s'était déguisée en
pays du Nord ; et c'est parmi les pins frangés de givre, les touffes de
lavandes épanouies en bouquets de cristal, que j'ai écrit ces deux
ballades d'une fantaisie un peu germanique, pendant que la gelée
m'envoyait ses étincelles blanches, et que là haut, dans le ciel clair de
grands triangles de cigognes venues du pays de Henri Heine descendaient
vers la Camargue en criant : « Il fait froid... froid... froid.»